Leonid andreev läste historien om de sju hängda. Leonid andreev berättelsen om de sju hängda

Leonid Andreev

Sagan om de sju hängde

1. Klockan ett på eftermiddagen, Ers excellens

Eftersom ministern var en mycket överviktig man, benägen att få apopleksi, varnades han med alla möjliga försiktighetsåtgärder, för att undvika att orsaka farlig upphetsning, att ett mycket allvarligt försök förbereddes på hans liv. Då de såg att ministern tog emot nyheterna lugnt och till och med med ett leende, rapporterade de också detaljerna: mordförsöket bör äga rum nästa dag, på morgonen, när han går därifrån med en rapport; Flera terrorister, redan förrådda av provokatören och nu under detektivernas vakande öga, måste samlas vid etttiden vid ingången med bomber och revolvrar och vänta på hans utgång. Här kommer de att fångas.

- Vänta, - blev ministern förvånad, - hur vet de att jag ska gå klockan ett på eftermiddagen med en rapport, när jag själv fick veta det först tredje dagen?

Säkerhetschefen räckte vagt upp händerna.

”Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens.

Något förvånad, utan att ens bifalla polisens agerande, som hade ordnat allt så väl, skakade ministern på huvudet och log dystert med tjocka mörka läppar; och med samma leende, lydigt, utan att vilja störa polisen i framtiden, packade han snabbt ihop och gick för att tillbringa natten i någon annans gästvänliga palats. De fördes också bort från ett farligt hus, nära vilket bombplan, hans fru och två barn kommer att samlas i morgon.

Medan ljusen brann i ett främmande palats och vänliga bekanta ansikten bugade, log och var indignerade, kände den dignitära en känsla av behaglig upphetsning - som om han redan hade fått eller nu kommer att få en stor och oväntad belöning. Men folket skingrades, ljusen slocknade, och genom spegelfönstren föll det spetsiga och spöklika ljuset från elektriska lampor på taket och väggarna; en främling för huset, med sina målningar, statyer och tystnaden som inträdde från gatan, själv tyst och obestämd, väckte han en oroande tanke om det meningslösa i lås, vakter och murar. Och så på nätterna, i tystnaden och ensamheten i någon annans sovrum, blev dignitären outhärdligt rädd.

Han hade något med njurarna, och med varje stark upphetsning rann och svällde hans ansikte, ben och armar, och av detta verkade han bli ännu större, ännu tjockare och mer massiv. Och nu, som tornar upp sig över sängens krossade källor med ett berg av svullet kött, kände han sitt svullna ansikte med en sjuk mans ångest och tänkte ihärdigt på det grymma öde som folk förberedde för honom. Han mindes, en efter en, alla de senaste fruktansvärda fallen när bomber kastades mot människor i hans värdiga och ännu högre position, och bomberna slet sönder kroppen, sprejade hjärnan på de smutsiga tegelväggarna, slog ut tänderna ur bon. . Och från dessa minnen verkade hans egen feta sjuka kropp, utbredd på sängen, redan vara en främling, som redan upplevde explosionens eldkraft; och det verkade som om armarna i axeln skiljde sig från kroppen, tänderna föll ut, hjärnan splittrades i partiklar, benen var domnade och låg undergivna med fingrarna uppåt, som en död mans. Han rörde om kraftigt, andades högt, hostade för att inte låta som en död, omgav sig med det livliga bruset av ringlande källor, prasslande filtar; och för att visa att han är helt levande, inte ett dugg död och långt ifrån döden, som vilken annan person som helst, bastar han högt och abrupt i tystnaden och ensamheten i sovrummet:

- Bra gjort! Bra gjort! Bra gjort!

Det var han som hyllade detektiverna, polisen och soldaterna, alla de som vaktade hans liv och så lägligt, så skickligt förhindrade mordet. Men rörande, men berömmande, men flinande ett våldsamt snett leende för att uttrycka sitt hån mot de dumma terroristerna-förlorarna, han trodde fortfarande inte på sin frälsning, på det faktum att livet inte plötsligt, omedelbart, skulle lämna honom. Döden som folk hade planerat för honom och som bara fanns i deras tankar, i deras avsikter, som om den redan hade stått här, och kommer att stå, och kommer inte att lämna förrän de är tillfångatagna, deras bomber tas ifrån dem och de är inte fängslade... Där borta, i det hörnet, står hon och går inte därifrån - hon kan inte lämna, som en lydig soldat, ställd på vakt av någons vilja och order.

- Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens! - lät den talade frasen, hällde över alla röster: nu glatt hånande, nu arg, nu envis och dum. Det var som om de hade lagt hundra rinnande grammofoner i sovrummet, och alla, den ena efter den andra, med maskinens idiotiska flit, ropade orden som beordrades till dem:

”Klockan ett, ers excellens.

Och denna "imorgon timme på dagen", som tills så nyligen inte skiljde sig från andra, var bara en lugn rörelse av handen på urtavlan på en guldklocka, fick plötsligt en olycksbådande övertalningsförmåga, hoppade ur urtavlan, började bor separat, utsträckt som en enorm svart pelare, hela mitt liv skär i två delar. Som om inga andra timmar fanns varken före honom eller efter honom, och han var bara en, arrogant och arrogant, hade rätt till någon sorts speciell tillvaro.

- Nåväl? Vad vill du? – genom sammanbitna tänder, frågade ministern ilsket.

Grammofonerna ropade:

- Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens! Och den svarta pelaren flinade och bugade.

Ministern gnisslade tänder och reste sig upp på sängen och satte sig ner och vilade ansiktet på handflatorna - han kunde definitivt inte somna denna äckliga natt.

Och med skräckinjagande ljus, höll han om ansiktet med fylliga, parfymerade handflator, föreställde han sig hur han skulle gå upp i morgon bitti utan att veta något, sedan dricka kaffe utan att veta någonting och sedan klä sig i korridoren. Och varken han, eller dörrvakten som serverade pälsrocken, eller lakemannen som kom med kaffe, skulle veta att det är helt meningslöst att dricka kaffe, att ta på sig en päls, när allt detta om några ögonblick: pälsrocken, och hans kropp, och kaffet som finns i den, kommer att förstöras av explosionen, tagna av döden. Här är en dörrvakt som öppnar en glasdörr ... Och det är han, kära, snälla, milda dörrvakt, som har blå soldatögon och befaller i full bröstkorg, själv öppnar han med sina egna händer den hemska dörren - han öppnar den för han vet ingenting. Alla ler för att de inte vet någonting.

- Wow! Sa han plötsligt högt och tog sakta handflatorna bort från ansiktet.

Och tittade in i mörkret, långt framför honom, med en fixerad, spänd blick, lika långsamt sträckte ut handen, famlade efter hornet och tände ljuset. Sedan reste han sig och utan att ta på sig skorna gick han runt i det främmande sovrummet med bara fötter på mattan, hittade ett annat horn från vägglampan och tände det. Det blev ljust och behagligt, och bara den upprörda sängen med filten fallande på golvet talade om någon fasa som ännu inte hade försvunnit.

I sina nattkläder, med rufsigt skägg av rastlösa rörelser, med arga ögon, såg den dignitär ut som vilken arg gubbe som helst som har sömnlöshet och svår andnöd. Som om döden som människor förberedde för honom blottade honom, slet bort honom från den prakt och imponerande glans som omgav honom - och det var svårt att tro att han hade så mycket kraft, att det här hans kropp, en så vanlig, enkel människa. kropp, borde ha det är fruktansvärt att dö, i elden och dånet av en monstruös explosion. Utan att klä på sig och utan att känna sig kall satte han sig i den första stolen han stötte på, lade sitt rufsiga skägg på handen och stirrade koncentrerat, i djupa och lugna tankar, på det stuckatur, okända taket.

Så det är grejen! Så det var därför han var så rädd och så upprymd! Så det är därför hon står i hörnet och går inte iväg och kan inte gå iväg!

- Dårar! sa han föraktfullt och allvarligt.

- Dårar! – upprepade han högre och vände lätt huvudet mot dörren så att de som det avser kunde höra. Och det gällde dem som han nyligen kallade goda och som med alltför stor iver berättade i detalj om det förestående mordförsöket.

"Jo, det är klart", tänkte han djupt, blev plötsligt starkare och med en lugn tanke, "jag vet trots allt och jag är rädd nu när jag har fått det, men då skulle jag inte veta någonting och dricka lugnt kaffe. Jo, och så förstås denna död – men är jag så rädd för döden? Mina njurar gör ont och jag kommer att dö en dag, men jag är inte rädd för jag vet ingenting. Och dessa dårar sa: vid etttiden, ers excellens. Och de trodde, dårar, att jag skulle bli glad, men istället stod hon i hörnet och gick inte därifrån. Det försvinner inte, för detta är min tanke. Och inte döden är fruktansvärd, utan kunskapen om den; och det skulle vara helt omöjligt att leva om en person helt exakt och definitivt kunde veta dagen och timmen när han kommer att dö. Och dessa dårar varnar: "Klockan ett, ers excellens!"

Det blev så lätt och trevligt, som om någon hade sagt till honom att han var helt odödlig och aldrig skulle dö. Och när han återigen kände sig stark och smart bland denna flock dårar, att de så sanslöst och fräckt sprängde in i framtidens mysterium, begrundade han okunnighetens salighet med tunga tankar hos en gammal, sjuk person som hade upplevt mycket. Inget levande, varken människa eller djur, får veta dag och timme för hans död. Han var sjuk nyligen, och läkarna sa till honom att han skulle dö, att de sista beställningarna måste göras - men han trodde inte på dem och överlevde verkligen. Och i sin ungdom var det så här: han trasslade in sig i livet och bestämde sig för att begå självmord; Jag förberedde revolvern, skrev breven och satte till och med klockan för självmordet – och precis innan slutet ändrade jag mig plötsligt. Och alltid, i allra sista stund, kan något förändras, en oväntad olycka kan dyka upp, och därför kan ingen säga till sig själv när han kommer att dö.

)

Leonid Andreev En berättelse om de sju hängda

- Vänta, - blev ministern förvånad, - hur vet de att jag ska gå klockan ett på eftermiddagen med en rapport, när jag själv fick veta det först tredje dagen?

Säkerhetschefen räckte vagt upp händerna.

”Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens.

- Bra gjort! Bra gjort! Bra gjort!

”Klockan ett, ers excellens.

- Nåväl? Vad vill du? – genom sammanbitna tänder, frågade ministern ilsket.

Grammofonerna ropade:

- Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens! Och den svarta pelaren flinade och bugade.

Ministern gnisslade tänder och reste sig upp på sängen och satte sig ner och vilade ansiktet på handflatorna - han kunde definitivt inte somna denna äckliga natt.

- Wow! Sa han plötsligt högt och tog sakta handflatorna bort från ansiktet.

Så det är grejen! Så det var därför han var så rädd och så upprymd! Så det är därför hon står i hörnet och går inte iväg och kan inte gå iväg!

- Dårar! sa han föraktfullt och allvarligt.

"Klockan ett, ers excellens," sa dessa älskvärda åsnor till honom, och även om de bara sa för att döden avvärjdes, fyllde blotta kunskapen om dess möjliga tid honom med fasa. Det är fullt möjligt att de en dag kommer att döda honom, men imorgon kommer detta inte att hända - imorgon kommer det inte att hända - och han kan sova lugnt, som en odödlig. Dårar, de visste inte vilken stor lag de hade vänt från sin plats, vilket hål de hade öppnat när de med den där idiotiska artigheten sa: "Klockan ett, ers excellens."

”Nej, inte vid etttiden, ers excellens, men ingen vet när. Det är inte känt när. Vad?

"Ingenting", svarade tystnaden. - Ingenting.

– Nej, du säger något.

- Inget inget. Jag säger: imorgon, klockan ett.

Och med en plötslig akut ångest i hjärtat insåg han att han inte skulle få någon sömn, ingen frid, ingen glädje, förrän denna förbannade, svarta timme som ryckts från urtavlan hade passerat. Bara en skugga av kunskap om vad ingen levande varelse borde veta om stod där i hörnet, och det räckte för att skymma ljuset och inta ett ogenomträngligt mörker av fasa över en person. Väl störd spred sig rädslan för döden i hela kroppen, slog rot i benen, drog ett blekt huvud från varje por i kroppen.

Han var inte längre rädd för morgondagens mördare - de försvann, bortglömda, blandade med mängden av fientliga ansikten och fenomen som omgav hans mänskliga liv - utan för något plötsligt och oundvikligt: en apoplektisk stroke, ett brustet hjärta, någon sorts tunn, dum aorta , som plötsligt inte kommer att stå emot blodtrycket och kommer att spricka som en hårt dragen handske på fylliga fingrar.

Och den korta, tjocka halsen verkade fruktansvärd, och det var outhärdligt att se på de svullna korta fingrarna, känna hur korta de var, hur de var fulla av dödlig fukt. Och om han tidigare, i mörkret, var tvungen att röra sig för att inte likna en död man, nu, i detta ljusa, kallfientliga, fruktansvärda ljus, verkade det fruktansvärt, omöjligt att röra sig för att få en cigarett - att ringa någon. Nerverna ansträngda. Och varje nerv verkade som en resande krökt tråd, ovanpå vilken ett litet huvud med ögon galet glasögda av fasa, en krampaktigt gapande, kvävd, tyst mun. Jag kan inte andas.

Och plötsligt i mörkret, bland damm och spindelväv, vaknade en elektrisk klocka till liv någonstans nära taket. Den lilla metalltungan slog krampaktigt, förskräckt mot kanten av den ringande bägaren, tystnade – och darrade återigen i ständig fasa och ringande. Det var hans excellens som ringde från sitt rum.

Folk sprang omkring. Här och där, i ljuskronorna och längs väggen, blinkade enskilda glödlampor – det var inte många av dem för ljus, men tillräckligt för att skuggor skulle dyka upp. De dök upp överallt: de stod i hörnen, utsträckta längs taket; ängsligt klängande vid varje höjd, lade de sig till väggarna; och det var svårt att förstå var alla dessa otaliga fula, tysta skuggor, röstlösa själar av stumma ting fanns förut.

Det blev precis som polisen hade planerat. Fyra terrorister, tre män och en kvinna, beväpnade med bomber, helvetesbilar och revolvrar, beslagtogs vid själva ingången, den femte hittades och greps i ett tryggt hus, som hon var älskarinna till. Samtidigt beslagtog de mycket dynamit, halvladdade bomber och vapen. Alla de arresterade var mycket unga: den äldsta av männen var tjugoåtta, den yngsta av kvinnorna var bara nitton. De ställdes inför rätta i samma fästning där de satt i fängelse efter arresteringen, de ställdes snabbt och dovt för rätta, som man gjorde vid den skoningslösa tiden.

Vid rättegången var alla fem lugna, men mycket allvarliga och mycket eftertänksamma: deras förakt för domarna var så stort att ingen ville framhäva deras mod med ett extra leende eller låtsas uttryck för roligt. De var precis så lugna som behövdes för att skydda sin själ och dess stora döende mörker från någon annans, onda och fientliga blickar. Ibland vägrade de att svara på frågor, ibland svarade de - kort, enkelt och precist, som om de inte svarade på domarna, utan statistiker för att fylla i några speciella tabeller. Tre, en kvinna och två män, uppgav sina riktiga namn, två vägrade att namnge dem och förblev okända för domarna. Och till allt som hände under rättegången upptäckte de att nyfikenheten mjuknade, genom ett töcken, som är kännetecknande för människor som antingen är mycket allvarligt sjuka, eller som fångas av en enorm, alltförtärande tanke. De sneglade snabbt, fångade i farten ett ord som var mer intressant än de andra - och fortsatte återigen att tänka, från samma ställe där tankarna stannade.

Den första som placerades från domarna var en av dem som identifierade sig - Sergei Golovin, son till en pensionerad överste, själv en före detta officer. Han var fortfarande en mycket ung, blond, bredaxlad yngling, så frisk att varken fängelse eller förväntan om en nära förestående död kunde sudda ut färgerna från hans kinder och uttrycken av ung, glad naivitet från hans blå ögon. Hela tiden nypte han energiskt sitt lurviga blonda skägg, som han ännu inte var van vid, och tittade obevekligt, kisande och blinkande, ut genom fönstret.

Detta hände i slutet av vintern, när, mitt i snöstormar och tråkiga frostiga dagar, den nära våren skickade, som en föregångare, en klar, varm solig dag, eller till och med bara en timme, men en sådan vår, så ivrigt ung och gnistrande att sparvarna på gatan blev galna av glädje och folk verkade vara fulla. Och nu, i det övre dammiga fönstret, som inte hade torkats sedan förra sommaren, kunde en mycket märklig och vacker himmel ses: vid första anblicken verkade den mjölkgrå, rökig, och när man tittade längre började blått dyka upp i den. , det började bli blått djupare, allt ljusare, allt är oändligt. Och det faktum att den inte öppnade sig på en gång, utan lurade kyskt i diset av genomskinliga moln, gjorde honom söt, som flickan du älskar; och Sergei Golovin tittade mot himlen, nypte sig i skägget, skruvade ihop det ena eller andra ögat med långa fluffiga ögonfransar och funderade hårt på något. En gång viftade han till och med snabbt med fingrarna och rynkade naivt på pannan av någon sorts glädje – men han såg sig omkring och gick ut, som en gnista som har trampats på av hans fot. Och nästan omedelbart framträdde ett jordnära, dödsblått genom kindernas färg, nästan utan att förvandlas till blekhet; och det fluffiga håret, som smärtsamt drog sig ut ur boet, knöts, som i en skruvstäd, i det blekta vid fingrarnas spets. Men livsglädjen och våren var starkare – och på några minuter sträckte sig det gamla, unga, naiva ansiktet mot vårhimlen.

Där, på himlen, såg en ung blek flicka ut, okänd, med smeknamnet Musya. Hon var yngre än Golovin, men hon verkade äldre i sin svårighetsgrad, i mörkret i sina raka och stolta ögon. Endast en mycket tunn, mild hals och samma tunna flickaktiga händer talade om hennes ålder, och till och med det där svårfångade som är själva ungdomen och som lät så klart i hennes röst, ren, harmonisk, felfritt stämd som ett dyrt instrument, i varje enkelt ord, ett utrop som öppnar dess musikaliska innehåll. Hon var väldigt blek, men inte dödlig blek, utan den där speciella heta vitheten, när en enorm, stark eld tändes inuti en person och kroppen glödde genomskinligt, som tunt Sevres-porslin. Hon satt nästan utan att röra sig, och bara då och då, med en omärklig rörelse av fingrarna, kände hon den fördjupade remsan på långfingret på höger hand, spåret av någon nyligen borttagen ring. Och hon såg på himlen utan tillgivenhet och glädjefyllda minnen, bara för att i hela den smutsiga statshallen var detta blå stycke av himlen det vackraste, rena och sanningsenliga - det bände ingenting ur hennes ögon.

Domarna tyckte synd om Sergei Golovin, men de hatade henne.

Också, utan att röra sig, i en något primilig ställning, med händerna vikta mellan knäna, satt hennes granne, en okänd, med smeknamnet Werner. Om ansiktet kan låsas som en blind dörr, så stängde den okända personen sitt ansikte som en järndörr och hängde ett järnlås på det. Han tittade orörlig ner mot det smutsiga plankgolvet och det var omöjligt att förstå om han var lugn eller orolig i det oändliga, tänkte på något eller lyssnade på vad detektiverna visade inför rätten. Han var inte lång; hans ansiktsdrag var ömtåliga och ädla. Delikat och vackert så mycket, att det påminde mig om en månljus natt någonstans i söder, vid havsstranden, där cypresser och svarta skuggor från dem, på samma gång väckte en känsla av enorm lugn styrka, oemotståndlig fasthet, kyla och vågat mod. Just den artighet, med vilken han gav korta och precisa svar, verkade farlig i hans läppar, i hans halvbåge; och om fångens dräkt på alla de andra verkade löjligt tjusigt, så syntes den inte alls på den - så främmande var klänningen för mannen. Och även om bomber och helvetesmaskiner hittades på andra terrorister, och Werner bara hade en svart revolver, ansåg domarna honom som den främsta av någon anledning och behandlade honom med viss vördnad, lika kortfattat och effektivt.

Efter honom, Vasily Kashirin, bestod allt av en kontinuerlig, outhärdlig dödsskräck och samma desperata önskan att innehålla denna fasa och inte visa den för domarna. Redan från morgonen, så snart de fördes till domstolen, började han kvävas av ett snabbt hjärtslag; svetten dök upp hela tiden på min panna, lika svettiga och kalla var mina händer, och en kallsvettig skjorta fastnade på kroppen och kopplade ihop hans rörelser. Med en övernaturlig viljeansträngning tvingade han sina fingrar att inte darra, hans röst att vara fast och distinkt, hans ögon lugna. Han såg ingenting omkring sig, röster fördes till honom som från en dimma, och in i denna dimma skickade han sina desperata ansträngningar - att svara bestämt, att svara högt. Men efter att ha svarat glömde han genast både frågan och sitt svar och kämpade återigen tyst och fruktansvärt. Och döden visade sig i honom så tydligt att domarna undvek att se på honom, och det var svårt att avgöra hans ålder, som på ett lik som redan hade börjat sönderfalla. Enligt hans pass var han bara tjugotre år gammal. En eller två gånger rörde Werner mjukt vid hans knä med handen, och varje gång svarade han med ett ord:

- Ingenting.

Det mest fruktansvärda för honom var när han plötsligt fick en outhärdlig lust att skrika - utan ord, ett desperat djurskrik. Sedan rörde han mjukt vid Werner, och han, utan att lyfta blicken, svarade honom mjukt:

- Ingenting, Vasya. Det är snart över.

Och den femte terroristen, Tanya Kovalchuk, omfamnade alla med en mammas omtänksamma öga, försvann i oro. Hon fick aldrig barn, hon var fortfarande väldigt ung och rödkindad, som Sergei Golovin, men hon verkade som en mamma för alla dessa människor: så omtänksam, så oändligt kärleksfull var hennes åsikter, hennes leende, hennes rädslor. Hon brydde sig inte om rättegången, som om något helt främmande, och lyssnade bara på hur andra svarade: darrade hennes röst, var hon rädd, att inte ge vatten.

Hon kunde inte titta på Vasya av melankoli och vred bara tyst sina fylliga fingrar; hon tittade på Musya och Werner med stolthet och respekt och gjorde sitt ansikte allvarligt och fokuserat, och till Sergei Golovin försökte hon förmedla sitt leende.

