En hundraårig varghund rusar upp på mina axlar för att förklara. Wek-varghund kastar sig på mina axlar

"För de kommande århundradenas explosiva tapperhet..." Osip Mandelstam

För de kommande århundradenas explosiva tapperhet,
För en hög folkstam
Jag förlorade till och med bägaren på mina fäders fest,
Och kul, och din ära.
Varghundstalet rusar på mina axlar,
Men jag är inte en varg till blods,
Du borde stoppa in mig som en hatt i din ärm
Heta pälsrockar från de sibiriska stäpperna.

För att inte se en fegis eller en tunn smuts,
Inget blod i ratten,
Så att blårävarna lyser hela natten
För mig i dess urskönhet,

Ta mig in i natten där Jenisej flyter
Och tallen når stjärnan,
För jag är inte en varg till blods
Och bara min like kommer att döda mig.

Analys av Mandelstams dikt "För de kommande århundradenas explosiva tapperhet ..."

Vid slutförandet Oktoberrevolutionen Osip Mandelstam var redan en fulländad poet, en högt uppskattad mästare. MED sovjetisk makt Hans relationer var motsägelsefulla. Han gillade tanken på att skapa en ny stat. Han förväntade sig samhällets degeneration, människans natur. Om du noggrant läser memoarerna från Mandelstams fru kan du förstå att poeten personligen var bekant med många statsmän - Bucharin, Yezhov, Dzerzhinsky. Stalins resolution i brottmålet mot Osip Emilievich är också anmärkningsvärt: "Isolera, men bevara." Vissa dikter är dock genomsyrade av avvisande av de bolsjevikiska metoderna och hat mot dem. Kom bara ihåg "Vi lever utan att känna landet under oss..." (1933). På grund av detta öppna förlöjligande av "folkets fader" och hans medarbetare arresterades poeten först och skickades sedan i exil.

"För de kommande århundradenas explosiva tapperhet..." (1931-35) - en dikt som har något nära innebörden ovan. Det viktigaste motivet är tragiskt öde en poet som lever i en fruktansvärd tid. Mandelstam kallar det "varghundstalet". Ett liknande namn återfanns tidigare i dikten "Century" (1922): "Mitt århundrade, mitt odjur...". Den lyriska hjälten i dikten "För de kommande århundradenas explosiva tapperhet..." kontrasterar sig själv med den omgivande verkligheten. Han vill inte se dess fruktansvärda manifestationer: "fegisar", "tunn smuts", "blodiga ben i ett hjul". En möjlig utväg är en flykt från verkligheten. För den lyriska hjälten ligger räddningen i den sibiriska naturen, så begäran uppstår: "Ta mig in i natten där Yenisei flyter."

En viktig tanke upprepas två gånger i dikten: "... Jag är inte en varg av mitt blod." Denna dissociation är grundläggande för Mandelstam. Åren då dikten skrevs var extremt svåra tider för sovjetbor. Partiet krävde fullständig underkastelse. Vissa människor stod inför ett val: antingen liv eller ära. Någon blev en varg, en förrädare, någon vägrade samarbeta med systemet. Den lyriske hjälten anser sig självklart vara i den andra kategorin människor.

Det finns ett annat viktigt motiv - tidernas koppling. Metaforen kommer från Hamlet. I Shakespeares tragedi finns rader om en bruten kedja av tider (i alternativa översättningar - ett ur led eller lossat ögonlock, en sönderriven sammanbindande tråd av dagar). Mandelstam menar att händelserna 1917 förstörde Rysslands koppling till det förflutna. I den redan nämnda dikten "Century" är den lyriska hjälten redo att offra sig själv för att återställa brutna band. I verket "För de kommande århundradenas explosiva tapperhet..." kan man se avsikten att acceptera lidande för den "höga folkstammen" som är förutbestämda att leva i framtiden.

Konfrontationen mellan poeten och myndigheterna slutade, som ofta händer, med seger för de senare. 1938 arresterades Mandelstam igen. Osip Emilievich skickades till ett fångläger Långt österut, och domen var inte alltför hård för den tiden - fem år koncentrationsläger för kontrarevolutionära aktiviteter. Den 27 december dog han av tyfus när han befann sig i transitlägret Vladperpunkt (det moderna Vladivostoks territorium). Poeten begravdes inte förrän i våras, liksom andra avlidna fångar. Han begravdes sedan i massgrav, vars plats förblir okänd till denna dag.

Du kanske inte behöver mig.
Natt; från världens avgrund,
Som ett skal utan pärlor
Jag sköljs upp på din strand.
O. Mandelstam

Osip Emilievich Mandelstam visste det sanna värdet av sig själv och sin kreativitet, han trodde att han skulle påverka "rysk poesi, förändra något i dess struktur och sammansättning." Poeten förrådde sig aldrig i någonting. Han föredrog positionen som en profet och präst framför positionen att leva tillsammans och bland människor, skapa det hans folk behövde.

Jag har fått en kropp – vad ska jag göra med den?
Så en och så min?
För glädjen av lugn andning och levande
Vem, säg mig, ska jag tacka?
Jag är en trädgårdsmästare, jag är också en blomma,
I världens fängelsehåla är jag inte ensam.

Hans belöning för sin begåvade poesi var förföljelse, fattigdom och i slutändan döden. Men de sanningsenliga dikterna, betalda till ett högt pris, inte publicerade på decennier, grymt förföljda, överlevde... och har nu kommit in i vårt medvetande som höga exempel på människovärde, oböjlig vilja och genialitet.

I transparent Petropol kommer vi att dö.
Där Proserpin styr över oss.
Vi dricker dödlig luft i varje andetag,
Och varje timme är vår dödstimme.

I St. Petersburg började Mandelstam skriva poesi, han återvände hit för en kort tid, han betraktade denna stad som "sitt hemland."

Jag återvände till min stad, bekant till tårar,
Till venerna, till barns svullna körtlar.
Jag kom tillbaka hit, så svälj det snabbt
Fiskolja från Leningrad flodlyktor.

Mandelstam var en barnsligt öppen och glad person, som gick mot människor med en ren själ, som inte visste hur de skulle ljuga eller låtsas. Han bytte aldrig ut sin talang och föredrog frihet framför mättnad och tröst: välbefinnande var inte ett villkor för kreativitet för honom. Han letade inte efter olycka, men han jagade inte lyckan heller.

Ah, tunga vaxkakor och känsliga nätverk,
Det är lättare att lyfta en sten än ditt namn upprepa!
Jag har bara en oro kvar i världen:
Golden omsorg, hur man kan lindra bördan av tid.
Som mörkt vatten dricker jag grumlig luft.
Tiden plöjdes av plogen, och rosen var jord.

Poeten visste och var inte likgiltig inför det pris som måste betalas för livets välsignelser och till och med för lyckan att leva. Ödet slog och slet honom ganska hårt, förde honom upprepade gånger till sista raden, och bara en lycklig olycka räddade poeten i det avgörande ögonblicket.

December lyser högtidligt över Neva.
Tolv månader har sjungit om dödens timme.
Nej, inte halm i ceremoniell satin
Smakar en långsam, trög frid.

Enligt Akhmatova, vid 42 års ålder, "blev Mandelstam tung, grå, började andas dåligt - han gav intrycket av en gammal man, men hans ögon lyste fortfarande. Dikterna blev hela tiden bättre. Prosa också." Poetens fysiska förfall kombinerades intressant med poetisk och andlig kraft.

Mina ögonfransar sticker, en tår väller upp i mitt bröst.
Jag känner utan rädsla att det ska bli ett åskväder.
Någon underbar försöker skynda mig att glömma något.
Det är kvavt, och ändå vill jag fortfarande leva tills jag dör.

Vad gav poeten styrka? Skapande. "Poesi är makt", sa han till Akhmatova. Denna makt över sig själv, sjukdomar och svagheter, över mänskliga själar, över evigheten gav styrka att leva och skapa, att vara självständig och hänsynslös.

För de kommande århundradenas explosiva tapperhet,
För en hög folkstam
Jag förlorade till och med bägaren på mina fäders fest,
Och ditt nöje och ära.
Vek-varghund rusar upp på mina axlar.
Men jag är inte en varg till blods,
Du borde stoppa in mig som en hatt i din ärm
Heta pälsrockar från de sibiriska stäpperna.