"Älskling, tittar på himlen. Titta, titta, älskling - hon tänkte på Golovin. - Och Vasya? Vad är det, min Gud, min Gud ... Vad ska jag göra med honom? Att säga något - du kommer att göra det ännu värre: plötsligt gråta?"

Och hur tyst damm i gryningen, reflekterade varje rinnande moln, reflekterade hon på sitt fylliga, söta, vänliga ansikte varje snabb känsla, varje tanke på dessa fyra. Hon trodde inte alls att hon också ställdes inför rätta och även hängdes - hon var djupt likgiltig. Det var i hennes lägenhet som de öppnade ett lager för bomber och dynamit; och konstigt nog var det hon som mötte polisen med skott och skadade en detektiv i huvudet.

Rättegången avslutades vid åttatiden, när det redan var mörkt. Den blå himlen släcktes gradvis inför Musyas och Sergei Golovins ögon, men den blev inte rosa, log inte tyst, som på sommarkvällar, utan blev grumlig, grå och blev plötsligt kall och vintrig. Golovin suckade, sträckte på sig, tittade ut genom fönstret två gånger till, men det var redan kallt nattmörker; och fortsatte att nypa sig i skägget, började han titta på domarna, soldater med vapen med barnslig nyfikenhet, log mot Tanya Kovalchuk. Musya, när himlen slocknade, tog dem lugnt, utan att sänka ögonen mot marken, till ett hörn där ett spindelnät tyst svajade under det omärkliga trycket från mässingsvärmen; och så förblev det tills domen meddelades.

Efter domen, efter att ha tagit farväl av försvararna i frack och undvikit deras hjälplöst förvirrade, ynkliga och skyldiga ögon, kolliderade den åtalade i en minut vid dörren och utbytte korta fraser.

- Ingenting, Vasya. Det är snart över, sa Werner.

- Ja, jag, bror, ingenting, - svarade Kashirin högt, lugnt och till och med som glatt.

Hans ansikte blev faktiskt lite rosa och verkade inte längre som ansiktet på ett ruttnande lik.

"Så djävulen tog dem, trots allt, de hängde dem," förbannade Golovin naivt.

"Som förväntat", svarade Werner lugnt.

"I morgon kommer domen att meddelas i den slutliga formen, och vi kommer att sättas ihop", sa Kovalchuk och tröstade. – Vi kommer att sitta tillsammans fram till avrättningen.

Musya var tyst. Sedan gick hon beslutsamt framåt.

3. Jag behöver inte hängas

Två veckor innan terroristerna ställdes inför rätta, dömdes samma militärdistriktsdomstol, men bara i en annan sammansättning, till döden genom att hänga Ivan Yanson, en bonde.

Denne Ivan Yanson var lantarbetare för en välbärgad bonde och var inte olik andra bönarbetare av samma slag. Han var ursprungligen estländare från Wesenberg, och efterhand, under loppet av flera år, flyttade han från en gård till en annan, och flyttade närmare själva huvudstaden. Han talade ryska mycket dåligt, och eftersom hans ägare var ryss, vid namn Lazarev, och det inte fanns några ester i närheten, var Janson tyst i nästan alla två år. Tydligen, och i allmänhet var han inte benägen till pratsam, och var tyst inte bara med människor utan också med djur: han vattnade hästen tyst, tysta selade den, sakta och lättjefullt rörde sig runt den med små, osäkra steg, och när häst, missnöjd med tystnaden, började vara nyckfull och flirta, tyst slog henne med en piska. Han misshandlade henne brutalt, med kall och arg uthållighet, och om detta hände medan han var i ett allvarligt tillstånd av baksmälla, blev han rasande. Då hördes piskans pisk och den förskräckta, bråkiga, fulla av smärta, klappret från klövar på ladugårdens trägolv, ända fram till huset. För det faktum att Janson slår hästen, slog ägaren honom, men han kunde inte fixa det, och så gav han upp det. En eller två gånger i månaden drack Janson sig full, och det hände oftast de dagar då han tog med ägaren till den stora järnvägsstationen, där det var buffé. Efter att ha sparkat ägaren körde han iväg en halv mil från stationen och där, bunden i snön utanför vägkanten, väntade en släde och en häst på att tåget skulle gå. Släden stod i sidled, nästan låg, hästen gick in i en snödriva upp till buken med sina utsträckta ben och drog då och då ner nosen för att slicka den mjuka fluffiga snön, och Yanson lutade sig tillbaka i en obekväm ställning på släden och verkade att slumra. De obundna hörselkåporna på hans sjaskiga pälsmössa hängde slappt ner som en pekande hunds öron, och det var blött under hans lilla rödaktiga nos.

Sedan skulle Janson återvända till stationen och bli full snabbt.

Tillbaka till gården, alla tio mil, galopperade han iväg. Den misshandlade, förskräckta hästen galopperade med alla fyra benen som en galning, släden rullade, böjde sig, slog mot stolparna, och Yanson, som tappade tyglarna och nästan flög ur släden varje minut, antingen sjöng eller ropade något på estniska, abrupta, blinda fraser. Och oftare sjöng han inte ens, men tyst, bitande tänderna hårt från inflödet av okänt raseri, lidande och förtjusning, rusade han fram och var som en blind man: han såg inte det mötande folket, skrek inte, inte sakta ner det frenetiska tempot antingen i svängar eller i nedförsbackar. Hur han inte körde över någon, hur han själv inte kraschade ihjäl på en av sådana vilda resor - förblev obegripligt.

Han borde ha blivit utkörd för länge sedan, precis som de körde ut honom från andra ställen, men han var billig och andra arbetare var inte bättre, och så blev han kvar i två år. Det var inga händelser i Jansons liv. En gång fick han ett brev på estniska, men eftersom han själv var analfabet, och de andra inte kunde estniska, förblev brevet oläst; och med en sorts vild, vild likgiltighet, som om han inte insåg att brevet innehöll nyheter från hans hemland, kastade Janson det i gödseln. Yanson försökte också uppvakta kocken och längtade tydligen efter en kvinna, men han hade ingen framgång och blev grovt avvisad och förlöjligad: han var kort, skröplig, hans ansikte var fräknar, sladdrigt och sömniga flaskfärgade, smutsiga ögon. Och Yanson mötte sitt misslyckande med likgiltighet och störde inte kocken längre.

Men lite att säga, Janson lyssnade på något hela tiden. Han lyssnade också på ett tråkigt snöigt fält, med högar av frusen gödsel, liknande en rad små gravar täckta av snö, och milda blåa avstånd, och de surrande telegrafstolparna och människors samtal. Han var den ende som visste vad fältet och telegrafstolparna berättade för honom, och människornas samtal var oroande, fulla av rykten om mord, rån och mordbrand. Och en natt, en natt, i en grannby, klirrade en liten klocka, liknande en klocka, hjälplöst och flytande på en hacka, och lågorna från en eld sprakade: några nykomlingar rånade en rik gård, ägaren och hustrun var dödades och huset sattes i brand.

Och på sin gård levde de oroligt: inte bara på natten, utan på dagen släppte de ner hundarna, och ägaren lade en pistol nära honom på natten. Han ville ge samma pistol, men bara enpipig och gammal, till Janson, men han vände pistolen i händerna, skakade på huvudet och vägrade av någon anledning. Ägaren förstod inte anledningen till vägran och skällde ut Yanson, och anledningen var att Yanson trodde mer på kraften i sin finska kniv än denna gamla rostiga sak.

"Hon kommer att döda mig själv," sa Yanson och tittade sömnigt på sin herre med glasögon.

Och ägaren viftade förtvivlat med handen:

- Ja, du är en idiot, Ivan. Här och bo med sådana arbetare.

Och samme Ivan Yanson, som inte litade på pistolen, gjorde en vinterkväll, när en annan arbetare skickades till stationen, ett mycket komplext försök till väpnat rån, mord och våldtäkt av en kvinna. Han gjorde det på ett förvånansvärt enkelt sätt: han låste in kocken i köket, lättsamt, med luften från en man som är dödligt sömnig, gick fram till ägaren bakifrån och högg snabbt, om och om igen, honom i ryggen med en kniv. Ägaren kollapsade i medvetslöshet, värdinnan rusade omkring och skrek, och Yanson, som visade sina tänder, viftade med en kniv, började vika ut kistorna och byråerna. Han tog ut pengarna, och sedan för första gången såg han älskarinnan för första gången och, oväntat för sig själv, rusade han till henne för att våldta henne. Men eftersom han samtidigt missade kniven visade sig värdinnan vara starkare och inte bara lät sig inte våldtas utan nästan ströp honom. Och sedan vände ägaren på golvet, kocken dundrade med ett grepp, slog ut köksdörren och Janson flydde ut på fältet. De fångade honom en timme senare, när han, när han satt på huk runt hörnet av skjulet och tände en efter en döende tändsticka, gjorde ett försök till mordbrand.

Några dagar senare dog ägaren av blodförgiftning och Janson, när hans tur kom tillsammans med andra rånare och mördare, ställdes inför rätta och dömdes till döden. Vid rättegången var han densamma som alltid: liten, skröplig, fräkig, med glassömniga ögon. Det verkade som om han inte riktigt förstod innebörden av vad som hände och var helt likgiltig till utseendet: han blinkade med sina vita ögonfransar, dumt, utan nyfikenhet, såg sig omkring i det främmande viktiga rummet och plockade på näsan med en hård, grov, stel finger. Bara de som såg honom i en hacka om söndagarna skulle ha gissat att han klätt upp sig lite: han tog på sig en stickad smutsröd halsduk om halsen och blöter på sina ställen håret på huvudet; och där håret var genomblött, mörknade det och låg slätt, och på andra sidan stack det ut i lätta och sällsynta virvelvindar - som strån på ett tunt, hagelslaget majsfält.

När domen meddelades: till döden genom hängning blev Janson plötsligt upprörd. Han rodnade djupt och började knyta och knyta upp en halsduk, som om han ströp honom. Sedan viftade han dumt med händerna och sa, riktade sig till domaren som inte läste domen och pekade finger mot den som läste:

– Hon sa att jag skulle hängas.

- Hur är hon? – tjockt, i djup bas, frågade ordföranden som läste domen.

Alla log och gömde sina leenden under mustasch och i papper, och Yanson pekade med pekfinger mot ordföranden och svarade argt, surt:

Janson vände återigen blicken mot domarens tysta, återhållsamma leende, i vilken han kände en vän och en person som inte alls var inblandad i domen, och upprepade:

– Hon sa att jag skulle hängas. Du behöver inte hänga mig.

- Ta bort den anklagade.

Men Yanson lyckades upprepa på ett övertygande och tungt vägande sätt:

"Du behöver inte hänga mig.

Han var så absurd med sitt lilla, arga ansikte, som han förgäves försökte ge betydelse, med sitt utsträckta finger, att till och med eskortsoldaten, som bröt mot reglerna, sa till honom i en underton och ledde honom ut ur hallen. :

- Vilken idiot du är, pojke.

"Du behöver inte hänga mig," upprepade Yanson envist.

– Uppdragen för min respekt kommer du inte att hinna hoppa.

- De kanske förbarmar sig? Sade den första soldaten, som tyckte synd om Yanson.

- Hur! Att förbarma sig över sådant... Nåväl, låt oss prata.

Men Yanson var redan tyst. Och återigen satte de honom i cellen där han redan suttit i en månad och som han hade tid att vänja sig vid, hur han vände sig vid allt: till misshandel, till vodka, till ett trist snöfält, prickigt med runda kullar, som en kyrkogård. Och nu blev han till och med glad när han såg sin säng, sitt fönster med galler, och de gav honom något att äta - på morgonen hade han inte ätit någonting. Det enda obehagliga var det som hände vid rättegången, men han kunde inte tänka på det, han visste inte hur. Och döden genom hängning representerade inte alls.

Även om Janson dömdes till döden fanns det många som han, och han ansågs inte vara en viktig brottsling i fängelset. Därför pratade de med honom utan rädsla och utan respekt, som med alla andra som inte möter döden. De räknade verkligen inte hans död som död. När vaktmästaren fick reda på domen sa han förmanande till honom:

- Vadå, bror? Så de hängde den!

- Och när ska de hänga mig? frågade Janson misstroget.

Tillsyningsmannen funderade.

- Ja, det här, bror, du måste vänta. Tills festen skjuts ner. Och sedan för en, och även för sådana, och du bör inte försöka. Den behöver ett lyft.

- Tja, när? frågade Yanson skyndsamt.

Han blev inte det minsta kränkt över att man inte ens skulle hängas, och han trodde inte på detta, ansåg det som en ursäkt att skjuta upp avrättningen och sedan helt avbryta den. Och det blev glädjefullt: ett vagt och fruktansvärt ögonblick, som man inte kan tänka sig, flyttade bort någonstans i fjärran, blev fantastiskt och otroligt, som vilken död som helst.

- När när! – tillsyningsmannen, den gamle dum och dyster, blev arg. – Det är inte för dig att hänga hunden: han tog honom bakom skjulet, en gång, och du är klar. Och det skulle du vilja, din idiot!

- Men jag vill inte! Janson grimaserade plötsligt. – Det var hon som sa att jag borde hängas, men jag vill inte!

Och kanske, för första gången i sitt liv, skrattade han: ett pipigt, löjligt, men fruktansvärt roligt och glädjefullt skratt. Som om gåsen hade ropat: ha-ha-ha! Vaktmästaren såg förvånat på honom och rynkade sedan strängt: denna absurda munterhet hos en man som borde avrättas förolämpade fängelset och själva avrättningen och gjorde dem till något mycket märkligt. Och plötsligt, för ett ögonblick, för det kortaste ögonblicket, verkade den gamle vaktmästaren, som tillbringat hela sitt liv i fängelse, som insåg dess regler som naturens lagar, både hon och hela hennes liv som något som ett dårhus, och han , vaktmästaren, är den viktigaste galningen.

- Usch, till dig! Han spottade. – Varför skäller du tänderna, det här är ingen krog för dig!

"Jag vill inte - ha-ha-ha!" Janson skrattade.

- Satan! - sa tillsyningsmannen och kände ett behov av att korsa sig.

Minst av allt var den här mannen med ett litet, slappt ansikte som liknade Satan, men det var något i hans gåsskall som förstörde fängelsets helighet och styrka. Skratta lite mer - så rasar väggarna ruttna, och de genomblöta gallren faller, och vaktmästaren själv kommer att leda ut fångarna ur porten: snälla, mina herrar, ta en promenad runt staden - eller kanske vem vill gå till byn? Satan!

Men Yanson hade redan slutat skratta och bara kisade smygt.

- Ja, det är det! - sa tillsyningsmannen med ett odefinierat hot och gick därifrån och såg sig omkring.

Hela den kvällen var Janson lugn och till och med glad. Han upprepade för sig själv den frasen han hade sagt: Jag borde inte hängas, och det var så övertygande, klokt, obestridligt att det inte fanns något värt att oroa sig för. Han hade länge glömt bort sitt brott och ångrade bara ibland att han inte hade kunnat våldta älskarinnan. Och glömde det snart.

Varje morgon frågade Janson när han skulle hängas, och varje morgon svarade vaktmästaren argt:

- Du kommer att hinna ännu, Satan. Sitt ner! – och gick så fort som möjligt, innan Yanson hann skratta.

Och från dessa monotona upprepande ord och från det faktum att varje dag började, gick och slutade som den vanligaste dagen, var Yanson oåterkalleligt övertygad om att det inte skulle bli någon avrättning. Mycket snabbt började han glömma rättegången och tillbringade hela dagar liggandes på sin brits och drömde dunkelt och glatt om de trista snöfälten med sina kullar, om stationsbuffén, om något ännu mer avlägset och ljust. I fängelset blev han välnärd, och på något sätt mycket snabbt, på några dagar, gick han upp i vikt och började ta luften lite.

"Nu skulle hon älska mig ändå", tänkte han en gång på värdinnan. "Nu är jag tjock, inte sämre än ägaren."

Och bara att dricka vodka verkligen ville - att dricka och snabbt, snabbt rida en häst.

När terroristerna greps nådde nyheten om detta fängelset: och på Jansons vanliga fråga svarade vaktmästaren plötsligt oväntat och vilt:

- Nu snart.

Jag tittade lugnt på honom och sa allvarligt:

- Nu snart. Jag tror det, om en vecka.

Janson blev blek och frågade, som om han hade somnat helt och hållet, så mörk var hans glasögon:

- Skojar du?

"Jag kunde inte vänta, annars skämtar du. Det är inte meningen att vi ska skämta. Du gillar att skämta, men det är inte meningen att vi ska skämta, - sa tillsyningsmannen med värdighet och gick.

På kvällen den dagen hade Janson gått ner i vikt. Hans sträckta, tillfälligt utjämnade hud samlade sig plötsligt i många små rynkor, på vissa ställen föll den till och med som om. Ögonen blev helt sömniga, och alla rörelser blev så långsamma och tröga, som om varje vändning av huvudet, rörelsen av fingrar, ett steg med en fot var ett så komplext och krångligt företag, som tidigare behövde begrundas under en mycket länge sedan. På natten lade han sig på sängen, men slöt inte ögonen, och så sömniga förblev de öppna till morgonen.

- A ha! - sa tillsyningsmannen med nöje, när han såg honom nästa dag. – Det här är ingen krog, min kära karl.

Med en känsla av behaglig tillfredsställelse, som en vetenskapsman vars experiment återigen blev en framgång, undersökte han noggrant och grundligt den dömde från topp till tå och i detalj: nu kommer allt att gå som det ska. Satan har satts på skam, fängelsets och avrättningens helighet har återställts, - och nedlåtande, till och med uppriktigt medlidande, frågade den gamle mannen:

- För att se vem du vill eller inte?

- Varför ses vi?

– Nåväl, säg adjö. Mamma, till exempel, eller bror.

"Du behöver inte hänga mig," sa Yanson tyst och tittade i sidled på vaktmästaren. - Jag vill inte.

Vaktmästaren tittade – och viftade tyst med handen.

På kvällen lugnade sig Janson något. Det var en så vanlig dag, så oftast lyste den molniga vinterhimlen, så oftast ljöd fotsteg och någons affärssamtal i korridoren, så vanligt och naturligt, och luktade oftast kålsoppa, att han återigen slutade tro på avrättning. Men på natten blev det läskigt. Innan Yanson kände natten precis som mörker, som en speciell mörk tid när han behövde sova, men nu kände han hennes mystiska och formidabla väsen. För att inte tro på döden måste du se och höra det vanliga omkring dig: steg, röster, ljus, kålsoppa, och nu var allt extraordinärt, och denna tystnad och detta mörker i sig var redan som döden.

Och ju längre natten drog ut, desto hemskare blev det. Med naiviteten hos en vilde eller ett barn som tror att allt är möjligt ville Janson ropa till solen: skina! Och han bad, han bad, att solen skulle skina, men natten drog stadigt sina svarta timmar över jorden, och det fanns ingen kraft som kunde stoppa dess flöde. Och denna omöjlighet, som för första gången så tydligt presenterades för Yansons svaga hjärna, fyllde honom med fasa: han vågade inte känna det tydligt, han insåg redan oundvikligheten av en snar död och klev med en döende fot upp på det första steget av ställningen.

Dagen lugnade honom igen, och natten skrämde honom igen, och det var tills natten då han insåg och kände att döden var oundviklig och skulle komma om tre dagar, i gryningen, när solen skulle gå upp.

Han tänkte aldrig på vad döden är, och döden hade ingen bild för honom – men nu kände han tydligt, såg, kände att hon gått in i cellen och letat efter honom med händerna. Och för att rädda sig själv började han springa runt i cellen.

Men kameran var så liten att den inte verkade skarp, utan trubbiga hörn i den, och alla tryckte honom till mitten. Och det finns inget att gömma sig bakom. Och dörren är låst. Och det är ljust. Flera gånger slog han tyst sin kropp mot väggarna, en gång knackade han mot dörren - matt och tomt. Han stötte på något och föll på hans ansikte, och då kände han att hon tog tag i honom. Och när han låg på mage, klibbar till golvet och gömde ansiktet i dess mörka, smutsiga asfalt, skrek Yanson av skräck. Han låg och ropade för fullt tills de kom. Och när de redan hade lyfts från golvet och lagts på en säng och hällt kallt vatten på hans huvud, vågade Yanson fortfarande inte öppna sina hårt slutna ögon. Han öppnar en lätt, ser ett ljust tomt hörn eller någons stövel i tomrummet och börjar igen skrika.

Men det kalla vattnet började fungera. Det hjälpte också att vakthavande vakt, samme gamle man, slog Yanson i huvudet med mediciner flera gånger. Och denna känsla av liv drev verkligen döden iväg, och Janson öppnade ögonen och sov gott resten av natten, hjärndöd. Han låg på rygg med öppen mun och snarkade högt, högt; och mellan de löst slutna ögonlocken lyste ett platt och dött öga utan pupill.

Och sedan blev allt i världen, dag och natt, och steg, och röster och kålsoppa en fullständig fasa för honom, kastade honom i ett tillstånd av vild, ojämförlig förvåning. Hans svaga tanke kunde inte koppla ihop dessa två idéer, så monstruöst motsägelsefulla varandra: vanligtvis en ljus dag, lukten och smaken av kål - och det faktum att om två dagar, på en dag skulle han dö. Han tänkte ingenting, han räknade inte ens timmarna, utan stod helt enkelt i stum fasa inför denna motsägelse, som slet hans hjärna i två delar; och han blev jämnt blek, varken vitare eller rödare, och till utseendet verkade han lugn. Bara han åt ingenting och slutade helt att sova: antingen hela natten, stoppade benen rädd under sig, satt han på en pall, eller tyst, smygande och sömnigt tittade han runt, gick han runt i cellen. Hans mun var halvöppen hela tiden, som av oupphörlig stor förvåning; och innan han plockade upp något vanligt föremål, tittade han länge och dumt på det och tog det vantroget.

Och när han blev sådan, slutade vaktmästarna och soldaterna som tittade på honom genom fönstret att uppmärksamma honom. Detta var ett för dömda vanligt tillstånd, liknande, enligt vaktmästarens mening, som aldrig upplevt det, som det som inträffar hos en slaktad boskap när den bedövas med ett slag i pannan.

"Nu är han döv, nu kommer han inte att känna något förrän sin död", sa vaktmästaren och kikade in i honom med erfarna ögon. - Ivan, hör du? Åh, Ivan?

"Du behöver inte hänga mig," sa Yanson svagt och hans käke föll igen.

"Och du skulle inte döda, du skulle inte ha blivit hängd," sa den äldre tillsyningsmannen, fortfarande en ung men mycket viktig man i orden, lärorikt. – Och så dödade han, men du vill inte bli hängd.

– Jag ville döda en man gratis. Dumt, dumt, men listigt.

"Jag vill inte," sa Jansson.

"Tja, kära, vill inte ha det, det är din sak", sa den äldre likgiltigt. – Det vore bättre, än att säga strunt, att göra sig av med egendomen – allt det finns något.

- Han har ingenting. En skjorta och portar. Ja, här är en annan pälsmössa - dandy!

Så tiden gick till torsdag. Och på torsdagen, vid tolvtiden på morgonen, kom många människor in i Yansons cell, och någon herre med axelband sa:

- Nåväl, gör dig redo. Måste gå.

Janson, som fortfarande rörde sig långsamt och trögt, tog på sig allt han hade och knöt en smutsig röd halsduk. När han tittade på hur han klär sig, sa mannen i uniform, rökande en cigarett, till någon:

– Och vilken varm dag idag. Det är ganska vår.

Yansons ögon höll ihop sig, han somnade helt och slängde och vände sig så långsamt och hårt att vaktmästaren ropade:

- Tja, tja, livligare. Sovande!

Plötsligt stannade Janson.

"Jag vill inte," sa han håglöst.

De tog honom i armarna och ledde honom, och han gick lydigt och lyfte sina axlar. Utanför svepte genast den vårfuktiga luften över honom, och det blev blött under hans pip; trots natten blev tjällossningen ännu starkare, och någonstans ifrån föll frekventa muntra droppar högljutt på stenen. Och medan gendarmerna klättrade in i den svarta vagnen utan lyktor, gendarmerna dunkade med sablar och böjde sig, körde Yanson lättjefullt fingret under sin blöta näsa och rätade ut sin dåligt knutna halsduk.

4. Vi, Oryol

Samma närvaro av den militära distriktsdomstolen, som dömde Janson, dömd till döden genom att hänga en bonde från Oryol-provinsen, Yelets-distriktet, Mikhail Golubets, med smeknamnet Mishka Tsyganok, aka Tatarin. Hans sista brott, som med säkerhet fastställts, var mordet på tre personer och väpnat rån; och sedan gick hans mörka förflutna in i det mystiska djupet. Det fanns vaga antydningar om hans deltagande i en hel rad andra rån och mord, hans blod och mörka berusade festligheter kändes bakom. Med fullständig uppriktighet, helt uppriktigt, kallade han sig själv en rånare, och med ironi behandlade han dem som på ett moderiktigt sätt kallade sig "expropriatorer". Om det sista brottet, där förnekelsen inte ledde till någonting, talade han i detalj och villigt, medan han svarade på frågor om det förflutna bara flinade och visslade:

– Leta efter vinden i fältet!

När de var mycket besvärade av frågor antog Tsyganok en allvarlig och värdig känsla.

"Vi är alla, Oryol, trasiga huvuden," sa han lugnt och klokt. – Eagle och Kromy är de första tjuvarna. Karachev och Livny är underbara för alla tjuvar. Och Yelets är alla tjuvars far. Vad finns det att tolka!

Han fick smeknamnet zigenaren för sitt utseende och tjuvknep. Han var märkligt svarthårig, smal, med gula fläckar på de vassa tatariska kindbenen; på något sätt, som en häst, vred han det vita i ögonen och hade alltid bråttom någonstans. Hans blick var kort, men kusligt direkt och full av nyfikenhet, och det han kort tittade på verkade tappa något, ge honom en del av sig själv och bli en annan. Cigaretten, som han tittade på, var lika obehaglig och svår att ta, som om den redan hade varit i någon annans mun. Någon form av evig rastlöshet satt i den och vred den sedan som en turniquet, för att sedan sprida den i en bred bunt av slingrande gnistor. Och han drack vatten nästan i hinkar, som en häst.

På alla frågor under rättegången, hoppade han snabbt upp, svarade kort, bestämt och till och med som med nöje:

Ibland betonade han:

– Ver-r-men!

Och helt oväntat, när det handlade om något annat, hoppade han upp och frågade ordföranden:

- Låt mig vissla!

- Vad är det här för? - han var överaskad.

– Och hur de visar att jag gav ett tecken till mina kamrater, då här. Mycket intressant.

Något förbryllad höll ordföranden med. Zigenaren stoppade snabbt fyra fingrar i munnen, två från varje hand, himlade häftigt med ögonen - och rättssalens döda luft skar igenom en riktig, vild, rånarvissling, varifrån förbluffade hästar snurrar och sätter sig på bakbenen, och ofrivilligt blir ett mänskligt ansikte blekt. Och den dödliga längtan efter den som dödas, och mördarens vilda glädje, och den formidabla varningen, och den regniga höstnattens rop och mörker, och ensamheten - allt var i denna piercing och inte människa och inte djur gråta.

Ordföranden ropade något, viftade sedan med handen mot zigenaren, och han tystnade lydigt. Och som en artist som triumferande framförde en svår men alltid framgångsrik aria, satte han sig ner, torkade sina våta fingrar på morgonrocken och såg sig självbelåtet omkring på de närvarande.

– Här är en rånare! - sa en av domarna och gnuggade sig i örat.

Men den andre, med ett brett ryskt skägg och tatariska ögon, som en zigenares, sneglade drömmande någonstans över zigenaren, log och invände:

– Men det är verkligen intressant.

Och med ett lugnt hjärta, utan medlidande och utan minsta ånger, dömde domarna dödsdomen över Gypsy.

- Höger! – sa Tsyganok när domen lästes. – På öppet fält, ja en ribba. Höger!

Och vände sig mot eskorten och kastade tappert:

– Nåväl, låt oss gå, sur ull. Ja, håll pistolen hårt - jag tar bort den!

Soldaten tittade strängt, oroligt på honom, bytte blickar med sin kamrat och kände låset på pistolen. En annan gjorde samma sak. Och hela vägen till fängelset gick soldaterna definitivt inte, utan flög genom luften - så absorberade av brottslingen kände de varken marken under fötterna eller tiden eller sig själva.

Före avrättningen fick Mishka Tsyganok, liksom Janson, tillbringa sjutton dagar i fängelse. Och alla sjutton dagar flög för honom lika snabbt som en - som en outsläcklig tanke om flykt, om vilja och om livet. Rastlösheten, som ägde zigenaren och nu krossad av väggar och galler, och det döda fönstret, genom vilket ingenting är synligt, vände hela hans raseri inåt och brände zigenarens tanke som kol utspridda på bräderna. Som i en berusad dvala svärmade, kolliderade och förvirrade ljusa, men ofullständiga bilder, rusade förbi i en oemotståndlig bländande virvelvind, och alla rusade till en sak - att fly, till friheten, till livet. Antingen blossade Tsyganok näsborrarna som en häst och sniffade luften i timmar i taget - han insåg att han luktade hampa och eldrök, en färglös och stickande ånga; sedan snurrade han runt cellen, kände snabbt på väggarna, knackade med fingret, försökte, fäste blicken i taket, sågade genom gallren. Med sin rastlöshet plågade han soldaten som såg honom genom titthålet, och flera gånger hotade soldaten i förtvivlan att skjuta; Tsyganok invände ohövligt och hånfullt, och bara för att saken slutade fredligt förvandlades bråket snart till ett enkelt, bondeligt, icke stötande språk, där skjutningen verkade absurd och omöjlig.

På sina nätter sov zigenaren lugnt, nästan utan att röra sig, i en oföränderlig men levande stillhet, som en tillfälligt inaktiv källa. Men när han hoppade upp började han genast snurra, tänka, känna. Hans händer var konstant torra och varma, men hans hjärta kändes ibland plötsligt kallt: som om en isbit som inte smälte lades i bröstet, varifrån en fin torr rysning rann över hela kroppen. Den redan mörka, i dessa ögonblick Gypsy var svärtad, antog en nyans av blåaktigt gjutjärn. Och han utvecklade en märklig vana: som om han hade ätit för mycket av något överdrivet och outhärdligt sött, slickade han hela tiden sina läppar, smackade med läpparna och spottade med ett väsande genom tänderna den mötande saliven på golvet. Och han avslutade inte orden: tankarna gick så snabbt att språket inte hann hinna med dem.

En eftermiddag, åtföljd av en konvoj, kom en övervakare in i honom. Han tittade i sidled på det stänkta golvet och sa surt:

- Du ser smutsig ut!

Tsyganok invände snabbt:

"Du, ditt tjocka ansikte, har förstört hela jorden, men jag är ingenting för dig. Varför kom du hit?

Fortfarande dyster erbjöd vaktmästaren honom att bli bödel. Zigenaren blottade sina tänder och skrattade.

- Är det inte Ai? Skickligt! Vänta, gå, ha ha! Och det finns en hals, och det finns ett rep, men det finns ingen att hänga. Herregud, smart!

- Men du kommer att överleva.

- Nåväl, ändå: Jag är inte död, jag ska hänga dig. Sa du idiot!

- Så hur? Det är likadant för dig: det här eller det sättet.

- Och hur hänger du? Förmodligen stryper de i hemlighet!

"Nej, med musik," sa vaktmästaren tillbaka.

- Vilken dåre. Naturligtvis med musik. Så här! - Och han sjöng något häftigt.

"Du har bestämt dig, kära du", sa tillsyningsmannen. - Tja, så hur, tala tydligt.

Zigenaren blottade sina tänder:

- Hur snabbt! Kom igen, så ska jag berätta.

Och in i kaoset av ljusa, men ofullbordade bilder, som förtryckte zigenaren med sin snabbhet, brast en ny in: hur bra det är att vara bödel i röd skjorta. Han föreställde sig levande ett torg översvämmat med människor, en hög plattform, och hur han, Tsyganok, i en röd skjorta, gick längs den med en yxa. Solen lyser upp huvudena, lyser glatt på yxan, och allt är så muntert och rikt, att även den som nu hugger av sig huvudet också ler. Och bakom folket syns kärror och hästmynningar - sedan körde bönderna över från byn; och då kan du se fältet.

- D-ah! - smackade Tsyganok, slickade hans läppar och spottade ut den mötande saliven.

Och plötsligt, som om en pälsmössa hade tryckts upp till hans mun: det blev mörkt och kvavt, och hans hjärta blev till en isbit som inte smälte och skickade en fin torr rysning.

Två gånger till kom vaktmästaren in och Tsyganok visade sina tänder:

- Vilken snabb sådan. Kom in en gång till.

Och slutligen, i förbigående, genom fönstret, ropade vaktmästaren:

– Jag missade min tur, kråka! Hittade en till!

– Jaså, åt helvete, häng dig! - knäppte Tsyganok. Och han slutade drömma om slakt.

Men i slutändan, ju närmare avrättningen, blev snabbheten i de sönderrivna bilderna outhärdlig. Zigenaren ville redan stanna, sträcka på benen och stanna, men den virvlande bäcken förde bort honom, och det fanns inget att ta tag i: allt flöt omkring. Och drömmen har redan blivit rastlös: nya, konvexa, tunga, som trä, målade klossar, drömmar dök upp, ännu mer häftiga än tankar. Det var inte längre en bäck, utan ett oändligt fall från ett oändligt berg, en virvlande flykt över den till synes färgstarka världen. I det vilda bar Tsyganok bara en ganska smart mustasch, och i fängelset odlade han ett kort, svart, taggigt skägg, och detta gjorde honom skrämmande och galen till utseendet. Ibland glömde Tsyganok verkligen bort och virvlade helt sanslöst runt cellen, men kände ändå på de grova gipsväggarna. Och han drack vatten som en häst.

En kväll, när elden var tänd, knäböjde Tsyganok på alla fyra mitt i cellen och tjöt ett darrande vargyl. Han var på något sätt särskilt allvarlig samtidigt och tjöt som om han gjorde en viktig och nödvändig sak. Han tog en hel kista av luft och släppte långsamt den i ett långt, darrande yl; och uppmärksamt, blundade, lyssnade på hur det kom ut. Och själva darrningen i hans röst verkade något avsiktlig; och han skrek inte dumt, utan spårade noggrant varje ton i detta bestialiska rop, fullt av outsäglig fasa och sorg.

Sedan avbröt han genast tjutet och var tyst i flera minuter utan att resa sig från alla fyra. Plötsligt, tyst, i marken, muttrade han:

- Kära, älsklingar ... Kära, älsklingar, förbarma dig ... Kära! .. Kära! ..

Och även han verkade lyssna på hur det kom ut. Säg ordet och lyssna.

Sedan hoppade han upp - och under en timme, utan att hämta andan, svor han i svordomar.

- U, så och så, där-ta-ta-ta! Han skrek och vred på sina blodsprängda ögon. – Lägg på så där, men inte så... Äh, så och så...

Och en soldat vit som krita, gråtande av längtan, av fasa, petade i dörren med en pistolpipa och skrek hjälplöst:

- Jag skjuter dig! Gud, jag skjuter dig! Hör du!

Men han vågade inte skjuta: i de dödsdömda, om det inte var något riktigt upplopp, sköt de aldrig. Och Tsyganok bet ihop tänderna, skällde ut och spottade - hans mänskliga hjärna, placerad på den monstruöst skarpa linjen mellan liv och död, sönderfallen i bitar som en klump av torr och väderbiten lera.

När de kom till cellen på natten för att ta zigenaren till avrättning, bråkade han och verkade vakna till liv. Min mun blev ännu sötare och saliven samlades okontrollerat, men mina kinder blev lite rosa och den gamla, lite vilda slugheten gnistrade i mina ögon. Medan han klädde på sig frågade han tjänstemannen:

- Vem ska hänga något? Ny? Kom igen, jag har inte fyllt min hand än.

"Du behöver inte oroa dig för det," svarade tjänstemannen torrt.

- Hur oroa dig inte, din heder, de kommer att hänga mig, inte du. Sparar du ens lite statlig tvål på en snara.

"Okej, okej, snälla håll käften.

- Och så åt han upp all tvål här, - Tsyganok pekade på vaktmästaren, - se hur hans ansikte glänser.

- Tystnad!

– Ångrar dig inte!

Zigenaren skrattade, men hans mun blev sötare och plötsligt, konstigt nog, började hans ben att domna. Men när han gick ut på gården lyckades han ropa:

- Greven av Bengalens vagn!

5. Kyss - och håll käften

Domen över de fem terroristerna fastställdes och fastställdes samma dag. De dömda fick inte veta när avrättningen skulle ske, men på det sätt som de brukade göra visste de att de skulle hängas samma natt eller senast nästa. Och när de ombads att träffa sina anhöriga dagen efter, det vill säga på torsdagen, insåg de att avrättningen skulle ske på fredag i gryningen.

Tanya Kovalchuk hade inga nära släktingar, och de som fanns, befann sig någonstans i vildmarken, i Lilla Ryssland, och visste knappt ens om rättegången och den förestående avrättningen; Musya och Werner, som okända, hade inga släktingar alls, och bara två, Sergei Golovin och Vasily Kashirin, skulle träffa sina föräldrar. Och båda tänkte på detta möte med fasa och längtan, men vågade inte vägra de gamla i det sista samtalet, i den sista kyssen.

Sergei Golovin plågades särskilt av det kommande mötet. Han älskade sin far och mamma väldigt mycket, bara nyligen hade han sett dem och nu var han livrädd – hur det skulle bli. Själva avrättningen, i all sin monstruösa konstighet, i galenskapen som förvånar hjärnan, verkade lättare för fantasin och verkade inte så hemsk som de där få minuterna, korta och obegripliga, som stod som utanför tiden, som utanför livet. sig. Hur man ser ut, vad man ska tänka, vad man ska säga - hans mänskliga hjärna vägrade att förstå. Det enklaste och vanligaste: att ta handen, kyssa, säga: "Hej, far" - verkade obegripligt hemskt i sitt monstruösa, omänskliga, vansinniga bedrägeri.

Efter domen sattes de dömda inte ihop, som Kovalchuk föreslog, utan lämnade var och en i sin isoleringscell; och hela morgonen, fram till klockan elva, när föräldrarna kom, gick Sergei Golovin ursinnigt runt cellen, nypte sig i skägget, rynkade ömkligt pannan och gnällde något. Ibland stannade han hela vägen, tog en hel kista med luft och puffade ut, som en man som varit under vatten för länge. Men han var så frisk, det unga livet satt i honom så fast, att även i dessa stunder av det svåraste lidandet lekte blodet under huden och fläckade hans kinder, och hans ögon var ljusa och naiva.

Allt hände dock mycket bättre än vad Sergei hade förväntat sig.

Den första som gick in i rummet där mötet ägde rum var Sergeis far, en pensionerad överste, Nikolai Sergeevich Golovin. Han var helt vit, ansikte, skägg, hår och händer, som om en snöstaty hade varit klädd i en mänsklig klänning; och fortfarande samma rock, gammal, men välstädad, doftande bensin, med helt nya korsaxelband; och han gick in bestämt, ceremoniellt, med starka, tydliga steg. Han sträckte ut sin torra vita hand och sa högt:

- Hej, Sergei!

Hans mamma gick strax bakom honom och log konstigt. Men hon skakade också hand och upprepade högt:

- Hej, Seryozhenka!

Hon kysste läpparna och satte sig tyst. Hon skyndade sig inte, grät inte, skrek inte, gjorde inte något hemskt, vilket Sergei förväntade sig, utan kysste och satte sig tyst. Hon rätade till och med på sin svarta sidenklänning med darrande händer.

Sergei visste inte att översten hela den föregående natten, när han stängde in sig i sitt arbetsrum, funderade över denna ritual med all sin styrka. "Vi får inte förvärra, utan göra det lättare för vår son i sista minuten," bestämde översten bestämt och vägde noggrant alla möjliga fraser i morgondagens samtal, varje rörelse. Men ibland blev han förvirrad, tappade det han hann laga och grät bittert i hörnet av vaxdukssoffan. Och på morgonen förklarade han för sin fru hur man beter sig på en dejt.

– Huvudsaken är en kyss – och håll käften! - han lärde ut. – Då kan du prata, lite senare, och när du kysser, håll käften. Prata inte direkt efter kyssen, vet du? – annars säger du inte vad du ska.

- Jag förstår, Nikolai Sergeevich, - svarade mamman gråtande.

- Och gråt inte. Befria dig Herre rop! Du kommer att döda honom om du gråter, gumman!

- Varför gråter du själv?

- Du kommer att gråta! Borde inte gråta, hör du?

- Okej, Nikolai Sergeevich.

I hytten ville han upprepa instruktionen en gång till, men han glömde det. Och så red de tysta, böjda, både gråhåriga och gamla, och tänkte, och staden lät glatt: det var oljevecka och gatorna var stökiga och trånga.

De satte sig. Översten stod i en förberedd ställning och lade sin högra hand bakom sidan av sin rock. Sergei satt ett ögonblick, mötte sin mammas rynkiga ansikte i närheten och hoppade upp.

- Sätt dig ner, Seryozhenka, - frågade mamman.

- Sätt dig ner, Sergei, - bekräftade fadern.

De var tysta. Mamma log konstigt.

- Hur vi kämpade för dig, Seryozhenka.

- Det är förgäves, mamma ...

Översten sa bestämt:

– Vi var tvungna att göra det, Sergei, så att du inte tror att dina föräldrar lämnade dig.

De var tysta igen. Det var läskigt att uttala ett ord, som om varje ord i språket hade förlorat sin betydelse och bara betydde en sak: döden. Sergei tittade på sin fars rena kappa, som luktade bensin, och tänkte: "Nu är beställaren borta, så han städade den själv. Hur kunde jag inte ha märkt förut när han städade sin päls? Det måste vara på morgonen." Och plötsligt frågade han:

- Och hur mår din syster? Är du hälsosam?

"Ninochka vet ingenting," svarade hennes mamma hastigt.

Men översten stoppade henne strängt:

- Varför ljuga? Flickan läste det i tidningarna. Låt Sergey veta att alla ... de som stod honom nära ... på den tiden ... tänkte och ...

Han kunde inte fortsätta och stannade. Plötsligt blev mammans ansikte på något sätt omedelbart skrynklig, suddig, svajad, blev blöt och vild. Blekta ögon tittade galet och andades snabbare och kortare och högre.

- Se ... Ser ... Se ... Se ... - upprepade hon, utan att röra på läpparna. - Se...

- Mamma!

Översten steg fram och skakade överallt, med varje veck i sin rock, varje rynka i ansiktet, utan att inse hur hemsk han själv var i sin dödliga vithet, i sin torterade desperata fasthet, talade han till sin fru:

- Håll käften! Tortera honom inte! Plåga inte! Plåga inte! Han ska dö! Plåga inte!

Rädd var hon redan tyst, och han skakade fortfarande återhållsamt med sina knutna nävar framför bröstet och upprepade:

- Plåga inte!

Sedan steg han tillbaka, lade en darrande hand över sidan av rocken och frågade högt, med ett uttryck av intensifierat lugn, med sina vita läppar:

- Imorgon bitti, - svarade Sergei med samma vita läppar.

Mamma tittade ner, tuggade med läpparna och verkade ingenting höra. Och hon fortsatte att tugga och verkade ha släppt enkla och konstiga ord:

- Ninochka beordrade att kyssa dig, Seryozhenka.

"Kyss henne för mig", sa Sergei.

- Bra. Khvostovs bugar också för dig.

- Vilka Khvostovs? Åh ja!

Översten avbröt:

- Nåväl, vi måste gå. Kom igen, mamma, du måste.

Tillsammans uppfostrade de den försvagade modern.

- Adjö! Översten beordrade. - Korsa.

Hon gjorde allt hon blev tillsagd. Men när hon döpte och kysste sin son med en kort kyss, skakade hon på huvudet och upprepade meningslöst:

"Nej, det är inte så. Nej inte så här. Nej nej. Hur mår jag då? Hur kan jag säga det? Nej inte så här.

- Adjö, Sergei! - sa fadern.

De skakade hand och kysstes hårt men kort.

- Du... - började Sergey.

- Nåväl? frågade pappan abrupt.

– Nej inte så här. Nej nej. Hur kan jag säga det? - upprepade mamman och skakade på huvudet. Hon hade redan hunnit sätta sig ner igen och svajade överallt.

- Du... - började Sergey igen.

Plötsligt var hans ansikte ynkligt, barnsligt skrynkligt, och hans ögon svämmade genast över av tårar. Genom deras gnistrande kant såg han på nära håll det vita ansiktet på sin far med samma ögon.

- Du, far, är en ädel man.

- Vad du! Vad du! - Översten var rädd.