Poeten försökte uppriktigt smälta samman med tiden, passa in i den nya verkligheten, men han kände hela tiden dess fientlighet. Med tiden blev denna oenighet mer och mer märkbar, och sedan dödlig.

Min ålder, mitt odjur, vem kan
Titta in i dina elever
Och med sitt blod kommer han att limma
Två århundraden av kotor.

I livet var Mandelstam ingen kämpe eller kämpe, han var medveten om tvivel och rädsla, men i poesin var han en oövervinnerlig hjälte, som övervann alla svårigheter.

Chur! Fråga inte, klaga inte!
Tsits! Gnäll inte! Är det av denna anledning som vanliga människor
De torra stövlarna trampade, så att jag nu skulle förråda dem?
Vi kommer att dö som fotsoldater.
Men vi kommer inte att glorifiera varken rån, dagsverken eller lögner!

Kritiker anklagade Mandelstam för att vara ur kontakt med livet och dess problem, men han var väldigt specifik, och detta var det värsta för myndigheterna. Så här skrev han om 30-talets förtryck:

Hjälp mig, Herre, att ta mig igenom denna natt:
Jag är rädd för mitt liv - för din slav,
Att bo i St Petersburg är som att sova i en kista.

"Dikter borde vara civila", ansåg poeten. Hans dikt "Vi lever utan att känna landet under oss..." var liktydigt med självmord, för om den "jordiska guden" skrev han:

Hans tjocka fingrar är som maskar, feta
Och orden, som pundvikter, är sanna.
Kackerlackorna skrattar,
Och hans stövlar glänser.

De kunde inte förlåta poeten för detta, myndigheterna förstörde honom, men poesin fanns kvar, överlevde och berättar nu sanningen om dess skapare.

Där det finns mer himmel för mig - där är jag redo att vandra,
Och tydlig melankoli släpper mig inte
Från de fortfarande unga Voronezh-kullarna
Till de helt mänskliga – allt tydligare i Toscana.