Och plötsligt, som bruten, föll med huvudet på sin sons axel. Han var en gång längre än Sergei, men nu var han kort, och hans fluffiga, torra huvud låg i en liten vit klump på sonens axel. Och båda kysste tyst girigt: Sergei - fluffigt vitt hår, och han - fångens dräkt.

De såg sig omkring: min mamma stod och kastade huvudet bakåt och såg med ilska, nästan av hat.

- Vad är du, mamma? ropade översten.

- Och jag? sa hon och skakade på huvudet med vansinnig uttrycksfullhet. - Du kysser, och jag? Män, va? Och jag? Och jag?

- Mamma! - Sergei rusade till henne.

Det var något som inte borde och inte borde pratas om.

Överstens sista ord var:

- Jag välsignar dig till döds, Seryozha. Dö modigt som officer.

Och de gick. På något sätt gick de. De var, stod, pratade – och gick plötsligt. Här satt mamma, här var pappa – och plötsligt gick de på något sätt. När han återvände till cellen lade Sergei sig på sin brits, vänd mot väggen för att gömma sig för soldaterna, och grät länge. Sedan tröttnade han på att gråta och somnade snabbt.

Bara hans mamma kom till Vasily Kashirin - hans far, en rik köpman, ville inte komma. Vasily mötte den gamla kvinnan, stegandes över rummet och darrade av kylan, fastän det var varmt och till och med varmt. Och samtalet var kort och tungt.

”Du skulle inte ha kommit, mamma. Plåga bara dig själv och mig.

- Varför gör du det här, Vasya! Varför gjorde du det! Gud!

Den gamla kvinnan började gråta och torkade sig med spetsarna på en svart ullsjal. Och med den vana som han och hans bröder hade och ropade på sin mor, som inte förstod någonting, stannade han och darrade av kylan och talade argt:

- Här har du! Jag visste det! Du fattar ingenting, mamma! Ingenting!

- Nåväl, bra. Vad fryser du?

"Det är kallt..." Snack Vasily och gick igen, i sidled och tittade argt på sin mamma.

- Du kanske blivit förkyld?

- Åh, mamma, vilken förkylning det är när...

Och han viftade hopplöst med handen. Gumman ville säga: "Och vår har beställt pannkakor att sätta på sedan i måndags", men hon blev rädd och började skrika:

– Jag sa till honom: trots allt, son, gå, ge absolution. Nej, utvilad, din gamla get...

- Ja, åt helvete med honom! Vilken pappa han är för mig! Eftersom han var en jävel hela sitt liv blev han kvar.

– Vassenka, det handlar om din far! – Gumman sträckte ut all förebråelse.

- Om pappan.

– Om min egen far!

- Vilken pappa han är för mig.

Det var vilt och löjligt. Döden låg framför dig, och sedan växte något litet, tomt, onödigt, och orden sprakade som ett tomt skal av nötter under dina fötter. Och nästan gråtande - av melankoli, från det där eviga missförståndet som stått som en mur mellan honom och hans nära och kära hela hans liv och nu, i den sista timmen av hans död, vilt goggande sina fåniga små ögon, skrek Vasily:

– Ja, du måste förstå att de kommer att hänga mig! Hänga! Förstår du eller inte? Hänga!

- Och du skulle inte röra folk, du skulle ... - ropade gumman.

- Gud! Vad är det! Detta händer trots allt inte ens med djur. Är jag din son eller inte?

Han brast ut i gråt och satte sig i ett hörn. Gumman började också gråta i sitt hörn. Maktlösa ens för ett ögonblick att smälta samman i känslan av kärlek och motsätta sig den mot den förestående dödens fasa, grät de med kalla tårar av ensamhet som inte värmde deras hjärtan. Mamma sa:

"Du säger om jag är en mamma för dig eller inte, du förebrår. Och under dessa dagar har jag blivit helt grå, jag har blivit en gammal kvinna. Och du säger, förebråelse.

– Nåväl, bra, bra, mamma. Förlåt. Du måste gå. Kyss bröderna där.

- Är jag inte en mamma? Tycker jag inte synd om dig?

Till slut gick hon. Hon grät bittert, torkade sig med spetsarna på en näsduk, såg inte vägen. Och ju längre jag gick från fängelset, desto mer bränsle föll tårarna. Jag gick tillbaka till fängelset och gick sedan vilse i staden där jag föddes, växte upp, blev gammal. Jag vandrade in i någon öde trädgård med flera gamla, avbrutna träd och satte mig på en blöt, tinad bänk. Och plötsligt insåg jag: de kommer att hänga honom imorgon.

Den gamla hoppade upp, ville springa, men plötsligt började hennes huvud snurra och hon föll. Den isiga stigen var blöt, det var halt och gumman kunde inte resa sig på något sätt: hon vred sig, lyfte sig på armbågar och knän och föll åter på sidan. Den svarta halsduken gled från hans huvud och avslöjade en kal fläck på bakhuvudet bland det smutsgråa håret; och av någon anledning tycktes det henne att hon festade vid bröllopet: de gifte sig med hennes son, och hon drack vin och blev mycket full.

- Jag kan inte. Ärligt mot Gud, jag kan inte! – hon vägrade, skakade på huvudet och kröp på den isiga våta skorpan, och alla hällde upp vin åt henne, alla hällde upp det.

Och hjärtat gjorde redan ont av berusade skratt, av godsaker, av vild dans - och alla hällde vin på henne. De hällde alla.

6. Klockan går

I fästningen, där de dömda terroristerna satt, fanns ett klocktorn med en gammal klocka. Varje timme, varje halvtimme, varje kvart av klockan, något plågat, något sorgligt, långsamt smältande i höjden, som flyttfåglarnas avlägsna och sorgsna klick. Under dagen försvann denna märkliga och sorgliga musik i stadens brus, en stor och fullsatt gata som passerade nära fästningen. Spårvagnar nynnade, hästhovarna klirrade, vajande bilar ropade långt fram; på fastelavnen från stadens utkanter kom speciella Maslenitsa-cabbies-bönder i stort antal, och klockorna på halsen på deras små hästar fyllde luften med ett surr. Och snacket stod sig: ett litet berusat, muntert fastelavnsprat; och så gick den unga tjällossningen, leriga pölar på panelen, plötsligt svarta träd på torget, till oenighet. En varm vind blåste från havet i vida, våta vindbyar: det verkade som om du med dina ögon kunde se hur små, friska luftpartiklar i en vänlig flygning fördes bort i det gränslösa fria avståndet och skratta när de flög.

På natten var gatan tyst i det ensamma ljuset från stora elektriska solar. Och så gick den väldiga fästningen, i vars platta murar det inte fanns ett enda ljus, in i mörker och tystnad, med en rad av tystnad, orörlighet och mörker skilde sig från den evigt levande, rörliga staden. Och då blev klockans slag hörbar; främmande för jorden, långsamt och sorgligt, föddes en märklig melodi och släcktes i höjden. Den föddes på nytt, lurade örat, ringde klagande och tyst - avbröt - ringde igen. Timmar och minuter föll som stora, genomskinliga glasdroppar från okänd höjd ner i den tyst ringande metallskålen. Eller passagefåglar flög.

I cellerna där de dömda satt en efter en, och dag och natt, fördes endast denna ringsignal. Genom taket, genom stenväggarnas tjocklek, trängde han in, skakade tystnaden - han lämnade obemärkt, för att lika omärkligt komma igen. Ibland glömde de honom och hörde honom inte; ibland väntade de i förtvivlan på honom, levde från ringning till ringning, litade inte längre på tystnaden. Endast för viktiga brottslingar var fängelset avsett, särskilda regler fanns i det, hårda, hårda och tuffa, som hörnet av en fästningsmur; och om det finns adel i grymhet, då var en döv, död, högtidligt tyst tystnad ädel, fångade prasslande och lätt andetag.

Och i denna högtidliga tystnad, skakad av det sorgliga ringandet av flyende minuter, åtskilda från allt levande, väntade fem personer, två kvinnor och tre män, på nattens början, gryningen och avrättningen, och var och en förberedde sig för det på sitt sätt.

7. Det finns ingen död

Som i hela sitt liv tänkte Tanya Kovalchuk bara på andra och aldrig på sig själv, så nu plågades hon bara för andra och längtade mycket. Hon föreställde sig döden för sig själv i den mån hon mötte den, som något smärtsamt, för Seryozha Golovin, för Mysya, för andra - hon verkade inte röra henne alls.

Och hon belönade sig själv för den påtvingade fastheten under rättegången och grät i timmar, som gamla kvinnor som kände mycket sorg kan gråta, eller unga kvinnor, men mycket medkännande, mycket goda människor... Och antagandet att Seryozha kanske inte hade tobak och att Werner skulle berövas sitt vanliga starka te, och detta, förutom att de skulle dö, plågade henne, kanske inte mindre än själva tanken på avrättning ... Avrättning är något oundvikligt och till och med främmande, som inte är värt att tänka på, och om en person i fängelse, och även före avrättningen, inte har någon tobak, är det helt outhärdligt. Hon kom ihåg, gick igenom de söta detaljerna i att leva tillsammans och frös av rädsla och föreställde sig Sergeis möte med sina föräldrar.

Och hon var särskilt ledsen för Musya. Länge verkade det för henne som Musya älskade Werner, och även om detta var en fullständig lögn, drömde hon fortfarande för dem båda om något bra och ljust. På friheten bar Musya en silverring, som föreställde en skalle, ett ben och en krona av törnen runt dem; och ofta, med smärta, såg Tanya Kovalchuk på den här ringen som en symbol för undergång och bad sedan på skämt, sedan allvarligt Musya att ta av den.

"Ge det till mig", bad hon.

- Nej, Tanechka, det gör jag inte. Och snart har du ytterligare en ring på fingret.

Av någon anledning tänkte de i sin tur på henne att hon säkert och snart skulle gifta sig, och detta kränkte henne - hon ville inte ha någon man. Och när hon kom ihåg de här halvskämtande samtalen med Musya och det faktum att Musya nu verkligen är dömd, flämtade hon av tårar, av moderlig medlidande. Och varje gång klockan slog lyfte hon sitt tårfyllda ansikte och lyssnade - hur där, i de där cellerna, får de detta långa, ihärdiga dödsrop.

Och Musya var glad.

Genom att lägga händerna bakom ryggen i en stor fångrock, som inte var hög, vilket gjorde henne konstigt lik en man, som en tonårspojke klädd i någon annans klänning, gick hon jämnt och outtröttligt. Klänningens ärmar var långa för henne, och hon vände bort dem, och tunna, nästan barnsliga, utmärglade händer kom ut ur de vida öppningarna, som stjälkar på en blomma från öppningen på en grov, smutsig kanna. Den tunna vita halsen var ull och gnuggad med en seg trasa, och då och då med båda händernas rörelser frigjorde Musya hennes hals och kände försiktigt med fingret platsen där den irriterade huden rodnade och gjorde ont.

Musya gick - och gjorde ursäkter inför folk, orolig och rodnad. Och hon rättfärdigade sig i att hon, en ung, obetydlig, som gjort så lite och inte alls var en hjältinna, skulle utsättas för samma hedervärda och vackra död som riktiga hjältar och martyrer dog före henne. Med en orubblig tro på mänsklig vänlighet, sympati och kärlek föreställde hon sig hur folk nu var oroliga för henne, hur de plågades, hur de ångrade sig och hon skämdes till den grad att hon var röd. Precis, döende på galgen, gjorde hon någon form av oerhörd tafatthet.

Hon hade redan vid det senaste mötet bett sin försvarare att hämta hennes gift, men plötsligt tog hon sig själv: tänk om han och andra trodde att det var hon av konst eller av feghet, och istället för att dö blygsamt och omärkligt, skulle göra en buller ännu mer? Och tillade hastigt:

"Nej, men gör inte det.

Och nu ville hon bara en sak: att förklara för människor och säkert bevisa för dem att hon inte var en hjältinna, att dö inte alls var läskigt och att de inte skulle ångra och bry sig om henne. Förklara för dem att hon inte alls är skyldig till att hon, ung, obetydlig, utsätts för en sådan död och gjorde så mycket oväsen på grund av henne.

Som en person som verkligen är anklagad letade Musya efter ursäkter, försökte hitta åtminstone något som skulle lyfta hennes uppoffring, ge henne ett verkligt värde. Resonemang:

– Det är klart, jag är ung och skulle kunna leva länge. Men…

Och när ett ljus dämpas i den uppgående solens sken, verkade ungdomen och livet dunkla och mörka inför det stora och strålande som borde lysa upp hennes blygsamma huvud. Det finns ingen ursäkt.

Men kanske det där speciella som hon bär i sin själ är gränslös kärlek, gränslös beredskap för hjältedåd, gränslöst förakt för sig själv? När allt kommer omkring är det verkligen inte hennes fel att hon inte fick göra allt hon kunde och ville - de dödade henne på tröskeln till templet, vid foten av altaret.

Men om det är så, om en person är värdefull inte bara för vad han gjorde, utan också för vad han ville göra, då ... då är hon värdig en martyrkrona.

"Verkligen? - Musya tänker blygt. - Är jag värdig? Är det värt för människor att gråta om mig, oroa sig för mig, så liten och obetydlig?"

Och outsäglig glädje täcker henne. Det råder ingen tvekan, ingen tvekan, hon är accepterad i barmen, hon ansluter sig med rätta till de av ljuset som har gått genom eld, tortyr och avrättningar till den höga himlen sedan urminnes tider. Klar frid och lugn och gränslös, tyst lysande lycka. Som om hon redan hade lämnat jorden och närmat sig sanningens och livets okända sol och svävar okroppslig i dess ljus.

"Och det här är döden. Vad är detta för död?" Musya tänker lyckligt.

Och om vetenskapsmän, filosofer och bödlar från hela världen samlades i hennes cell, lade ut böcker, skalpeller, yxor och öglor framför henne och började bevisa att döden existerar, att en person dör och dödas, att det inte finns någon odödlighet, skulle de bara överraska henne. Hur finns det ingen odödlighet när den redan är odödlig? Vilken annan odödlighet, vilken annan död kan vi prata om när den redan är död och odödlig, levande i döden, hur var den levande i livet?

Och om bara en kista med hennes egen förfallna kropp fördes in i hennes cell, fyllde henne med en stank och sa:

- Se! Det är du!

Hon skulle titta och svara:

- Inte. Det är inte jag.

Och när de skulle övertyga henne, skrämmande med en olycksbådande blick av Decay, att det var hon - hon! - Musya skulle svara med ett leende:

- Inte. Du tror att det här är jag, men det är inte jag. Jag är den du pratar med, hur kan jag vara det här?

"Men du kommer att dö och bli det här.

– Nej, jag kommer inte att dö.

– Du kommer att avrättas. Här är slingan.

– Jag kommer att avrättas, men jag kommer inte att dö. Hur kan jag dö när jag nu är odödlig?

Och vetenskapsmän, filosofer och bödlar skulle ha dragit sig tillbaka och sagt med en rysning:

- Rör inte den här platsen. Denna plats är helig.

Vad tänkte Musya mer på? Hon tänkte på många saker - för livets tråd skars inte av döden för henne och drogs lugnt och jämnt med. Jag tänkte på mina kamrater – och de avlägsna som med längtan och smärta överlever sin avrättning, och de närstående som tillsammans skulle klättra på ställningen. Vasily undrade varför han var så rädd - han var alltid väldigt modig och kunde till och med skämta med döden. Så även på tisdagsmorgonen, när de satte explosiva granater på sina bälten med Vasily, som om några timmar skulle detonera sig själva, darrade Tanya Kovalchuks händer av upphetsning och hon var tvungen att tas bort, och Vasily skämtade och clownade , spinning, var så slarvig till och med att Werner strikt sa:

- Var inte bekant med döden.

Vad var han rädd för nu? Men denna obegripliga rädsla var så främmande för Musyas själ att hon snart slutade tänka på det och leta efter en anledning - hon ville plötsligt desperat se Seryozha Golovin och skratta åt något med honom. Jag tänkte – och ville ännu mer desperat se Werner och övertyga honom om något. Och när han föreställde sig att Werner gick bredvid henne med sin tydliga, mätta gång och körde ner hälarna i marken, sa Musya till honom:

– Nej, Werner, min kära, det är bara nonsens, det spelar ingen roll om du dödade NN eller inte. Du är smart, men du spelar definitivt ditt schack: ta en pjäs, ta en annan, sedan vann du. Det viktiga här, Werner, är att vi själva är redo att dö. Förstå? Vad tycker dessa herrar? Att det inte finns något värre än döden. De har själva uppfunnit döden, de är själva rädda för den och de skrämmer oss. Jag skulle till och med vilja: gå ut ensam framför ett helt regemente soldater och börja skjuta på dem från Browning. Låt mig vara ensam, och det finns tusentals av dem, och jag kommer inte att döda någon. Det är viktigt att det finns tusentals av dem. När tusentals dödar en betyder det att den här vann. Det är sant, Werner, min kära.

Men även detta var så tydligt att jag inte ville bevisa ytterligare - det förstod Werner själv nu, förmodligen. Eller så ville hennes tankar helt enkelt inte uppehålla sig vid en sak - som en lätt svävande fågel, som kan se gränslösa horisonter, som har tillgång till allt utrymme, allt djup, all glädje i det smekande och ömma blått. Klockan ringde oupphörligt och skakade om den dova tystnaden; och tankarna strömmade in i detta harmoniska, avlägset vackra ljud och började också ringa; och smidigt glidande bilder blev musik. Som om Musya en tyst mörk natt körde någonstans längs en bred och jämn väg, och mjuka fjädrar vajade och klockor ringde. Alla bekymmer och bekymmer var borta, den trötta kroppen löstes upp i mörkret, och den glädjetrötta tanken skapade lugnt livfulla bilder, frossade i deras färger och stilla frid. Musya mindes sina tre kamrater som nyligen hade hängts, och deras ansikten var klara, och glada och nära - närmare än de som redan var i livet. Så på morgonen tänker en man glatt på sina vänners hus, där han kommer in på kvällen med hälsningar på skrattande läppar.

Musya var väldigt trött på att gå. Låg sig försiktigt på sängen och fortsatte drömma med ögonen lätt slutna. Klockan ringde oavbrutet och skakade den tysta tystnaden, och ljusa sångbilder flöt tyst på deras klingande stränder. Musya tänkte:

"Är det här döden? Herregud vad vacker hon är! Eller är det livet? Jag vet inte. Jag ska titta och lyssna."

Under en lång tid, från de första dagarna av fängelset, började jag fantisera om hennes hörsel. Mycket musikaliskt förvärrades det av tystnaden och mot bakgrunden av den från verklighetens magra korn, med dess steg av vaktposter i korridoren, klockans klocka, vindens sus på järntaket, knarrandet av en lykta, skapade hela musikaliska bilder. Först var Musya rädd för dem, körde bort från sig själv som smärtsamma hallucinationer, sedan insåg hon att hon själv var frisk och att det inte fanns någon sjukdom här, och började lugnt överlåta sig till dem.

Och nu - plötsligt, helt klart och tydligt, hörde hon ljuden av militärmusik. Förvånad öppnade hon ögonen, lyfte på huvudet - det var natt utanför fönstret och klockan ringde. "Återigen betyder det!" – tänkte hon lugnt och slöt ögonen. Och så fort den stängdes spelades musiken igen. Man hör tydligt hur soldater, ett helt regemente, kommer ut runt hörnet av byggnaden, till höger, och passerar förbi fönstret. Fötterna slår takten jämnt på den frusna marken: en eller två! en eller två! – man kan till och med höra hur huden på stöveln ibland knarrar, plötsligt glider någons ben och rätas ut direkt. Och musiken är närmare: en helt obekant, men mycket högljudd och munter festmarsch. Uppenbarligen finns det någon form av semester i fästningen.

Nu har orkestern kommit ikapp fönstret, och hela cellen är full av glada, rytmiska, harmoniskt disharmoniska klanger. En pipa, stor, koppar, skarpt ostämd, nu är det sent, nu springer det fram lustigt - Musya ser en soldat med denna pipa, sitt flitiga ansikte och skrattar.

Allt tas bort. Fotsteg fryser: ett eller två! en eller två! På långt håll är musiken ännu vackrare och roligare. En eller två gånger ropar en trumpet högt och falskt glatt med en mässingsröst, och allt slocknar. Och igen ringde klockan i klocktornet, sakta, sorgset, knappt skakade tystnaden.

"Borta!" – tänker Musya med en lätt sorg. Hon tyckte synd om ljuden som var borta, så roliga och roliga; ledsen även för soldaterna som lämnade, för dessa flitiga, mässingspipade, knarrande stövlar är helt annorlunda, inte alls de hon skulle vilja skjuta på med en Browning.

– Tja, mer! frågar hon kärleksfullt. Och de kommer igen. De böjer sig över henne, omger henne med ett genomskinligt moln och lyfter upp henne, dit flyttfåglarna rusar och skriker som härolder. Höger, vänster, upp och ner – de ropar som härolder. De ringer, meddelar, tillkännager sin flygning långt bort. De slår brett med vingarna, och mörkret håller dem, precis som ljuset håller dem; och på de konvexa brösten som skär luften lyser staden blå underifrån. Hjärtat slår mer och mer jämnt, Musyas andning är mer och mer lugn och tyst. Hon somnar. Ansiktet är trött och blekt; det finns cirklar under ögonen, och så tunna flickaktiga utmärglade händer - och på läpparna av ett leende. Imorgon när solen går upp kommer detta mänskliga ansikte att förvrängas av en omänsklig grimas, hjärnan kommer att fyllas med tjockt blod och glaserade ögon kommer att krypa ur sina hålor – men idag sover hon tyst och ler i sin stora odödlighet.

Musya somnade.

Och i fängelset finns ett eget liv, dövt och känsligt, blindt och vaksamt, som den eviga ångesten själv. De går någonstans. Någonstans viskar de. Ett gevär klirrade någonstans. Någon verkar ha ropat. Eller kanske var det ingen som skrek - bara fantasier från tystnaden.

Här har fönstret i dörren tyst försvunnit – ett mörkt, mustaschat ansikte dyker upp i den mörka öppningen. Han stirrar på Musya länge och förvånad - och försvinner tyst, som det såg ut.

Klockspelen ringer och sjunger - långa, smärtsamma. Som på ett högt berg kryper trötta timmar mot midnatt, och uppstigningen blir svårare och svårare. De bryter av, glider, flyger ner med ett stön – och kryper åter smärtsamt till sin svarta topp.

De går någonstans. Någonstans viskar de. Och de spänner redan sina hästar till svarta vagnar utan lyktor.