I dag är Mandelstams dikter redan oupplösligt förbundna med all rysk poesi är otänkbart utan de repande, rörande texterna från en hemlös poet som inte ens har en grav. Hans tragiska öde blev en återspegling av en hel generations öde, hans poesi är ett oroväckande eko av århundradets sprängande väsen.
1913 publicerades Mandelstams första samling "Sten". I Mandelstams tidiga dikter finns inga höga ljud eller starkt ljus. Det finns inga känslor här som inte skuggas av motsägelse:
Det finns inget behov av att prata om någonting
Ingenting ska läras ut
Och sorgligt och så bra
Mörk djursjäl...
("Behöver inte prata om någonting...")
Mandelstam försökte göra avlägsna epoker till egenskapen för sin egen kreativitet och föra samman lager från olika tider. Homeriska Grekland och kejserliga Rom, medeltida Katolska Europa, Dickens England, den franska teatern i den klassiska eran är inte material för poeten för stilisering, utan speciella ögonblick i kulturhistorien, som på något sätt korsar moderniteten.
Dikter från första världskriget och revolutionen (1916-1920) utgjorde en ny samling - "Tristia" - "sedness" (namnet gavs av kompilatorn av boken M. Kuzmin i analogi med Ovids "Sad Elegies"). Här kan du känna längtan efter seklet som går, efter de brytande banden. Och S:t Petersburg - en korsning av kulturer - verkar som en förbigående, döende stad, en ark på vilken de flyter in i glömskan:
Låt oss förhärliga, bröder, frihetens skymning,
Fantastiskt skymningsår!
I det kokande nattvattnet
Den formidabla skogen av snaror har sänkts.
Du stiger upp i de mörka åren, -
Åh, sol, domare, människor.
("Twilight of Freedom")
Traditionen med rysk poesi krävde ett svar på politiska händelser som skulle gå längre än bara politik. Mandelstam säger att det stora revolutionära skiftet tar bort förmågan att navigera i världen, eftersom solen är gömd i mörker. Emigrationsfrågan, som ställdes inför Mandelstam, liksom andra ryska författare, löstes av honom till förmån för lojalitet mot den ryska olyckan. Dessa motiv hörs i dikterna "Century", "1 januari 1924".
I början av 20-talet verkade poeten ha bråttom att säga det viktigaste inte bara i poesi, utan också i memoarer-självbiografisk prosa ("The Noise of Time", "Egyptian Stamp", "About Poetry"). 1925 föddes cykeln älskar texter, tillägnad Olga Vaksel, där passion kämpar med skuld:
Livet föll som en blixt,
Som en ögonfrans i ett glas vatten.
Ligger på vinstocken,
Jag skyller inte på någon...
("Livet har fallit...")
I början av 30-talet blev hans poesi poesi av utmaning, ilska och indignation. Och detta är inte bara en fråga om systematisk förföljelse som Mandelstam själv utsattes för. Vid den här tiden ser den fyrtioårige poeten redan ut som en mycket gammal man. Vad han har gemensamt med andra människor är inte bara det magra sovjetlivets gemensamma drag, utan också känslan av annalkande katastrof, laglöshetens fasa. En vandrare som aldrig visste hur han skulle stå upp för sig själv, "en man från Moskvasömmerskans era" (Akaky Akakievichs överrock kommer genast att tänka på) inser att allt som händer med landet är en personlig fråga. Och han skapar dikter genomsyrade av det sanna medborgarskapets patos:
För de kommande århundradenas explosiva tapperhet,
För den höga folkstammen, -
Jag förlorade till och med bägaren på mina fäders fest,
Och kul, och din ära.
Varghundstalet rusar på mina axlar,
Men jag är ingen varg till blods:
Du borde stoppa in mig som en hatt i din ärm
Varm päls från de sibiriska stäpperna...
("För explosiv tapperhet...")
1934 skrev Mandelstam poesi som kostade honom livet. Han utmanar öppet den allsmäktige Stalin:
Vi lever utan att känna landet under oss,
Våra tal hörs inte tio steg bort,
Och var räcker det för ett halvt samtal,
Kremls höglandare kommer att bli ihågkommen där.
("Vi lever utan att känna landet under oss...")
Mitt i den allmänna tystnaden vågade poeten säga något som ingen ens vågade tänka för sig själv.
Mandelstam arresterades och förvisades i fem år till Cherdyn och sedan till Voronezh. Domen visade sig vara ganska mild: bödlarna lekte med poeten som en halvt strypt mus. När han återvände, i väntan på en ny olycka, vågade få av hans bekanta ge honom och hans fru en hand och hjälpa till med något:
Vad rädda du och jag är,
Kamrat, min stora mun!
Åh, hur vår tobak smular sönder,
Nötknäppare, min vän, dåre!
Eller livet kan vissla som en stare,
Ät nötpaj
Ja, det går tydligen inte...
("Vad rädda du och jag är...")
Strax efter sin återkomst arresterades Mandelstam igen och skickades till Fjärran Östern. Ingen vet exakt omständigheterna kring hans död 1938 (en version är V. Shalamovs gripande berättelse "Sherry Brandy"). Poetens änka, Nadezhda Yakovlevna Mandelstam, lyckades bevara sitt arv. Och nu kommer Mandelstams texter, den störande musiken i hans dikter till oss starkare och tydligare:
Och knäppte den slitna näven
Födelseår - med folkmassa och folkmassa
Jag viskar med blodlös mun:
– Jag föddes på natten från tvåan till trean
januari klockan nittioen
Opålitligt årtal - och århundrade
De omger mig med eld.

Sammansättning

Du kanske inte behöver mig.
Natt; från världens avgrund,
Som ett skal utan pärlor
Jag sköljs upp på din strand.
O. Mandelstam

Osip Emilievich Mandelstam visste det sanna värdet av sig själv och sin kreativitet, han trodde att han skulle påverka "rysk poesi, förändra något i dess struktur och sammansättning." Poeten förrådde sig aldrig i någonting. Han föredrog positionen som en profet och präst framför positionen att leva tillsammans och bland människor, skapa det hans folk behövde.

Jag har fått en kropp – vad ska jag göra med den?
Så en och så min?
För glädjen av lugn andning och levande
Vem, säg mig, ska jag tacka?
Jag är en trädgårdsmästare, jag är också en blomma,
I världens fängelsehåla är jag inte ensam.

Hans belöning för sin begåvade poesi var förföljelse, fattigdom och i slutändan döden. Men de sanningsenliga dikterna, betalda till ett högt pris, inte publicerade på decennier, grymt förföljda, överlevde... och har nu kommit in i vårt medvetande som höga exempel på människovärde, oböjlig vilja och genialitet.

I transparent Petropol kommer vi att dö.
Där Proserpin styr över oss.
Vi dricker dödlig luft i varje andetag,
Och varje timme är vår dödstimme.

I St. Petersburg började Mandelstam skriva poesi, han återvände hit för en kort tid, han betraktade denna stad som "sitt hemland."

Jag återvände till min stad, bekant till tårar,
Till venerna, till barns svullna körtlar.
Jag kom tillbaka hit, så svälj det snabbt
Fiskolja från Leningrad flodlyktor.

Mandelstam var en barnsligt öppen och glad person, som gick mot människor med en ren själ, som inte visste hur de skulle ljuga eller låtsas. Han bytte aldrig ut sin talang och föredrog frihet framför mättnad och tröst: välbefinnande var inte ett villkor för kreativitet för honom. Han letade inte efter olycka, men han jagade inte lyckan heller.

Ah, tunga vaxkakor och känsliga nätverk,
Det är lättare att lyfta en sten än att upprepa sitt namn!
Jag har bara en oro kvar i världen:
Golden omsorg, hur man kan lindra bördan av tid.
Som mörkt vatten dricker jag grumlig luft.
Tiden plöjdes av plogen, och rosen var jord.

Poeten visste och var inte likgiltig inför det pris som måste betalas för livets välsignelser och till och med för lyckan att leva. Ödet slog och slet honom ganska hårt, förde honom upprepade gånger till sista raden, och bara en lycklig olycka räddade poeten i det avgörande ögonblicket.

December lyser högtidligt över Neva.
Tolv månader har sjungit om dödens timme.
Nej, inte halm i ceremoniell satin
Smakar en långsam, trög frid.

Enligt Akhmatova, vid 42 års ålder, "blev Mandelstam tung, blev grå, började andas dåligt - han gav intrycket av en gammal man, men hans ögon lyste fortfarande. Dikterna blev hela tiden bättre. Prosa också." Poetens fysiska förfall kombinerades intressant med poetisk och andlig kraft.

Mina ögonfransar sticker, en tår väller upp i mitt bröst.
Jag känner utan rädsla att det ska bli ett åskväder.
Någon underbar försöker skynda mig att glömma något.
Det är kvavt, och ändå vill jag fortfarande leva tills jag dör.

Vad gav poeten styrka? Skapande. "Poesi är makt", sa han till Akhmatova. Denna makt över sig själv, sjukdomar och svagheter, över mänskliga själar, över evigheten gav styrka att leva och skapa, att vara självständig och hänsynslös.

För de kommande århundradenas explosiva tapperhet,
För en hög folkstam
Jag förlorade till och med bägaren på mina fäders fest,
Och ditt nöje och ära.
Vek-varghund rusar upp på mina axlar.
Men jag är inte en varg till blods,
Du borde stoppa in mig som en hatt i din ärm
Heta pälsrockar från de sibiriska stäpperna.

Poeten försökte uppriktigt smälta samman med tiden, passa in i den nya verkligheten, men han kände hela tiden dess fientlighet. Med tiden blev denna oenighet mer och mer märkbar, och sedan dödlig.

Min ålder, mitt odjur, vem kan
Titta in i dina elever
Och med sitt blod kommer han att limma
Två århundraden av kotor.

I livet var Mandelstam ingen kämpe eller kämpe, han var medveten om tvivel och rädsla, men i poesin var han en oövervinnerlig hjälte, som övervann alla svårigheter.

Chur! Fråga inte, klaga inte!
Tsits! Gnäll inte! Är det av denna anledning som vanliga människor
De torra stövlarna trampade, så att jag nu skulle förråda dem?
Vi kommer att dö som fotsoldater.
Men vi kommer inte att glorifiera varken rån, dagsverken eller lögner!

Kritiker anklagade Mandelstam för att vara ur kontakt med livet och dess problem, men han var väldigt specifik, och detta var det värsta för myndigheterna. Så här skrev han om 30-talets förtryck:

Hjälp mig, Herre, att ta mig igenom denna natt:
Jag är rädd för mitt liv - för din slav,
Att bo i St Petersburg är som att sova i en kista.