Sergei Golovin tänkte aldrig på döden som något främmande och helt orelaterade till honom. Han var en stark, frisk, gladlynt ung man, begåvad med den där lugna och klara munterhet, där varje dålig tanke eller känsla som är skadlig för livet snabbt och spårlöst försvinner i kroppen. Så snart alla skärsår, sår och injektioner läkte från honom, så allt smärtsamt, skadade själen, trycktes omedelbart ut och lämnades. Och i varje ärende eller till och med roligt, vare sig det var ett fotografi, en cykel eller förberedelse för ett terrordåd, tog han in samma lugna och glada allvar: allt i livet är roligt, allt i livet är viktigt, allt måste göras väl .

Och han gjorde allt bra: han skötte seglet utmärkt, sköt utmärkt från revolvern; var stark i vänskap, såväl som i kärlek, och trodde fanatiskt på "mitt hedersord". Deras eget folk skrattade åt honom, att om en detektiv, mugg, en ökänd spion gav honom sitt hedersord att han inte var en detektiv, skulle Sergei tro honom och skaka hand kamratligt. Det fanns en nackdel: han var säker på att han sjöng bra, samtidigt som han inte hade det minsta gehör, sjöng äckligt och ostämt även i revolutionära sånger; och blev kränkt när de skrattade.

"Antingen är ni alla åsnor, eller så är jag en åsna", sa han allvarligt och förbittrat. Och lika allvarligt, vid närmare eftertanke, bestämde de allt:

Men för denna brist, som ibland händer med goda människor, han älskades kanske ännu mer än för sina förtjänster.

Han var inte så rädd för döden och tänkte inte på det så mycket att han på den ödesdigra morgonen, innan han lämnade Tanya Kovalchuks lägenhet, ensam, ordentligt, med aptit, åt frukost: han drack två glas te, halvt utspätt med mjölk, och åt en hel limpa med fem kopek. Då såg han sorgset på Werners orörda bröd och sa:

"Varför äter du inte?" Ät, du behöver fräscha upp dig.

- Vill inte.

- Jag ska äta det. Okej?

- Ja, du har aptit, Seryozha.

Istället för att svara sjöng Sergei, med munnen full, dovt och ostämt:

Fientliga virvelvindar blåser över oss...

Efter arresteringen var han ledsen: det gjordes dåligt, de misslyckades, men han tänkte: "Det finns nu en annan sak som måste göras bra - att dö," och han var road. Och märkligt nog började han från andra morgonen i fästningen gymnastik enligt det ovanligt rationella systemet hos någon tysk Müller, som han var förtjust i: han klädde av sig naken och, till den vakande vaktpostens alarmerande överraskning, prydligt avslutade alla föreskrivna arton övningar. Och det faktum att vaktposten observerade och uppenbarligen förvånad var angenämt för honom, som propagandist för Müller-systemet; och fastän han visste att han inte skulle få något svar, sa han ändå till ögat som stack ut genom fönstret:

– Jo, bror, det stärker. Om du bara kunde ta in allt du behöver för att vara i ditt regemente, ”ropade han övertygande och ödmjukt, för att inte skrämma honom, utan att misstänka att soldaten ansåg honom bara galen.

Dödsrädslan började visa sig för honom gradvis och på något sätt i ryck: som om någon skulle ta den underifrån, med all kraft, trycka på hans hjärta med knytnäven. Mer smärtsamt än skrämmande. Då kommer känslan att glömmas bort - och efter några timmar dyker den upp igen, och för varje gång blir den längre och starkare. Och det börjar redan tydligt anta de dunkla konturerna av någon slags stor och till och med outhärdlig rädsla.

"Är jag rädd? – tänkte Sergey förvånat. – Här är mer nonsens!

Han var inte rädd - han var rädd för sin unga, starka, starka kropp, som inte kunde luras vare sig av tysken Müllers gymnastik eller av kalla nedsmutsningar. Och ju starkare, desto fräschare den blev efter det kalla vattnet, desto skarpare och mer outhärdlig blev känslan av omedelbar rädsla. Och det var just i de minuterna när han i det vilda kände en speciell uppgång i munterhet och styrka, på morgonen, efter sund sömn och fysisk träning, så akut, som om någon annans rädsla uppenbarade sig. Han märkte detta och tänkte:

"Dum, bror Sergei. För att få det att dö lättare måste det försvagas, inte förstärkas. Dum! "

Och han gav upp gymnastik och rubdowns. Och till soldaten, som förklaring och till försvar, ropade han:

"Titta inte på vad jag gav upp. Saker, bror, bra. Bara för de som ska hängas är inte bra, men för alla andra är det väldigt bra.

Det verkar faktiskt ha blivit lättare. Jag försökte också äta mindre för att försvagas ännu mer, men trots bristen på ren luft och motion var aptiten väldigt hög, det var svårt att klara av det och jag åt allt som kom med. Sedan började han göra detta: innan han började äta, hällde han hälften av den varma maten i karet; och det tycktes hjälpa: det var en dov dåsighet, tröghet.

- Jag ska visa dig! – han hotade kroppen, och han själv, med sorg, förde försiktigt handen över de slappa, slappa musklerna.

Men snart vände kroppen sig vid denna regim, och rädslan för döden dök upp igen - sant, inte så akut, inte så eldigt, men ännu tråkigare, som liknar illamående. "Detta beror på att de drar ut på tiden", tänkte Sergej, "det skulle vara skönt att sova hela den här tiden, innan avrättningen", och försökte sova så länge som möjligt. Först var det möjligt, men sedan, antingen för att han sov, eller av annan anledning, uppstod sömnlöshet. Och med henne följde skarpa, skarpa tankar och med dem livslängtan.

”Är jag rädd för henne, djävulen? - han tänkte på döden. – Jag tycker synd om mitt liv. Magnifik sak, oavsett vad pessimisterna säger. Och tänk om pessimisten hängs ut? Åh, förlåt för livet, mycket ledsen. Och varför hade jag skägg? Inte växa, inte växa, och sedan plötsligt växte upp. Och varför?"

Han skakade sorgset på huvudet och suckade med långa, tunga suckar. Tystnad - och en lång, djup suck; återigen en kort tystnad - och återigen en ännu längre, tung suck.

Så var det före rättegången och fram till det sista hemska mötet med de gamla. När han vaknade upp i en cell med ett klart medvetande om att allt var över med livet, att det bara fanns några timmars väntan i tomhet och död framför sig, blev det på något sätt konstigt. Det var som om han var bar av allt, på något sätt ovanligt naken - inte bara togs de av hans kläder, utan solen, luften, buller och ljus, dåd och tal slets ifrån honom. Det finns ingen död än, men det finns inte längre liv heller, utan det finns något nytt, fantastiskt obegripligt och något helt utan mening, eller till och med meningsfullt, men så djupt, mystiskt och omänskligt att det är omöjligt att upptäcka det.

- Fy, fan! – Sergej blev smärtsamt överraskad. - Men vad är det? Var är jag? Jag ... vad är jag?

Han såg över sig själv, uppmärksamt, med intresse, utgående från de stora fängelseskorna, slutade med magen, på vilken morgonrocken stack ut. Han gick runt i cellen, armarna utsträckta och fortsatte att titta på sig själv, som en kvinna i en ny klänning som är lång för henne. Vände på huvudet - det vänder. Och det här, något skrämmande av någon anledning, är han, Sergei Golovin, och detta kommer inte att hända. Och allt blev konstigt.

Jag försökte gå runt cellen – det är konstigt att den går. Jag försökte sitta - det är konstigt att den sitter. Jag försökte dricka lite vatten - det är konstigt att han dricker, att han sväljer, att han håller en mugg, att det finns fingrar och dessa fingrar darrar. Han kvävdes, hostade och hostande tänkte: "Vad konstigt det är, jag hostar."

"Vad är jag, galen, eller vad, jag går! - tänkte Sergey och blev kall. "Det räckte inte för att djävulen skulle ta dem!"

Han gnuggade sig i pannan med handen, men det var också konstigt. Och sedan, utan att andas, stod han stilla i timmar, som verkade som timmar, släckte alla tankar, höll högt andetag, undvek all rörelse - för varje tanke var galenskap, all rörelse var galenskap. Tiden är borta, som om den förvandlades till rymden, genomskinlig, luftlös, till ett stort torg, på vilket allt, och jorden, och livet och människorna; och allt detta är synligt med en blick, allt till slutet, till den mystiska klippan - döden. Och inte att det fanns plåga, att döden är synlig, utan att livet och döden syns direkt. Med en hädisk hand drogs ridån tillbaka och döljde livets hemlighet och dödens hemlighet, och de upphörde att vara en hemlighet, men de blev inte begripliga, som sanningen inskriven på ett okänt språk. Det fanns inga sådana begrepp i hans mänsklig hjärna, det fanns inga ord på hans mänskliga språk som kunde täcka det han såg. Och orden: "Jag är rädd" - lät i honom bara för att det inte fanns något annat ord, inte fanns och kunde inte existera ett begrepp som motsvarar detta nya, omänskliga tillstånd. Detta skulle vara fallet med människan om hon, som höll sig inom gränserna för mänsklig förståelse, erfarenhet och känslor, plötsligt såg Gud själv - hon såg och förstod inte, även om hon visste att det hette Gud, och skulle rysa av ohört- av plågor av oförstående oförståelse.

- Så mycket för Muller! sa han plötsligt högt, med enastående övertygande, och skakade på huvudet. Och med den oväntade känslan, som den mänskliga själen är så kapabel till, skrattade han glatt och uppriktigt. - Åh du, Mueller! Åh du, min käre Mueller! Åh du, min fina tyska! Och ändå - du har rätt, Müller, och jag, broder Müller, är en åsna.

Han gick snabbt runt i cellen flera gånger och till soldatens nya, stora förvåning som tittade genom titthålet - klädde han av sig snabbt och glatt, med yttersta flit gjorde han alla arton övningarna; sträckte och sträckte ut sin unga, något tunnare kropp, satte sig på huk, in- och andades ut luft, stående på tå, kastade ut ben och armar. Och efter varje övning talade han med nöje:

- Det är allt! Det här är på riktigt, broder Mueller!

Hans kinder var rodnade, pärlor av het, behaglig svett kom ut ur hans porer och hans hjärta slog snabbt och jämnt.

– Faktum är, Muller, – resonerade Sergei och stack ut bröstet så att revbenen under den tunna utsträckta huden var tydligt avbildade, – faktum är, Muller, det finns också den nittonde övningen – hängande i nacken i orörlig position. Och detta kallas avrättning. Förstår du, Mueller? De tar en levande person, säg Sergei Golovin, lindar honom som en docka och hänger honom i nacken tills han dör. Det är dumt, Mueller, men det finns inget att göra - du måste.

Han lutade sig över på höger sida och upprepade:

- Jag måste, broder Mueller.

9. Fruktansvärd ensamhet

Under samma klocka, åtskild från Sergei och Musya av flera tomma kamrar, men ensam lika hårt som om han existerade ensam i hela universum, slutade den olyckliga Vasily Kashirin sitt liv i fasa och melankoli.

Svettig, med en blöt skjorta fast vid kroppen och det tidigare lockiga håret löst upp, rusade han frenetiskt och hopplöst omkring i cellen, som en man med outhärdlig tandvärk. Han satte sig, sprang igen, tryckte pannan mot väggen, stannade och letade efter något med ögonen - som om han letade efter medicin. Han hade förändrats så mycket att det var som om han hade två olika ansikten, och det förra, den unga hade gått någonstans, och i hans ställe fanns en ny, fruktansvärd som kom från mörkret.

Dödsrädslan kom till honom omedelbart och tog honom i besittning fullständigt och imponerande. Till och med på morgonen, när han gick till en tydlig död, var han bekant med henne, och på kvällen, fängslad i isolering, virvlades han runt och överväldigades av en våg av frenesi rädsla. Medan han själv av egen vilja gick till fara och död, medan hans död, om än fruktansvärd till utseendet, han höll i sina egna händer, var det lätt och roligt för honom till och med: i känslan av gränslös frihet, djärv och fast. bekräftelse på hans vågade och orädd vilja drunknade spårlöst, rynkig, som en gammal kvinnas skrämmande. Omgärdad med en helvetisk maskin, förvandlade han själv liksom till en helvetisk maskin, inkluderade dynamitens grymma sinne, tillägnade sig dess eldiga dödliga kraft. Och när han gick på gatan, bland de kinkiga, vardagliga, upptagna av sina egna angelägenheter människor, hastigt flyende från taxihästar och spårvagnar, verkade han för sig själv som en främling från en annan, okänd värld, där de varken känner till döden eller rädslan. Och plötsligt, på en gång, en skarp, vild, fantastisk förändring. Han går inte längre dit han vill, utan de tar honom vart de vill. Han väljer inte längre plats, utan han sätts i en stenbur och låses med en nyckel, som en grej. Han kan inte längre välja fritt: liv eller död, som alla människor, och han kommer säkert och oundvikligen att dödas. För ett ögonblick, som förkroppsligandet av vilja, liv och styrka, blir han en ynklig bild av den enda i maktlöshetens värld, förvandlas till ett djur som väntar på slakt, till en döv och stum sak som kan ordnas om, brännas, krossas . Vad han än säger, kommer de inte att lyssna på hans ord, och om han börjar skrika, kommer de att munkavle med en trasa, och om han själv rör sig med fötterna, kommer de att ta bort honom och hänga honom; och huruvida han kommer att göra motstånd, flundra, ligga på marken - han kommer att övermannas, lyftas, bindas och den bundna mannen kommer att föras till galgen. Och det faktum att detta maskinarbete på honom kommer att utföras av människor som han ger dem ett nytt, extraordinärt och olycksbådande utseende: antingen spöken, något som låtsas bara dyka upp med avsikt, eller mekaniska dockor på en fjäder: de tar, greppar, leder , hängande, dra i benen. De klipper repet, lägger ner det, bär det, begraver det.

Och från den allra första dagen i fängelset förvandlades människor och liv för honom till en obegripligt hemsk värld av spöken och mekaniska dockor. Nästan galen av skräck försökte han föreställa sig att människor har ett språk och talar, och kunde inte - de verkade dumma; försökte komma ihåg deras tal, betydelsen av orden som de använder vid samlag – och kunde inte. Munnarna öppnas, något låter, sedan skiljs de åt, rör på benen och det finns ingenting.

Så här skulle en person känna sig om på natten, när han var ensam i huset, allt kom till liv, rörde sig och fick obegränsad makt över honom som person. Plötsligt skulle de döma honom: garderob, stol, skrivbord och soffa. Han ropade och rusade, vädjade, ropade på hjälp och de sa något på sitt sätt till varandra och tog honom sedan att hänga: en garderob, en stol, ett skrivbord och en soffa. Och resten av sakerna skulle titta på det.

Och allt började verka som en leksak för Vasily Kashirin, dömd till döden genom hängning: hans cell, dörren med ett titthål, klockans ringande, den snyggt skulpterade fästningen och speciellt den där mekaniska dockan med en pistol som sparkar längs med korridor och de andra som skrämmande tittar in i hans fönster och tyst serverar mat. Och det han upplevde var inte fruktan för döden; snarare ville han till och med döden: i all dess eviga mystik och obegriplighet var den mer tillgänglig för förnuftet än denna så vilt och fantastiskt förvandlade värld. Dessutom: döden var liksom helt förstörd i denna vansinniga värld av spöken och dockor, den förlorade sin stora och mystiska betydelse, den blev också något mekaniskt och bara därför fruktansvärt. De tar, tar tag, leder, hänger, drar i benen. De klipper repet, lägger ner det, bär det, begraver det.

Mannen försvann från världen.

Vid rättegången förde hans kamraters närhet Kashirin till sig själv, och han såg igen för ett ögonblick människor: de sitter och dömer honom och talar något på mänskligt språk, lyssnar och verkar förstå. Men redan på en dejt med sin mamma, med skräcken för en man som börjar bli galen och inser detta, kände han levande att den här gamla kvinnan i en svart halsduk bara är en skickligt gjord mekanisk docka, som de som säger: "pa -pa", "mamma", men bättre gjort. Jag försökte prata med henne medan han rysande tänkte:

"Gud! Varför, det är en docka. Mammas docka. Och här är en soldats docka, och där, hemma, faderns docka, och det här är Vasily Kashirins docka."

Det verkade som lite mer och han skulle höra någonstans knastret från en mekanism, knarret från osmorda hjul. När mamman började gråta blinkade för ett ögonblick något mänskligt igen, men vid de allra första orden försvann det, och det blev nyfiket och fruktansvärt att se att det rann vatten ur dockans ögon.

Sedan, i sin cell, när fasan blev outhärdlig, försökte Vasily Kashirin be. Av allt det som under religionens täckmantel omgav hans ungdomsliv i faderns köpmanshus fanns bara en vidrig, bitter och irriterande eftersmak, och det fanns ingen tro. Men någon gång, kanske i sin tidiga barndom, hörde han tre ord, och de slog honom med darrande upphetsning och förblev sedan täckta för resten av hans liv. tyst poesi... Dessa ord var: "Glädje åt alla som sörjer."

Det hände att han i svåra stunder viskade för sig själv, utan bön, utan bestämt medvetande: "Glädje till alla som sörjer" - och plötsligt blir det lättare och han vill gå till någon kär och klaga tyst:

– Vårt liv ... men är det livet! Åh min kära, men är det här livet!

Och så plötsligt kommer det att bli roligt, och du kommer att vilja locka håret, kasta ut ditt knä, ersätta ditt bröst under någons slag: på, slå!

Han talade inte med någon, inte ens med sina närmaste kamrater, om sin "glädje över alla som sörjer", och inte ens han verkade ens veta om det - det låg så djupt gömt i hans själ. Och han mindes inte ofta, med försiktighet.

Och nu, när fasan för ett olösligt, personligen avslöjat mysterium täckte honom med hans huvud, som vatten i en flod av en kustnära vinstock, ville han be. Jag ville knäböja, men jag skämdes inför soldaten, och viskade tyst med händerna mot hans bröst:

– Glädje till alla som sörjer!

Och med längtan, uttalande sött, upprepade han:

– Glädje till alla som sörjer, kom till mig, stöd Vaska Kashirin.

För länge sedan, när han gick första året på universitetet och fortfarande tjatade, innan han träffade Werner och gick med i samhället, kallade han sig skrytsamt och ynkligt "Vaska Kashirin" - nu ville jag av någon anledning kalla mig densamma. Men orden lät döda och svarslösa:

– Glädje till alla som sörjer!

Något fladdrade. Det var som om en tyst och sorgsen bild svävade i fjärran och tyst försvann, utan att upplysa dödens mörker. Den sårade klockan i klocktornet slog. Han knackade med något, ett svärd eller en pistol, en soldat i korridoren och gäspade länge, med övergångar.

– Glädje till alla som sörjer! Och du är tyst! Och du har inget att säga till Vaska Kashirin?

Han log sött och väntade. Men det var tomt både i själen och runt omkring. Och den tysta och sorgsna bilden kom inte tillbaka. Jag mindes onödigt och plågsamt brinnande vaxljus, en präst i kassocka, en ikon målad på väggen, och hur fadern, böjd och oböjd, ber och bugar, medan han själv ser surt ut, om Vaska ber, om han har förlovat sig. i självöverseende. Och det blev ännu värre än före bönen.

Allt försvann.

Galenskapen smög sig tungt. Medvetandet slocknade som en släckande spridd eld, det blev kallare, som liket av en man som just hade dött, som fortfarande har värme i hjärtat, men hans ben och armar var redan domnade. Ännu en gång, blinkande blod, sa den blekande tanken att han, Vaska Kashirin, kunde bli galen här, uppleva plågor som det inte finns något namn för, nå en sådan gräns av smärta och lidande, som ingen levande varelse någonsin har nått; att han kan slå huvudet i väggen, sticka ut ögonen med fingret, tala och skrika vad han vill, försäkra med tårar att han inte orkar längre - och ingenting. Det blir ingenting.

Och ingenting hände. Benen, som har sitt eget medvetande och sitt eget liv, fortsatte att gå och bära en darrande våt kropp. Händer, som har sitt eget medvetande, försökte förgäves stänga manteln som breder ut sig på bröstet och värma den darrande våta kroppen. Kroppen skakade och var kylig. Ögonen tittade. Och det var nästan fred.

Men det fanns också ett ögonblick av vild fasa. Det var då folk kom in. Han tänkte inte ens på vad det betydde - det var dags att gå till avrättningen, utan såg bara människor och blev rädd, nästan som ett barn.

- Det gör jag inte! Jag kommer inte! – viskade han ohörbart med döda läppar och rörde sig tyst bort i cellens djup, som i barndomen, när hans far räckte upp handen.

- Måste gå.

De säger att de går runt, serverar något. Han slöt ögonen, gungade och började samla sig tungt. Medvetandet måste ha börjat komma tillbaka: han bad plötsligt tjänstemannen om en cigarett. Och han öppnade nådigt ett dekadent cigarettfodral i silver.

10. Väggarna faller

Den okände, med smeknamnet Werner, var en man trött på liv och kamp. Det fanns en tid då han älskade livet mycket, tyckte om teater, litteratur, kommunikation med människor; begåvad med ett utmärkt minne och en stark vilja, studerade han perfekt flera europeiska språk, kunde fritt efterlikna en tysk, fransman eller engelsman. Han talade vanligtvis tyska med bayersk brytning, men han kunde, om han ville, tala som en riktig, född berlinare. Han älskade att klä sig bra, hade utmärkt uppförande, och en av alla hans bröder, utan risk att bli igenkänd, vågade dyka upp på högföreningsbaler.

Men länge, osynligt för sina kamrater, hade ett mörkt folkförakt mognat i hans själ; och förtvivlan fanns där, och tung, nästan dödlig trötthet. Av naturen, mer av en matematiker än en poet, kände han fortfarande inte till inspiration och extas, och i minuter kände han sig som en galning som letade efter en kvadratisk cirkel i pölar av människoblod. Fienden med vilken han dagligen kämpade kunde inte ingjuta i honom respekt för sig själv; det var ett frekvent nät av dumheter, svek och lögner, smutsiga spottar, vidriga bedrägerier. Det sista som för alltid verkade förstöra lusten att leva i honom var mordet på provokatören, begånget av honom på uppdrag av organisationen. Han dödade lugnt, och när han såg detta döda, bedrägliga, men nu lugna och ändå eländiga mänskliga ansikte, slutade han plötsligt att respektera sig själv och sitt arbete. Inte för att jag kände omvändelse utan helt enkelt plötsligt slutade uppskatta mig själv, blev ointressant, oviktig, tråkig outsider för mig själv. Men från organisationen, som en man med en enda, odelad vilja, lämnade han inte och förblev till det yttre densamma - bara något kallt och kusligt låg i hans ögon. Och han sa ingenting till någon.

Han hade också en mer sällsynt egenskap: eftersom det finns människor som aldrig har känt huvudvärk, så visste han inte vad rädsla är. Och när andra var rädda, behandlade han detta utan fördömelse, men också utan särskild sympati, som en ganska vanlig sjukdom, som han dock själv aldrig haft någon sjukdom. Han tyckte synd om sina kamrater, särskilt Vasya Kashirin; men det var en kall, nästan officiell synd, som några av domarna nog inte var främmande för.

Werner förstod att avrättningen inte bara är döden, utan något annat, men han bestämde sig i alla fall för att möta henne lugnt, som något främmande: att leva till slutet som om ingenting hade hänt och inte skulle hända. Endast på detta sätt kunde han uttrycka det högsta föraktet för avrättningen och bevara andens sista, omistliga frihet. Och vid rättegången – och till och med hans kamrater som väl kände till hans kalla oräddhet och arrogans skulle inte ha trott detta – tänkte han inte på döden eller livet: han spelade ett svårt schackspel med koncentration, med den djupaste och lugnaste uppmärksamheten. En utmärkt schackspelare, från den första dagen av sitt fängelse började han detta spel och fortsatte utan avbrott. Och domen som dömde honom till döden genom hängning flyttade inte en enda bit på den osynliga tavlan.

Inte ens det faktum att han förmodligen inte skulle behöva avsluta festen hindrade honom; och morgonen den sista dagen som återstod för honom på jorden började han med att korrigera ett gårdagens inte helt lyckade drag. Med sina tappade händer mellan knäna satt han orörlig länge; sedan reste han sig och började gå och tänkte. Hans gång var speciell: han lutade sig lite framåt. övre delöverkropp och träffade marken med hälarna fast och tydligt - även på torr mark lämnade hans steg ett djupt och märkbart spår. Tyst, med ett andetag, visslade han en okomplicerad italiensk arier - det hjälpte att tänka.

Men den här gången gick det dåligt av någon anledning. Med den obehagliga känslan att han hade gjort något stort, till och med grovt misstag, gick han tillbaka flera gånger och kollade spelet nästan från början. Det var inget misstag, men känslan av ett perfekt misstag försvann inte bara, utan blev starkare och mer irriterande. Och plötsligt dök en oväntad och kränkande tanke upp: är det inte ett misstag att han genom att spela schack vill avleda sin uppmärksamhet från avrättning och skydda sig från den där dödsrädslan, som förmodas vara oundviklig för en dömd?

- Nej varför! - svarade han kallt och stängde lugnt den osynliga tavlan. Och med samma koncentrerade uppmärksamhet som han spelade, som om han svarade på en strikt tentamen, försökte han redogöra för sin situations fasa och hopplöshet: efter att ha undersökt kameran, försökt att inte missa något, räknade han timmarna som återstod. fram till avrättningen, målade upp sig en ungefärlig och ganska exakt bild av själva avrättningen och ryckte på axlarna.

- Nåväl? – han svarade någon halvfråga. - Det är allt. Var är rädslan?

Det fanns verkligen ingen rädsla. Och inte bara fanns det ingen rädsla, utan något växte så att säga motsatsen till det - en känsla av vag, men enorm och djärv glädje. Och misstaget, som fortfarande inte hittats, orsakade inte längre varken irritation eller irritation, och talade också högt om något gott och oväntat, som om han ansåg en nära kär vän död, och denna vän visade sig vara vid liv och oskadd och skrattande.

Werner ryckte på axlarna igen och provade sin puls: hans hjärta slog snabbare, men fast och jämnt, med en speciell ringkraft. Ännu en gång uppmärksamt, som en nykomling som satt i fängelse för första gången, såg han sig omkring på väggarna, låsen, stolen fastskruvad i golvet och tänkte:

"Varför är det så lätt, glädjefullt och gratis för mig? Exakt gratis. Jag tänker på morgondagens avrättning - och det är som om det inte finns där. Jag ska titta på väggarna - som om det inte finns några väggar heller. Och så fritt, som om jag inte satt i fängelse, utan precis hade blivit släppt från något slags fängelse som jag suttit i hela mitt liv. Vad är det?"

Händerna började darra - ett aldrig tidigare skådat fenomen för Werner. Tanken slog mer och mer rasande. Som om eldtungor blinkade i huvudet – elden ville slå igenom och lysa upp det fortfarande mörka, fortfarande mörka avståndet. Och så tog han sig ut, och ett brett upplyst avstånd började lysa.

Den dova tröttheten som plågade Werner de senaste två åren försvann och en död, kall, tung orm med slutna ögon och dödligt sluten mun föll bort från hans hjärta – inför döden återvände en vacker yngling, lekande. Och det var mer än en underbar ungdom. Med den fantastiska upplysningen av anden, som i sällsynta ögonblick överskuggar en person och höjer honom till högsta toppar Kontemplation såg Werner plötsligt både liv och död och slogs av storslaget av ett skådespel utan motstycke. Som om man gick längs ett smalt, som ett knivblad, den högsta bergskedjan och på ena sidan såg livet, och på den andra såg döden, som två gnistrande, djupa, vackra hav som smälter samman vid horisonten till en gränslös vid vidd.

- Vad är det! Vilken gudomlig syn! – sa han långsamt, reste sig ofrivilligt och rätade upp sig, som i närvaro av en högre varelse. Och, förstörde murar, rum och tid med snabbheten av en genomgående blick, tittade han brett någonstans ner i djupet av det liv han lämnade.

Och livet verkade nytt. Han försökte inte, som förut, fånga med ord vad han såg, och det fanns inga sådana ord i det ännu fattiga, ännu magra mänskliga språket. Det där lilla, smutsiga och onda som väckte i honom förakt för människor och ibland till och med väckte avsky för åsynen av ett mänskligt ansikte, försvann helt: så för en man som klättrade luftballong, smutsen och smutsen på de smala gatorna i en övergiven stad försvinner, och det fula blir till skönhet.

Med en omedveten rörelse klev Werner fram till bordet och lutade sig mot det med höger hand. Stolt och dominerande av naturen, han hade aldrig förut intagit en så stolt, fri och härskande hållning, vände inte nacken så, såg inte ut så, ty han hade aldrig varit fri och dominerande, som här, i fängelset, kl. ett avstånd på flera timmar från avrättning och död.

Och människor framstod som nya, på ett nytt sätt verkade de söta och charmiga för hans upplysta blick. Han svävade över tiden och såg tydligt hur ung mänskligheten var, bara igår ylande som ett odjur i skogarna; och det som verkade fruktansvärt hos människor, oförlåtligt och äckligt, blev plötsligt sött - hur sött i ett barn hans oförmåga att gå med en vuxens gång, hans osammanhängande babblande, gnistrande av snillegnistor, hans roliga misstag, misstag och grymma blåmärken.

- Du är min älskling! – Werner log plötsligt oväntat och tappade genast allt imponerande i sin hållning, blev åter en fånge, som var både trång och obekväm inlåst och lite uttråkad av det irriterande frågvisa ögat som stack ut i dörrplanet. Och märkligt: nästan plötsligt glömde han vad han nyss hade sett så levande och tydligt; och ännu främmare, jag försökte inte ens komma ihåg. Han satte sig bara bekvämare, utan den vanliga torrheten i kroppens ställning, och såg sig med ett märkligt, inte Werners, svagt och ömt leende omkring i väggar och galler. En annan ny sak hände, som aldrig hade hänt Werner: han brast plötsligt i gråt.

– Mina kära kamrater! Han viskade och grät bittert. – Mina kära kamrater!

På vilka hemliga vägar kom han från en känsla av stolt och gränslös frihet till denna ömma och passionerade medlidande? Han visste inte och tänkte inte på det. Och om han tyckte synd om dem, hans kära kamrater eller något annat, ännu högre och mer passionerat, gömde sina tårar, det visste inte heller hans plötsligt uppståndna, gröna hjärta. Grät och viskade:

– Mina kära kamrater! Kära er, mina kamrater!

I denna bittert gråtande och leende man genom tårarna skulle ingen känna igen den kalla och högmodige, trötta och fräcka Werner - varken domaren, hans kamrater eller han själv.

11. De tas

Innan de dömda sattes i sina vagnar samlades de alla fem i ett stort kallt rum med välvt tak, som ett kontor där de inte längre arbetar, eller som ett tomt väntrum. Och de fick prata med varandra.

Men bara Tanya Kovalchuk utnyttjade omedelbart tillståndet. Resten skakade tyst och bestämt hand, kalla som is och heta som eld – och tysta, försökte inte se på varandra, trängdes ihop i en besvärlig, spridd grupp. När de nu var tillsammans verkade de skämmas över vad var och en av dem hade upplevt ensam; och de var rädda för att titta, för att inte se och visa det där nya, speciella, lite skamliga som alla kände eller misstänkte för sig själv.

Men en gång, två gånger tittade de, log och kände sig omedelbart lugna och enkla, som tidigare: ingen förändring hände, och om något hände föll det så jämnt på alla att det blev osynligt för alla individuellt. Alla talade och rörde sig på ett märkligt sätt: häftigt, i ryck, eller för långsamt eller för snabbt; ibland kvävdes de av ord och upprepade dem många gånger, ibland avslutade de inte meningen de hade börjat, eller de trodde att det hade sagts - de märkte det inte. Alla kisade och med nyfikenhet, utan att känna igen, tittade på vanliga saker, som människor som bar glasögon och plötsligt tog av dem; alla vände de ofta och plötsligt tillbaka, som om någon hela tiden ropade bakom dem och visade något. Men de märkte inte heller detta. Musya och Tanya Kovalchuks kinder och öron brände; Sergei var lite blek till en början, men återhämtade sig snart och blev sig lik som alltid.

Och bara Vasily märktes. Även bland dem var han extraordinär och fruktansvärd. Werner var upprörd och sa tyst till Musa med försiktig oro:

- Vad är det, Mussechka? Är han verkligen det, va? Vad? Vi måste gå till honom.

Vasily från någonstans i fjärran, som om han inte kände igen, tittade på Werner och tappade blicken.

- Vasya, vad är det för fel på ditt hår, va? Vad är du? Ingenting, bror, ingenting, ingenting, det är över nu. Vi måste hålla på, vi måste, vi måste.

Vasily var tyst. Och när det redan såg ut som att han inte skulle säga något alls, kom ett dövt, försenat, fruktansvärt avlägset svar: så här kunde graven svara på många samtal:

- Jag är ingenting. Jag håller på.

Och han upprepade.

– Jag håller på.

Werner var nöjd.

- Exakt. Bra gjort. Men, men.

Men han mötte en mörk, tung, stirrande blick från djupaste avstånd och tänkte med omedelbar melankoli; "Var tittar han ifrån? Var talar han ifrån?" Och med djup ömhet, som man bara säger till graven, sade han:

- Vasya, hör du? Jag mycket älskar dig.

"Och jag älskar dig väldigt mycket," svarade tungan och vred sig tungt.

Plötsligt tog Musya Werners hand och uttryckte förvånad, intensivt, som en skådespelerska på scenen, sa:

- Werner, vad är det med dig? Du sa: Jag älskar dig? Du sa aldrig till någon: Jag älskar. Och varför är ni alla så ... lätta och mjuka? Och vad?

Och som skådespelare, som också intensivt uttryckte vad han kände, klämde Werner Musas hand hårt:

– Ja, jag älskar det väldigt mycket nu. Berätta inte för andra, gör det inte, jag skäms, men jag älskar det väldigt mycket.

Deras blickar möttes och blixtrade starkt, och allt slocknade runt omkring: så, i ett ögonblick av blixt, slocknar alla andra ljus, och den gula, tunga lågan själv kastar en skugga på marken.

- Ja, - sa Musya. - Ja, Werner.

"Ja", svarade han. - Ja, Musya, ja!

Något var förstått och bestämt bekräftat av dem. Och med glänsande ögon rörde Werner på sig igen och tog snabbt ett steg mot Sergei.

- Seryozha!

Men Tanya Kovalchuk svarade. Förtjust, nästan gråtande av moderlig stolthet, drog hon frenetiskt i Sergeis ärm.

- Werner, lyssna! Jag gråter över honom, jag tar livet av mig och han tränar gymnastik!

- Enligt Mueller? – Werner log.

Sergei rynkade pannan i förvirring:

"Du skrattar förgäves, Werner. Jag blev äntligen övertygad...

Alla skrattade. I kommunikationen med varandra, dra kraft och styrka, blev de efterhand likadana som förut, men märkte inte heller detta, de trodde att de alla var likadana. Plötsligt bröt Werner sitt skratt och sa till Sergej med extremt allvar:

- Du har rätt, Seryozha. Du har helt rätt.

"Nej, du måste förstå," gladde Golovin. - Självklart, vi...

Men sedan erbjöd de sig att gå. Och de var så snälla att de tillät oss att sitta i par som de ville. Och i allmänhet var de väldigt, till och med överdrivet, snälla: antingen försökte de visa sin mänskliga attityd, eller så försökte de visa att de inte var där alls, men allt gjordes av sig självt. Men de var bleka.

"Du, Musya, är med honom," pekade Verner på Vasily, som stod orörlig.

- Jag förstår, - Musya nickade med huvudet. - Och du?

- JAG ÄR? Tanya och Sergei, du och Vasya ... jag är ensam. Det är okej, jag kan, du vet.

När vi gick ut på gården fick det fuktiga mörkret mjukt, men varmt och starkt ansikte, ögon, andan, plötsligt renande och trängde ömt igenom hela den rysande kroppen. Det var svårt att tro att detta var fantastiskt - bara en vårvind, en varm, fuktig vind. Och en riktig, fantastisk vårnatt doftade av smältande snö, - gränslös bredd, ringlade med droppar. Upptaget och ofta, ikapp varandra, föll snabba droppar och skanderade en klangfull sång tillsammans; men plötsligt kommer en av rösterna att gå förlorad, och allt kommer att intrasslas i ett glatt plask, i en hastig förvirring. Och då slår ett rejält stort, strängt fall, och återigen slås en hastig vårsång klart och högt. Och över staden, över fästningstaken, glödde det ett blekt sken från de elektriska ljusen.

- Åh! – Sergej Golovin suckade brett och höll andan, som om han var ledsen över att släppa ut så frisk och underbar luft från sina lungor.

– Hur länge har det här vädret varit? frågade Werner. - Det är vår.

"Det är bara andra dagen", var det hjälpsamma och artiga svaret. – Och så mer och mer frost.

Den ena efter den andra rullade mörka vagnar försiktigt ihop, tog dem två och två, gick in i mörkret, dit lyktan svängde under porten. Vakterna omgav varje vagn i grå silhuetter, och hästskorna på deras hästar klirrade högt eller slog i den blöta snön.

När Werner, böjd, hade för avsikt att klättra upp i vagnen, sa gendarmen vagt:

"Det kommer en till med dig.

Werner blev förvånad:

Var? Vart ska han? Åh ja! Annan? Vem är det?

Soldaten var tyst. Ja, i hörnet av vagnen, i mörkret, fanns det något litet, orörligt, men levande - ett öppet öga blixtrade under den sneda strålen från lyktan. Werner satte sig ner och tryckte på sitt knä med foten.

- Förlåt, kamrat.

Han svarade inte. Och först när vagnen startade frågade han plötsligt på bruten ryska, stammande:

- Vem är du?

– Jag är Werner, dömd till hängning för mordförsök på NN. Och du?

– Jag är Janson. Du behöver inte hänga mig.

De körde för att möta ett olöst stort mysterium på två timmar, för att gå från liv till död, och de lärde känna varandra. Livet och döden pågick i två plan samtidigt, och till slutet, upp till de löjligaste och löjligaste småsaker, förblev livet liv.

- Vad gjorde du, Janson?

– Jag skar ägaren med en kniv. Stal pengar.

- Du är rädd? frågade Werner.

- Jag vill inte.

De tystnade. Werner hittade estländarens hand igen och tryckte den hårt mellan hans torra och varma handflator. Hon låg orörlig, som en planka, men Yanson försökte inte längre ta bort henne.

Vagnen var trång och kvav, det luktade soldattyg, unket, dynga och läder från blöta stövlar. Den unge gendarmen som satt mitt emot Werner andades hett på honom den blandade lukten av lök och billig tobak. Men vass och frisk luft tog sig in i några sprickor, och detta gjorde att våren kändes ännu starkare i den lilla, kvava flyttlådan än utanför. Vagnen vände nu åt höger, nu åt vänster, nu som om den skulle återvända; det verkade ibland som att de i hela timmar hade snurrat av någon anledning på ett ställe. Först lyste ett blåaktigt elektriskt ljus genom de nedsänkta tjocka gardinerna i fönstren; sedan plötsligt, efter en sväng, blev det mörkt, och bara från detta var det möjligt att gissa att de svängde in på avlägsna förortsgator och närmade sig S-skiy tågstationen. Ibland, med skarpa svängar, slog Werners levande böjda knä vänligt mot samma levande böjda knä på gendarmen, och det var svårt att tro på avrättningen.

- Vart är vi på väg? frågade Yanson plötsligt.

Han var lätt yr av det långvariga snurrandet i den mörka lådan och var lätt illamående.

svarade Werner och spände greppet om estländarens hand. Jag ville säga något särskilt vänligt, tillgiven till denna sömniga lilla man, och han älskade honom redan som han älskade ingen i sitt liv.

- Söt! Du verkar vara obekväm när du sitter. Flytta hit till mig.

Janson pausade och svarade:

- Åh, tack. Jag mår bra. Kommer de att hänga dig också?

- Också! – svarade Werner oväntat glatt, nästan med ett skratt, och viftade på något sätt särskilt fräckt och lätt med handen. Som om det handlade om något löjligt och absurt skämt som söta, men fruktansvärt roliga människor vill göra på dem.

- Har du en fru? frågade Yanson.

- Det är inte. Vilken fru det finns! Jag är ensam.

– Jag är ensam också. En, ”korrigerade Janson och tänkte.

Och Werners huvud började snurra. Och det verkade på några minuter att de skulle på någon form av semester; konstigt nog kände nästan alla de som gick till avrättningen detsamma och gläds, tillsammans med längtan och fasa, vagt över det extraordinära som var på väg att hända. Verkligheten drack in galenskapen och spöken födde döden i kombination med liv. Det är mycket möjligt att det vajade flaggor på husen.

- Här är vi! – sa Werner nyfiket och glatt när vagnen stannade och hoppade ut lätt. Men med Janson drog saken ut på tiden: tyst och på något sätt väldigt trögt gjorde han motstånd och ville inte gå. Att ta tag i handtaget - gendarmen kommer att öppna sina maktlösa fingrar och dra tillbaka sin hand; ta tag i ett hörn, en dörr, ett högt hjul - och genast, med en svag ansträngning från gendarmens sida, släpp honom. Den tyste Yanson fattade inte ens, utan höll sig snarare sömnigt fast vid vilket föremål som helst - och slet loss lätt och utan ansträngning. reste sig äntligen.

Det fanns inga flaggor. På natten var stationen mörk, tom och livlös; persontåg gick inte längre, och för tåget som tyst väntade på dessa passagerare på vägen behövdes det inte starkt ljus eller krångel. Och plötsligt kände Werner tråkigt. Inte läskigt, inte trist, men tråkigt med en enorm, trögflytande, plågsam tristess, från vilken du vill gå någonstans, lägga dig ner, blunda hårt. Werner sträckte på sig och gäspade länge. Sträckt och snabbt gäspade Yanson flera gånger i rad.

Om bara så snart som möjligt! sa Werner trött.

Janson var tyst och huttrade.

När de dömda på en öde plattform, avspärrad av soldater, rörde sig mot de svagt upplysta vagnarna, befann sig Werner bredvid Sergej Golovin; och han, pekade någonstans åt sidan med handen, började tala, och endast ordet "lykta" hördes tydligt, och slutet dränktes i en utdragen och trött gäspning.

- Vad säger du? frågade Werner och gäspade också.

- Lampa. Lampan i lyktan ryker, - sa Sergej.

Werner såg sig omkring: ja, lampan rök starkt i lyktan och glaset i toppen hade redan blivit svart.

– Ja, det ryker.

Och plötsligt tänkte han: "Men vad spelar det för roll för mig att lampan ryker när ..." Samma, uppenbarligen, tänkte Sergej också: han sneglade snabbt på Werner och vände sig bort. Men de slutade båda att gäspa.

Alla gick till vagnarna på egen hand, och bara Yanson behövde ledas av armarna: först vilade han fötterna och som om han limmade sulorna på plattformsbrädorna, sedan böjde han sina knän och hängde i händerna på gendarmerna , hans ben släpade med som på en mycket berusad, och hans strumpor skrapade träet. Och de tryckte in honom genom dörren länge, men i tysthet.

Vasily Kashirin rörde sig själv och kopierade vagt sina kamraters rörelser - han gjorde allt som de gjorde. Men när han gick upp på perrongen i vagnen, snubblade han, och gendarmen tog honom i armbågen för att stödja honom, - Vasily skakade och skrek genomträngande och drog tillbaka handen:

- Vasya, vad är det för fel på dig? - rusade till honom Werner.

Vasily var tyst och skakade kraftigt. Den generade och till och med bedrövade gendarmen förklarade:

– Jag ville stötta dem, och de...

– Kom igen, Vasya, jag ska stötta dig, – sa Werner och ville ta hans hand. Men Vasilij drog tillbaka sin hand igen och ropade ännu högre:

- Vasya, det är jag, Werner.

- Jag vet. Rör mig inte. Jag själv.

Och, som fortsatte att skaka, gick han själv in i vagnen och satte sig i hörnet. Werner lutade sig mot Musa och frågade henne tyst och pekade med ögonen på Vasily:

- Tja, hur?

"Dåligt," svarade Musya lika tyst. - Han är redan död. Werner, säg mig, finns det död?

"Jag vet inte, Musya, men jag tror inte," svarade Werner allvarligt och eftertänksamt.

- Jag trodde det. Och han? Jag var utmattad med honom i vagnen, som om jag åkte med en död man.

- Jag vet inte, Musya. Kanske är döden för vissa. För nu, och sedan inte alls. Så för mig var döden, och nu är den inte det.

Flera av Musyas bleka kinder rodnade:

- Var det, Werner? var?

- Var. Nu finns det nej. Som för dig.

Det hördes ett ljud vid dörren till vagnen. Mishka Tsyganok knackade högt på hälarna, andades högt och spottade ut. Han kastade blicken och stannade envist.