"Dikter borde vara civila", ansåg poeten. Hans dikt "Vi lever utan att känna landet under oss..." var liktydigt med självmord, för om den "jordiska guden" skrev han:

Hans tjocka fingrar är som maskar, feta
Och orden, som pundvikter, är sanna.
Kackerlackorna skrattar,
Och hans stövlar glänser.

De kunde inte förlåta poeten för detta, myndigheterna förstörde honom, men poesin fanns kvar, överlevde och berättar nu sanningen om dess skapare.

Där det finns mer himmel för mig - där är jag redo att vandra,
Och tydlig melankoli släpper mig inte
Från de fortfarande unga Voronezh-kullarna
Till de helt mänskliga - att bli tydligare i Toscana.

Du kanske inte behöver mig.
Natt; från världens avgrund,
Som ett skal utan pärlor
Jag sköljs upp på din strand.
O. Mandelstam

Osip Emilievich Mandelstam visste det sanna värdet av sig själv och sin kreativitet, han trodde att han skulle påverka "rysk poesi, förändra något i dess struktur och sammansättning." Poeten förrådde sig aldrig i någonting. Han föredrog positionen som en profet och präst framför positionen att leva tillsammans och bland människor, skapa det hans folk behövde.

Jag har fått en kropp – vad ska jag göra med den?
Så en och så min?
För glädjen av lugn andning och levande
Vem, säg mig, ska jag tacka?
Jag är en trädgårdsmästare, jag är också en blomma,
I världens fängelsehåla är jag inte ensam.

Hans belöning för sin begåvade poesi var förföljelse, fattigdom och i slutändan döden. Men de sanningsenliga dikterna, betalda till ett högt pris, inte publicerade på decennier, grymt förföljda, överlevde... och har nu kommit in i vårt medvetande som höga exempel på människovärde, oböjlig vilja och genialitet.

I transparent Petropol kommer vi att dö.
Där Proserpin styr över oss.
Vi dricker dödlig luft i varje andetag,
Och varje timme är vår dödstimme.

I St. Petersburg började Mandelstam skriva poesi, han återvände hit för en kort tid, han betraktade denna stad som "sitt hemland."

Jag återvände till min stad, bekant till tårar,
Till venerna, till barns svullna körtlar.
Jag kom tillbaka hit, så svälj det snabbt
Fiskolja från Leningrad flodlyktor.

Mandelstam var en barnsligt öppen och glad person, som gick mot människor med en ren själ, som inte visste hur de skulle ljuga eller låtsas. Han bytte aldrig ut sin talang och föredrog frihet framför mättnad och tröst: välbefinnande var inte ett villkor för kreativitet för honom. Han letade inte efter olycka, men han jagade inte lyckan heller.

Ah, tunga vaxkakor och känsliga nätverk,
Det är lättare att lyfta en sten än att upprepa sitt namn!
Jag har bara en oro kvar i världen:
Golden omsorg, hur man kan lindra bördan av tid.
Som mörkt vatten dricker jag grumlig luft.
Tiden plöjdes av plogen, och rosen var jord.

Poeten visste och var inte likgiltig inför det pris som måste betalas för livets välsignelser och till och med för lyckan att leva. Ödet slog och slet honom ganska hårt, förde honom upprepade gånger till sista raden, och bara en lycklig olycka räddade poeten i det avgörande ögonblicket.

December lyser högtidligt över Neva.
Tolv månader har sjungit om dödens timme.
Nej, inte halm i ceremoniell satin
Smakar en långsam, trög frid.

Enligt Akhmatova, vid 42 års ålder, "blev Mandelstam tung, blev grå, började andas dåligt - han gav intrycket av en gammal man, men hans ögon lyste fortfarande. Dikterna blev hela tiden bättre. Prosa också." Poetens fysiska förfall kombinerades intressant med poetisk och andlig kraft.

Mina ögonfransar sticker, en tår väller upp i mitt bröst.
Jag känner utan rädsla att det ska bli ett åskväder.
Någon underbar försöker skynda mig att glömma något.
Det är kvavt, och ändå vill jag fortfarande leva tills jag dör.

Vad gav poeten styrka? Skapande. "Poesi är makt", sa han till Akhmatova. Detta är makt över sig själv, över sjukdomar och svagheter, över människan