– Här finns inte plats, gendarme! Han ropade till den trötta, ilsket stirrande gendarmen. – Du ger mig så att det är gratis, annars går jag inte, häng här på lyktan. De gav också en vagn, ni kärringar - är det en vagn? Jävla mager, inte en vagn!

Men plötsligt böjde han huvudet, sträckte ut nacken och gick så framåt, mot de andra. Från den rufsade ramen av hår och skägg såg hans svarta ögon vilda och vassa ut, med ett något vansinnigt uttryck.

- A! Herrar! Han drog. - Det är allt. Hej Sir.

Han petade Werners hand och satte sig mitt emot honom. Och när han lutade sig nära, blinkade han med ena ögat och drog snabbt handen över hans hals.

- Också? A?

- Också! – Werner log.

– Ja verkligen alla?

- Wow! – Tsyganok flinade och kände snabbt alla med blicken, ett ögonblick längre stannade han på Musa och Yanson. Och han blinkade till Werner igen:

- Minister?

- Minister. Och du?

- Jag, sir, angående en annan sak. Var är vi till ministern! Jag, husse, en rövare, det är den jag är. Mördare. Ingenting, sir, gör din väg, inte av egen fri vilja kom han in i företaget. Det finns tillräckligt med plats för alla i nästa värld.

Han såg vilt, under rufsigt hår, runt alla med en snabb, vantroende blick. Men alla såg på honom tyst och allvarligt, och till och med med synlig sympati. Han flinade och klappade Werner snabbt på knäet flera gånger.

- Det stämmer, sir! Som sången säger: gör inte oväsen, mamma, grön ek.

- Varför kallar du mig mästare, när vi alla...

"Det stämmer," instämde Tsyganok med nöje. – Vilken gentleman du är när du hänger bredvid mig! Här är han, som är mästaren,” han pekade med fingret mot den tysta gendarmen. "Eh, men din entot är inte värre än vår," pekade han med ögonen på Vasily. - Mästare, och mästare, du är rädd, va?

"Ingenting," svarade den hårt slungande tungan.

– Tja, vad finns det ingenting. Skäms inte, det finns inget att skämmas över. Den här hunden viftar bara med svansen och blottar sina tänder, eftersom de leder till att hänga den, och du är en man. Och vem är den här lurviga? Är inte detta en av dina?

Han hoppade snabbt med ögonen och spottade oupphörligt med ett väsande ut den inkommande söta saliven. Janson, hopkurad i en orörlig klump i hörnet, rörde lätt på vingarna på sin sjaskiga pälsmössa, men sa ingenting. Werner svarade för honom:

– Jag knivhögg ägaren.

- Gud! – Tsyganok blev förvånad. – Och hur de tillåter folk att klippa!

Tsyganok hade länge, i sidled, tittat noga på Musa, och nu vände han sig snabbt om och stirrade skarpt och direkt på henne.

- Ung dam, och ung dam! Vad gör du! Och rosiga kinder och skratt. Titta, hon skrattar verkligen, - han tog Werner i knäet med segt, som järnfingrar. - Titta titta!

Rodnande, med ett lite generat leende, såg Musya också in i hans vassa, något galna, tunga och vilt frågande ögon.

Alla var tysta.

Hjulen skramlade på ett fraktionerat och affärsmässigt sätt, små vagnar hoppade längs de smala rälsen och sprang flitigt. Här, i rondellen eller vid korsningen, visslade ett lok flytande och flitigt – föraren var rädd att köra på någon. Och det var vilt att tro att så mycket av den vanliga mänskliga noggrannheten, flit och effektivitet förs in i människors hängande, att det galnaste på jorden görs med en så enkel, rimlig luft. Vagnarna gick, folk satt i dem, som de alltid är, och de körde som de brukar; och så blir det stopp som alltid - "tåget kostar fem minuter."

Och då kommer döden - evigheten - stort mysterium.

12. De fördes

Släpvagnarna körde flitigt.

Under flera år i rad bodde Sergei Golovin med sin familj på dacha längs denna väg, reste ofta dag och natt och visste det väl. Och om man blundar kan man tro att nu var han på väg hem - han var sen i stan med sina bekanta och kom tillbaka med det sista tåget.

"Snart nu," sa han och öppnade ögonen och tittade in i det mörka, bommade, tysta fönstret.

Ingen rörde sig, svarade inte, och bara Tsyganok spottade snabbt, om och om igen, söt saliv. Och han började köra med blicken runt vagnen, känna på fönstren, dörrarna, soldaterna.

"Det är kallt", sa Vasily Kashirin med snäva, som riktigt frusna läppar; och detta ord kom ut så här: ho-a-bottom.

Tanya Kovalchuk bråkade.

- Knyt nacken på en halsduk. Halsduken är väldigt varm.

- Nacke? – Frågade Sergey oväntat och blev skrämd av frågan.

Men eftersom alla tänkte samma sak, hörde ingen honom, som om ingen hade sagt något eller alla hade sagt samma ord på en gång.

- Ingenting, Vasya, slips, slips, det blir varmare, - rådde Werner, vände sig sedan mot Janson och frågade ömt:

- Älskling, och du fryser väl inte?

– Werner, han kanske vill röka. Kamrat, du kanske vill röka? - frågade Musya. - Vi har.

- Ge honom en cigarett, Seryozha, - gladde sig Werner.

Men Sergei tog redan fram en cigarett. Och alla såg med kärlek när Yansons fingrar tog cigaretten, hur tändstickan brann och blå rök kom ut ur Yansons mun.

"Tja, tack", sa Janson. - Bra.

- Hur konstigt! - sa Sergey.

- Vad är konstigt? – Werner vände sig om. - Vad är konstigt?

– Ja, här: en cigarett.

Han höll en cigarett, en vanlig cigarett, mellan vanliga levande fingrar och var blek, av förvåning, till och med som av fasa, tittade på henne. Och alla stirrade med ögonen på ett tunt rör, från vars ände ett vridande blått band rann rök, bortförd av andedräkten och mörknade och samlade aska. Det gick ut.

"Det är borta", sa Tanya.

– Ja, det slocknade.

- Ja, åt helvete! - sa Werner och rynkade pannan och tittade bekymrat på Janson, vars hand med en cigarett hängde som död. Plötsligt vände sig Tsyganok snabbt, nära, ansikte mot ansikte, böjde sig ner mot Werner och vred ekorrarna som en häst och viskade:

- Mästare, tänk om eskorterna var ... va? Försök?

"Gör det inte", svarade Werner i samma viskning. - Drick till slutet.

- Och för cha? Det är desto roligare i en kamp, va? Jag berättade för honom, han berättade, och han själv märkte inte hur de bestämde sig. Som om han inte hade dött.

"Nej, gör det inte", sa Werner och vände sig mot Janson: "Älskling, varför röker du inte?"

Plötsligt rynkade Yansons sladdriga ansikte bedrövligt: som om någon hade dragit i tråden som satte rynkorna i rörelse på en gång, och de var alla förvrängda. Och som i en dröm gnällde Janson, utan tårar, med en torr, nästan låtsad röst:

– Jag vill inte röka. Uh-ha! Uh-ha! Uh-ha! Du behöver inte hänga mig. Uh-ha, uh-ha, uh-ha!

Det blev bråk om honom. Tanya Kovalchuk, grät ymnigt, strök över ärmen och rätade ut de hängande vingarna på sin sjaskiga keps:

- Min kära! Älskling, gråt inte, men min kära, du är min! Ja, du är min olycka!

Musya tittade bort. Zigenaren fångade hennes blick och blottade sina tänder.

- En excentriker, hans ära! Han dricker te och magen är kall”, sa han med ett kort skratt. Men hans ansikte blev blåsvart, som gjutjärn, och stora gula tänder strök.

Plötsligt vacklade vagnarna och saktade tydligt ner. Alla utom Yanson och Kashirin reste sig och satte sig lika snabbt.

- Station! - sa Sergey.

Det var som om all luft hade pumpats ut ur bilen på en gång: det blev så svårt att andas. Det vuxna hjärtat som sprack med bröstet, blev tvärs över halsen, slängde sig galet - skrek av skräck i sin blodfyllda röst. Och ögonen tittade ner mot det darrande golvet, och öronen lyssnade på hjulen som snurrade långsammare och långsammare - gled - snurrade igen - och plötsligt började de svänga.

Tåget stannade.

Sedan kom en dröm. Inte för att det var väldigt läskigt, utan spöklikt, minneslöst och på något sätt främmande: drömmaren själv förblev distanserad, och bara hans spöke rörde sig okroppsligt, talade ljudlöst, led utan lidande. I en dröm steg de ur vagnen, bröt sig i par, luktade särskilt frisk, skogs-, vårluft. I en dröm gjorde Yanson dumt och maktlöst motstånd och släpade honom tyst ut ur bilen.

Vi gick ner för trappan.

- Är det till fots? frågade någon, nästan glatt.

– Det är inte långt, – svarade en annan lika glatt.

Sedan gick en stor, svart, tyst skara genom skogen längs en dåligt rullad, blöt och mjuk vårväg. Från skogen, från snön, en frisk, stark luft; benet gled, föll ibland ner i snön, och händerna grep ofrivilligt tag i en kamrat; och, andas högt, hårt, på den fasta snön rörde sig eskorterna längs sidorna. En röst sa argt:

– Vägarna gick inte att röja. Rulla runt här i snön.

Någon kom med skyldiga ursäkter:

- De städade den, ära. Endast Rostepel, inget kan göras åt det.

Medvetandet återvände, men ofullständigt, i fragment, i konstiga bitar. Då bekräftade plötsligt den affärsmässiga tanken:

"De kunde faktiskt inte röja vägarna."

Sedan dog allting ut igen, och bara luktsinnet återstod: den outhärdligt ljusa lukten av luft, skog, smältande snö; då blev allt ovanligt klart - skogen, och natten, och vägen, och det faktum att de nu, denna minut, skulle hängas. Ett återhållet, viskande samtal blixtrade med ett nafs av:

- Snart fyra.

– Jag sa: vi åker tidigt.

– Det är gryning klockan fem.

- Ja, vid fem. Så det var nödvändigt...

I mörkret, i en glänta, stannade de. På en bit, bakom de sällsynta vintergenomskinliga träden, rörde sig två lyktor tysta: där stod galgen.

"Jag tappade min galosch," sa Sergei Golovin.

- Nåväl? – Werner förstod inte.

– Jag tappade min galosch. Kall.

- Var är Vasily?

- Jag vet inte. Det är värt det.

Vasily stod mörk och orörlig.

- Var är Musya?

- Jag är här. Är det du, Werner?

De började se sig omkring och undvek att titta i riktningen där lyktorna fortsatte att röra sig tyst och fruktansvärt tydligt. Till vänster verkade den nakna skogen tunnas ut, något stort, vitt, platt kikade igenom. Och en fuktig vind blåste därifrån.

"Havet", sa Sergej Golovin och sniffade och kippade efter luft. – Det finns ett hav.

Musya svarade klangligt:

– Min älskling, så brett som havet!

- Vad är du, Musya?

"Min kärlek, bred som havet, kan inte rymmas av livets stränder.

- Min kärlek, bred som havet, - lydande ljudet av hans röst och ord, upprepade Sergei eftertänksamt.

– Min kärlek, vida som havet ... – upprepade Werner, och blev plötsligt road förvånad: – Muska! Vad ung du är!

Plötsligt, nära, i själva örat på Werner, kom zigenarens heta, flämtande viskande:

- Mästare, men mästare. Skog, va? Herre, vad är det! Och det är det där, var är ficklamporna, en hängare eller vad? Vad är det, va?

Werner tittade: zigenaren plågades av döende ångest.

- Vi måste säga adjö ... - sa Tanya Kovalchuk.

Janson låg i snön och de var upptagna med något bredvid honom. Plötsligt luktade det skarpt av ammoniak.

- Ja, vad är det, doktor? Är du snart? frågade någon otåligt.

- Ingenting, enkel svimning. Gnid snön på hans öron. Han är redan på väg bort kan ni läsa.

Ljuset från en hemlig ficklampa föll på papperet och vita händer utan handskar. Båda darrade lite; rösten darrade också:

Alla tackade också nej till prästen. Tsyganok sa:

- Kommer, pappa, knäcka dåren; du kommer att förlåta mig, och de kommer att hänga mig. Gå, var du kom ifrån.

Och den mörka breda siluetten rörde sig tyst och snabbt inåt och försvann. Tydligen kom gryningen: snön blev vit, människornas gestalter mörknade och skogen blev mindre frekvent, sorgligare och enklare.

– Mina herrar, ni måste gå två och två. I par, bli som ni vill, men jag ber er bara att skynda er.

Werner pekade på Janson, som redan var på benen, med stöd av två gendarmer:

- Jag är med honom. Och du, Seryozha, ta Vasily. Gå framåt.

- Bra.

- Vi är med dig, Mussechka? - frågade Kovalchuk. - Nåväl, låt oss kyssas.

De kysstes snabbt. Zigenaren kysste hårt, så att hans tänder kändes; Janson mjukt och håglöst, med halvöppen mun - han verkade dock inte förstå vad han gjorde. När Sergei Golovin och Kashirin redan hade gått tillbaka några steg, stannade Kashirin plötsligt och sa högt och tydligt, men med en helt främmande, obekant röst:

– Farväl, kamrater!

- Adjö, kamrat! - skrek till honom.

Är borta. Det blev tyst. Lyktorna i träden stannade orörligt. De väntade på ett rop, en röst, något slags oväsen - men det var tyst där, som det var här, och lyktorna var orörliga gula.

- Herregud! Någon rasade vilt. De såg sig omkring: det var Tsyganok som försvann i döende ångest. – De hänger!

De vände sig bort och det blev tyst igen. Zigenaren slet och kippade efter luft:

– Hur är det så! Herrar, va? Är jag den enda, va? Det är roligare i sällskap. Herrar! Vad är detta?

Han tog tag i Werners hand med fingrarna knutna och sönderfallande, som om han lekte.

- Mästare, kära, även om du är med mig, va? Gör nåd, vägra inte!

Werner, lidande, svarade:

- Jag kan inte, kära du. Jag är med honom.

- Åh du, herregud! En alltså. Hur är det? Gud!

Musya steg fram och sa tyst:

- Kom med mig.

Zigenaren vacklade tillbaka och vände vilt ekorrarna mot henne:

- Med dig?

- Titta dig. Lite vad! Är du inte rädd? Jag är den enda bättre. Vad finns det!

– Nej, jag är inte rädd.

Zigenaren blottade sina tänder.

- Åh du! Och jag är en rånare. Föraktar du? Bättre att inte. Jag kommer inte att vara arg på dig.

Musya var tyst, och i gryningens svaga upplysning verkade hennes ansikte blekt och mystiskt. Sedan gick hon plötsligt snabbt fram till Tsyganok och kastade händerna bakom hans hals och kysste honom hårt på läpparna. Han tog henne i axlarna med fingrarna, knuffade bort henne från sig, skakade henne - och kysste henne med ett högt smack på läpparna, näsan och ögonen.

Plötsligt svajade närmaste soldat på något sätt och knöt upp sina händer och släppte sin pistol. Men han böjde sig inte ner för att ta upp den, utan stod orörlig ett ögonblick, vände sig tvärt om och gick som en blind in i skogen genom den fasta snön.

- Vart ska du? Viskade den andra rädd. - Sluta!

Men han klättrade ändå tyst och med svårighet genom den djupa snön; måste ha stött på något, viftat med armarna och fallit i ansiktet. Och så blev han liggande.

– Lyft upp din pistol, sur ull! Annars höjer jag det! - sa Tsyganok hotfullt. – Du känner inte till tjänsten!

Lyktorna var upptagna igen. Det var Werner och Jansons tur.

- Adjö, husse! - sa Tsyganok högt. – Vi kommer att känna varandra i nästa värld, du ska se när, vänd dig inte bort. Ja, när du tar med lite vatten att dricka blir det varmt för mig där.

- Adjö.

"Jag vill inte," sa Janson håglöst.

Men Werner tog hans hand, och estländaren gick själv några steg; då stod det klart att han stannade och föll ner i snön. De böjde sig över honom, lyfte honom och bar honom, och han svävade svagt i armarna som bar honom. Varför skrek han inte? Har nog glömt att han har en röst.

Och återigen stannade de gulnande lyktorna orörliga.

- Och jag, därför, Musechka, ensam, - sa Tanya Kovalchuk sorgset. - Vi bodde tillsammans, och nu...

- Tanya, kära...

Men Tsyganok reste sig ivrigt. Han höll Musyas hand, som om han var rädd att de fortfarande skulle kunna tas bort, talade han snabbt och effektivt:

- Ah, unga dam! Du ensam kan, du är en ren själ, var du vill kan du ensam. Förstått? Men inte jag. Som en rånare.... förstå? Omöjligt för mig ensam. Vart är du på väg, säger de, mördare? Jag stal också hästar, gud! Och med henne är jag som ... som med en bebis, du vet. Har du förstått?

- Förstått. Vi ska gå. Låt mig kyssa dig igen, Mussechka.

"Kiss, puss," sa Tsyganok uppmuntrande till kvinnorna. – Det här är din sak, du måste säga hejdå väl.

Musya och Tsyganok gick vidare. Kvinnan gick försiktigt, halkade och av vana stödde hon sina kjolar; och tätt under armen, varnande och kände vägen med sin fot, ledde en man henne till döds.

Ljusen stannade. Det var tyst och tomt runt Tanya Kovalchuk. Soldaterna var tysta, alla gråa i gryningens färglösa och stilla ljus.

"Jag är ensam", sa Tanya plötsligt och suckade. - Dog Seryozha, dog och Werner och Vasya. Bara jag. Soldater och soldater, jag ensam. Ett…

Solen gick upp över havet.

Lik lades i en låda. Sedan körde de iväg. Med utsträckta halsar, med vansinnigt utbuktande ögon, med en svullen blå tunga, som likt en okänd fruktansvärd blomma stack fram bland läpparna besprutade med blodigt skum, flöt liken tillbaka längs samma väg som de själva, levande, kommo. här. Och vårsnön var lika mjuk och väldoftande, och vårluften var lika frisk och stark. Och den våta, utslitna galoschen, som Sergej förlorade, blev svärtad i snön.

Så hälsade folk på den uppgående solen.

1. Klockan ett på eftermiddagen, Ers excellens

2. Till döds genom att hänga

3. Jag behöver inte hängas

4. Vi, Oryol

5. Kyss - och håll käften

6. Klockan går

7. Det finns ingen död

8. Det finns död, det finns liv

9. Fruktansvärd ensamhet

10. Väggarna faller

11. De tas

12. De fördes

Leonid Andreev

Sagan om de sju hängde

Tillägnad L. I. Tolstoj

"ett. EN TIMME PÅ DAGEN, DIN EXCELLENS"

Eftersom ministern var en mycket fet man, benägen att drabbas av apopleksi, varnades han med alla försiktighetsåtgärder, för att undvika att orsaka farlig upphetsning, att ett mycket allvarligt försök förbereddes mot honom. Då de såg att ministern tog emot nyheterna lugnt och till och med med ett leende, rapporterade de också detaljerna: mordförsöket bör äga rum nästa dag, på morgonen, när han går därifrån med en rapport; Flera terrorister, redan förrådda av provokatören och nu under detektivernas vakande öga, måste samlas vid etttiden vid ingången med bomber och revolvrar och vänta på hans utgång. Här kommer de att fångas.

Vänta, - ministern blev förvånad, - hur vet de att jag ska gå klockan ett på eftermiddagen med en rapport, när jag själv fick veta det först tredje dagen?

Säkerhetschefen räckte vagt upp händerna.

Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens.

Medan ljusen brann i ett främmande palats och vänliga bekanta ansikten bugade, log och var indignerade, upplevde dignitären en känsla av behaglig upphetsning - som om han redan hade fått eller nu kommer att få en stor och oväntad belöning. Men folket skingrades, ljusen slocknade, och genom spegelglasen i taket och väggarna låg det spetsiga och spöklika ljuset från elektriska lampor; en främling för huset, med sina målningar, statyer och tystnaden som inträdde från gatan, själv tyst och obestämd, väckte han en oroande tanke om det meningslösa i lås, vakter och murar. Och så på nätterna, i tystnaden och ensamheten i någon annans sovrum, blev dignitären outhärdligt rädd.

Han hade något med njurarna, och med varje stark upphetsning rann och svällde hans ansikte, ben och armar, och av detta verkade han bli ännu större, ännu tjockare och mer massiv. Och nu, som tornar upp sig ett berg av svullet kött ovanför sängens krossade källor, med en sjuk persons ångest, kände han sitt svullna ansikte, som en främlings man, och han tänkte tvångsmässigt på det grymma ödet som folk förberedde för honom . Han mindes, en efter en, alla de senaste fruktansvärda fallen när bomber kastades mot människor i hans värdiga och ännu högre position, och bomberna slet sönder kroppen, sprejade hjärnan på de smutsiga tegelväggarna, slog ut tänderna ur bon. . Och från dessa minnen verkade hans egen feta sjuka kropp, utbredd på sängen, redan vara en främling, som redan upplevde explosionens eldkraft; och det verkade som om armarna i axeln skiljde sig från kroppen, tänderna föll ut, hjärnan splittrades i partiklar, benen var domnade och låg undergivna med fingrarna uppåt, som en död mans. Han rörde om kraftigt, andades högt, hostade för att inte låta som en död, omgav sig med det livliga bruset av ringlande källor, prasslande filtar; och för att visa att han är helt levande, inte ett dugg död och långt ifrån döden, som vilken annan person som helst, bastar han högt och abrupt i tystnaden och ensamheten i sovrummet:

Bra gjort! Bra gjort! Bra gjort!

Det var han som hyllade detektiverna, polisen och soldaterna, alla de som vaktade hans liv och så lägligt, så skickligt förhindrade mordet. Men rörande, men berömmande, men flinande ett våldsamt snett leende för att uttrycka sitt hån mot de dumma terroristerna-förlorare, han trodde fortfarande inte på sin frälsning, att livet inte plötsligt, omedelbart, skulle lämna honom. Döden som folk hade planerat för honom och som bara fanns i deras tankar, i deras avsikter, som om den redan hade stått här, och kommer att förbli, och kommer inte att lämna förrän de är tillfångatagna, deras bomber tas ifrån dem och de är inte fängslade... Där borta, i det hörnet, står hon och går inte därifrån - hon kan inte lämna, som en lydig soldat, ställd på vakt av någons vilja och order.

Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens! - lät den talade frasen, hällde över alla röster: nu glatt hånande, nu arg, nu envis och dum. Det var som om de hade lagt hundra rinnande grammofoner i sovrummet, och alla, den ena efter den andra, med maskinens idiotiska flit, ropade orden som beordrades till dem:

Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens.

Och denna morgondagens "timme på dagen", som tills så nyligen inte skiljde sig från andra, var bara en lugn rörelse av handen på urtavlan på en guldklocka, fick plötsligt en olycksbådande övertalningsförmåga, hoppade ur urtavlan, började bor separat, utsträckt som en enorm svart pelare, hela mitt liv skär i två delar. Som om inga andra timmar fanns varken före honom eller efter honom, och han var bara en, arrogant och arrogant, hade rätt till någon sorts speciell tillvaro.

Väl? Vad vill du? – genom sammanbitna tänder, frågade ministern ilsket.

Grammofonerna ropade:

Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens! – Och den svarta pelaren flinade och bugade.

Ministern gnisslade tänder och reste sig upp på sängen och satte sig ner och vilade ansiktet på handflatorna - han kunde definitivt inte somna denna äckliga natt.

Wow! - sa han plötsligt högt och tog sakta handflatorna bort från ansiktet.

Och tittade in i mörkret, långt framför honom, med en fixerad, spänd blick, lika långsamt sträckte ut handen, famlade efter hornet och tände ljuset. Sedan reste han sig och, utan att ta på sig skorna, gick han runt i ett främmande okänt sovrum med bara fötter på mattan, hittade ett annat horn från vägglampan och tände den. Det blev lätt och behagligt, och bara den upprörda sängen med filten fallande till golvet talade om någon inte riktigt förbi fasa.

I sina nattkläder, med skägg rufsigt av rastlösa rörelser, med arga ögon, såg den dignitära ut som vilken arg gubbe som helst som har sömnlöshet och svår andnöd. Som om döden som människor förberedde för honom blottade honom, slet bort honom från den prakt och imponerande glans som omgav honom - och det var svårt att tro att han hade så mycket kraft, att det här hans kropp, en så vanlig, enkel människa. kropp, borde ha det är fruktansvärt att dö, i elden och dånet av en monstruös explosion. Utan att klä på sig och utan att känna sig kall satte han sig i den första stolen han stötte på, stötte det rufsiga skägget med handen och stirrade koncentrerat, i djupa och lugna tankar, på det stuckaturbekanta taket.

Så det är grejen! Så det var därför han var så rädd och så upprymd! Så det är därför hon står i hörnet och går inte iväg och kan inte gå iväg!

Dårar! sa han föraktfullt och allvarligt.

Dårar! – upprepade han högre och vände lätt huvudet mot dörren så att de som det avser kunde höra. Och det gällde dem som han nyligen kallade goda och som med alltför stor iver berättade i detalj om det förestående mordförsöket.

Jo, visst, - tänkte han djupt, blev plötsligt starkare och flödade i tankar, - för nu när de berättade det vet jag och jag är rädd, men då skulle jag inte veta någonting och lugnt dricka kaffe. Jo, och så förstås denna död – men är jag så rädd för döden? Mina njurar gör ont och jag kommer att dö en dag, men jag är inte rädd för jag vet ingenting. Och dessa dårar sa: vid etttiden, ers excellens. Och de trodde, dårar, att jag skulle bli glad, men istället stod hon i hörnet och gick inte därifrån. Det försvinner inte, för detta är min tanke. Och inte döden är fruktansvärd, utan kunskapen om den; och det skulle vara helt omöjligt att leva om en person helt exakt och definitivt kunde veta dagen och timmen när han kommer att dö. Och dessa dårar varnar: "Klockan ett, ers excellens!"

På den här sidan av webbplatsen finns litterärt verk Sagan om de sju hängde författaren vars namn är Andreev Leonid Nikolaevich... På sajten kan du antingen ladda ner gratisboken The Story of the Seven Hanged Men i RTF-, TXT-, FB2- och EPUB-format, eller läsa online-e-boken Andreev Leonid Nikolaevich - The Story of the Seven Hanged Men utan registrering och utan registrering SMS.

Storleken på arkivet med boken Tale of the Seven Hanged = 93,12 KB

Leonid Andreev
Sagan om de sju hängde
Tillägnad L. I. Tolstoj
"ett. EN TIMME PÅ DAGEN, DIN EXCELLENS"
Eftersom ministern var en mycket fet man, benägen att drabbas av apopleksi, varnades han med alla försiktighetsåtgärder, för att undvika att orsaka farlig upphetsning, att ett mycket allvarligt försök förbereddes mot honom. Då de såg att ministern tog emot nyheterna lugnt och till och med med ett leende, rapporterade de också detaljerna: mordförsöket bör äga rum nästa dag, på morgonen, när han går därifrån med en rapport; Flera terrorister, redan förrådda av provokatören och nu under detektivernas vakande öga, måste samlas vid etttiden vid ingången med bomber och revolvrar och vänta på hans utgång. Här kommer de att fångas.
- Vänta, - blev ministern förvånad, - hur vet de att jag ska gå klockan ett på eftermiddagen med en rapport, när jag själv fick veta det först tredje dagen?
Säkerhetschefen räckte vagt upp händerna.
”Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens.
Något förvånad, utan att ens bifalla polisens agerande, som hade ordnat allt så väl, skakade ministern på huvudet och log dystert med tjocka mörka läppar; och med samma leende, lydigt, utan att vilja störa polisen i framtiden, packade han snabbt ihop och gick för att tillbringa natten i någon annans gästvänliga palats. De fördes också bort från ett farligt hus, nära vilket bombplan, hans fru och två barn kommer att samlas i morgon.
Medan ljusen brann i ett främmande palats och vänliga bekanta ansikten bugade, log och var indignerade, upplevde dignitären en känsla av behaglig upphetsning - som om han redan hade fått eller nu kommer att få en stor och oväntad belöning. Men folket skingrades, ljusen slocknade, och genom spegelglasen i taket och väggarna låg det spetsiga och spöklika ljuset från elektriska lampor; en främling för huset, med sina målningar, statyer och tystnaden som inträdde från gatan, själv tyst och obestämd, väckte han en oroande tanke om det meningslösa i lås, vakter och murar. Och så på nätterna, i tystnaden och ensamheten i någon annans sovrum, blev dignitären outhärdligt rädd.
Han hade något med njurarna, och med varje stark upphetsning rann och svällde hans ansikte, ben och armar, och av detta verkade han bli ännu större, ännu tjockare och mer massiv. Och nu, som tornar upp sig ett berg av svullet kött ovanför sängens krossade källor, med en sjuk persons ångest, kände han sitt svullna ansikte, som en främlings man, och han tänkte tvångsmässigt på det grymma ödet som folk förberedde för honom . Han mindes, en efter en, alla de senaste fruktansvärda fallen när bomber kastades mot människor i hans värdiga och ännu högre position, och bomberna slet sönder kroppen, sprejade hjärnan på de smutsiga tegelväggarna, slog ut tänderna ur bon. . Och från dessa minnen verkade hans egen feta sjuka kropp, utbredd på sängen, redan vara en främling, som redan upplevde explosionens eldkraft; och det verkade som om armarna i axeln skiljde sig från kroppen, tänderna föll ut, hjärnan splittrades i partiklar, benen var domnade och låg undergivna med fingrarna uppåt, som en död mans. Han rörde om kraftigt, andades högt, hostade för att inte låta som en död, omgav sig med det livliga bruset av ringlande källor, prasslande filtar; och för att visa att han är helt levande, inte ett dugg död och långt ifrån döden, som vilken annan person som helst, bastar han högt och abrupt i tystnaden och ensamheten i sovrummet:
- Bra gjort! Bra gjort! Bra gjort!
Det var han som hyllade detektiverna, polisen och soldaterna, alla de som vaktade hans liv och så lägligt, så skickligt förhindrade mordet. Men rörande, men berömmande, men flinande ett våldsamt snett leende för att uttrycka sitt hån mot de dumma terroristerna-förlorare, han trodde fortfarande inte på sin frälsning, att livet inte plötsligt, omedelbart, skulle lämna honom. Döden som folk hade planerat för honom och som bara fanns i deras tankar, i deras avsikter, som om den redan hade stått här, och kommer att förbli, och kommer inte att lämna förrän de är tillfångatagna, deras bomber tas ifrån dem och de är inte fängslade... Där borta, i det hörnet, står hon och går inte därifrån - hon kan inte lämna, som en lydig soldat, ställd på vakt av någons vilja och order.
- Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens! - lät den talade frasen, hällde över alla röster: nu glatt hånande, nu arg, nu envis och dum. Det var som om de hade lagt hundra rinnande grammofoner i sovrummet, och alla, den ena efter den andra, med maskinens idiotiska flit, ropade orden som beordrades till dem:
”Klockan ett, ers excellens.
Och denna morgondagens "timme på dagen", som tills så nyligen inte skiljde sig från andra, var bara en lugn rörelse av handen på urtavlan på en guldklocka, fick plötsligt en olycksbådande övertalningsförmåga, hoppade ur urtavlan, började bor separat, utsträckt som en enorm svart pelare, hela mitt liv skär i två delar. Som om inga andra timmar fanns varken före honom eller efter honom, och han var bara en, arrogant och arrogant, hade rätt till någon sorts speciell tillvaro.
- Nåväl? Vad vill du? – genom sammanbitna tänder, frågade ministern ilsket.
Grammofonerna ropade:
- Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens! – Och den svarta pelaren flinade och bugade.
Ministern gnisslade tänder och reste sig upp på sängen och satte sig ner och vilade ansiktet på handflatorna - han kunde definitivt inte somna denna äckliga natt.
Och med skräckinjagande ljus, höll han om ansiktet med fylliga, parfymerade handflator, föreställde han sig hur han skulle gå upp i morgon bitti utan att veta något, sedan dricka kaffe utan att veta någonting och sedan klä sig i korridoren. Och varken han, eller dörrvakten som serverade pälsrocken, eller lakemannen som kom med kaffe, skulle veta att det är helt meningslöst att dricka kaffe, att ta på sig en päls, när allt detta om några ögonblick: pälsrocken, och hans kropp, och kaffet som finns i den, kommer att förstöras av explosionen, tagna av döden. Här är en dörrvakt som öppnar en glasdörr ... Och det är han, kära, snälla, milda dörrvakt, som har blå soldatögon och befaller i full bröstkorg, själv öppnar han med sina egna händer den hemska dörren - han öppnar den för han vet ingenting. Alla ler för att de inte vet någonting.
- Wow! - sa han plötsligt högt och tog sakta handflatorna bort från ansiktet.
Och tittade in i mörkret, långt framför honom, med en fixerad, spänd blick, lika långsamt sträckte ut handen, famlade efter hornet och tände ljuset. Sedan reste han sig och, utan att ta på sig skorna, gick han runt i ett främmande okänt sovrum med bara fötter på mattan, hittade ett annat horn från vägglampan och tände den. Det blev lätt och behagligt, och bara den upprörda sängen med filten fallande till golvet talade om någon inte riktigt förbi fasa.
I sina nattkläder, med skägg rufsigt av rastlösa rörelser, med arga ögon, såg den dignitära ut som vilken arg gubbe som helst som har sömnlöshet och svår andnöd. Som om döden som människor förberedde för honom blottade honom, slet bort honom från den prakt och imponerande glans som omgav honom - och det var svårt att tro att han hade så mycket kraft, att det här hans kropp, en så vanlig, enkel människa. kropp, borde ha det är fruktansvärt att dö, i elden och dånet av en monstruös explosion. Utan att klä på sig och utan att känna sig kall satte han sig i den första stolen han stötte på, stötte det rufsiga skägget med handen och stirrade koncentrerat, i djupa och lugna tankar, på det stuckaturbekanta taket.
Så det är grejen! Så det var därför han var så rädd och så upprymd! Så det är därför hon står i hörnet och går inte iväg och kan inte gå iväg!
- Dårar! sa han föraktfullt och allvarligt.
- Dårar! – upprepade han högre och vände lätt huvudet mot dörren så att de som det avser kunde höra. Och det gällde dem som han nyligen kallade goda och som med alltför stor iver berättade i detalj om det förestående mordförsöket.
”Jaså, det är klart”, tänkte han djupt, blev plötsligt starkare och med en mjuk tanke, ”jag vet trots allt nu när de sa till mig och jag är rädd, men då skulle jag inte veta någonting och lugnt dricka kaffe. Jo, och så förstås denna död – men är jag så rädd för döden? Mina njurar gör ont och jag kommer att dö en dag, men jag är inte rädd för jag vet ingenting. Och dessa dårar sa: vid etttiden, ers excellens. Och de trodde, dårar, att jag skulle bli glad, men istället stod hon i hörnet och gick inte därifrån. Det försvinner inte, för detta är min tanke. Och inte döden är fruktansvärd, utan kunskapen om den; och det skulle vara helt omöjligt att leva om en person helt exakt och definitivt kunde veta dagen och timmen när han kommer att dö. Och dessa dårar varnar: "Klockan ett, ers excellens!"
Det blev så lätt och trevligt, som om någon hade sagt till honom att han var helt odödlig och aldrig skulle dö. Och när han återigen kände sig stark och smart bland denna flock av dårar som så sanslöst och fräckt sprängde sig in i framtidens mysterium, reflekterade han över okunnighetens lycka med de tunga tankarna hos en gammal, sjuk person som hade upplevt mycket. Inget levande, varken människa eller djur, får veta dag och timme för hans död. Här var han sjuk nyligen, och läkarna sa till honom att han skulle dö, att han behövde göra de sista beställningarna, men han trodde inte på dem och överlevde verkligen. Och i sin ungdom var det så här: han trasslade in sig i livet och bestämde sig för att begå självmord; Jag förberedde revolvern, skrev breven och satte till och med klockan för självmordet – och precis innan slutet ändrade jag mig plötsligt. Och alltid, i allra sista stund, kan något förändras, en oväntad olycka kan dyka upp, och därför kan ingen säga till sig själv när han kommer att dö.
"Klockan ett på eftermiddagen, ers excellens", sa dessa älskvärda åsnor till honom, och även om de bara sa för att döden avvärjdes, fyllde blotta kunskapen om dess möjliga timme honom med fasa. Det är fullt möjligt att de en dag kommer att döda honom, men imorgon kommer detta inte att hända - imorgon kommer det inte att hända - och han kan sova lugnt, som en odödlig. Dårar, de visste inte vilken stor lag de hade vänt från sin plats, vilket hål de hade öppnat när de med denna idiotiska artighet sa: "Klockan ett, ers excellens."
”Nej, inte vid etttiden, ers excellens, men ingen vet när. Det är inte känt när. Vad?
"Ingenting", svarade tystnaden. - Ingenting.
– Nej, du säger något.
- Inget inget. Jag säger: imorgon, klockan ett.
Och med en plötslig akut ångest i hjärtat insåg han att han inte skulle få någon sömn, ingen frid, ingen glädje, förrän denna förbannade, svarta timme som ryckts från urtavlan hade passerat. Bara en skugga av kunskap om vad ingen levande varelse borde veta om stod där i hörnet, och det räckte för att skymma ljuset och inta ett ogenomträngligt mörker av fasa över en person. Väl störd spred sig rädslan för döden i hela kroppen, slog rot i benen, drog ett blekt huvud från varje por i kroppen.
Han var inte längre rädd för morgondagens mördare - de försvann, bortglömda, blandade med mängden av fientliga ansikten och fenomen som omgav hans mänskliga liv - utan för något plötsligt och oundvikligt: en apoplektisk stroke, ett brustet hjärta, någon sorts tunn, dum aorta , som plötsligt inte kommer att stå emot blodtrycket och kommer att spricka som en hårt dragen handske på fylliga fingrar.
Och den korta, tjocka halsen verkade fruktansvärd, och det var outhärdligt att se på de svullna korta fingrarna, känna hur korta de var, hur de var fulla av dödlig fukt. Och om han tidigare, i mörkret, var tvungen att röra sig för att inte likna en död man, nu, i detta ljusa, kallfientliga, fruktansvärda ljus, verkade det fruktansvärt, omöjligt att röra sig för att få en cigarett - att ringa någon. Nerverna ansträngda. Och varje nerv verkade som en resande krökt tråd, ovanpå vilken ett litet huvud med ögon galet glasögda av fasa, en krampaktigt gapande, kvävd, tyst mun. Jag kan inte andas.
Och plötsligt i mörkret, bland damm och spindelväv, vaknade en elektrisk klocka till liv någonstans nära taket. Den lilla metalltungan slog krampaktigt, förskräckt mot kanten av den ringande bägaren, tystnade – och darrade återigen i ständig fasa och ringande. Det var hans excellens som ringde från sitt rum.
Folk sprang omkring. Här och där, i ljuskronorna och längs väggen, blinkade enskilda glödlampor – det var inte många av dem för ljus, men tillräckligt för att skuggor skulle dyka upp. De dök upp överallt: de stod i hörnen, utsträckta längs taket; ängsligt klängande vid varje höjd, lade de sig till väggarna; och det var svårt att förstå var alla dessa otaliga fula, tysta skuggor, röstlösa själar av stumma ting fanns förut.
En tjock, darrande röst talade högt. Sedan krävde de en läkare per telefon: dignitären var sjuk. Hans excellensens hustru kallades också.
"2. TILL DÖDSSTRAF GENOM AVSTÄNDNING"
Det blev precis som polisen hade planerat. Fyra terrorister, tre män och en kvinna, beväpnade med bomber, helvetesbilar och revolvrar, beslagtogs vid själva ingången, den femte hittades och greps i ett tryggt hus, som hon var älskarinna till. Samtidigt beslagtog de mycket dynamit, halvladdade bomber och vapen. Alla de arresterade var mycket unga: den äldsta av männen var tjugoåtta, den yngsta av kvinnorna var bara nitton. De ställdes inför rätta i samma fästning där de satt i fängelse efter arresteringen, de ställdes snabbt och dovt för rätta, som man gjorde vid den skoningslösa tiden.
Vid rättegången var alla fem lugna, men mycket allvarliga och mycket eftertänksamma: deras förakt för domarna var så stort att ingen ville framhäva deras mod med ett extra leende eller låtsas uttryck för roligt. De var precis så lugna som de behövde för att skydda sin själ och dess stora döende mörker från någon annans, onda och fientliga blickar. Ibland vägrade de att svara på frågor, ibland svarade de - kort, enkelt och precist, som om de inte svarade på domarna, utan statistiker för att fylla i några speciella tabeller. Tre, en kvinna och två män, uppgav sina riktiga namn, två vägrade att namnge dem och förblev okända för domarna. Och till allt som hände under rättegången upptäckte de att nyfikenheten mjuknade, genom ett töcken, som är kännetecknande för människor som antingen är mycket allvarligt sjuka, eller som fångas av en enorm, alltförtärande tanke. De sneglade snabbt, fångade i farten ett ord som var mer intressant än de andra - och fortsatte återigen att tänka, från samma ställe där tankarna stannade.
Den första som placerades från domarna var en av dem som identifierade sig - Sergei Golovin, son till en pensionerad överste, själv en före detta officer. Han var fortfarande en mycket ung, blond, bredaxlad yngling, så frisk att varken fängelse eller förväntan om en nära förestående död kunde sudda ut färgerna från hans kinder och uttrycken av ung, glad naivitet från hans blå ögon. Hela tiden nypte han energiskt sitt lurviga blonda skägg, som han ännu inte var van vid, och tittade obevekligt, kisande och blinkande, ut genom fönstret.
Detta hände i slutet av vintern, när, mitt i snöstormar och tråkiga frostiga dagar, den nära våren skickade, som en föregångare, en klar, varm solig dag, eller till och med bara en timme, men en sådan vår, så ivrigt ung och gnistrande att sparvarna på gatan blev galna av glädje och folk verkade vara fulla. Och nu, i det övre dammiga fönstret, som inte hade torkats sedan förra sommaren, syntes en mycket märklig och vacker himmel: vid första anblicken verkade den mjölkgrå, rökig, och när man tittade längre började blått synas i den. , det började bli blått djupare, allt ljusare, allt är oändligt. Och det faktum att den inte öppnade sig på en gång, utan lurade kyskt i diset av genomskinliga moln, gjorde honom söt, som flickan du älskar; och Sergei Golovin tittade mot himlen, nypte sig i skägget, skruvade ihop det ena eller andra ögat med långa fluffiga ögonfransar och funderade hårt på något. En gång viftade han till och med snabbt med fingrarna och rynkade naivt på pannan av någon sorts glädje – men han såg sig omkring och gick ut, som en gnista som har trampats på av hans fot. Och nästan omedelbart, genom färgen på kinderna, nästan utan att förvandlas till blekhet, framträdde ett jordnära, dödsblått; och det fluffiga håret, som smärtsamt drog sig ut ur boet, knöts, som i en skruvstäd, i det blekta vid fingrarnas spets. Men livsglädjen och våren var starkare – och på några minuter sträckte sig det gamla, unga, naiva ansiktet mot vårhimlen.
Där, på himlen, såg en ung blek flicka ut, okänd, med smeknamnet Musya. Hon var yngre än Golovin, men hon verkade äldre i sin svårighetsgrad, i mörkret i sina raka och stolta ögon. Endast en mycket tunn, ömtålig hals och samma tunna flickliga händer talade om hennes ålder, och till och med det där svårfångade som är själva ungdomen och som lät så klart i hennes röst, ren, harmonisk, felfritt stämd som ett dyrt instrument, i varje enkelt ord, ett utrop som öppnar dess musikaliska innehåll. Hon var väldigt blek, men inte dödlig blek, utan den där speciella heta vitheten, när en enorm, stark eld tändes inuti en person och kroppen glödde genomskinligt, som tunt Sevres-porslin. Hon satt nästan utan att röra sig och kände bara då och då med en omärklig rörelse av fingrarna den fördjupade remsan på långfingret på höger hand, spåret av någon nyligen borttagen ring. Och hon såg på himlen utan tillgivenhet och glädjefyllda minnen, bara för att i hela den smutsiga statshallen var detta blå stycke av himlen det vackraste, rena och sanningsenliga - det bände ingenting ur hennes ögon.
Domarna tyckte synd om Sergei Golovin, de hatade henne.
Också, utan att röra sig, i en något primilig ställning, med händerna vikta mellan knäna, satt hennes granne, en okänd, med smeknamnet Werner. Om en person kan låsas som en blind dörr, så stängde den okända personen sitt ansikte som en järndörr och hängde ett järnlås på den. Han tittade orörlig ner mot det smutsiga plankgolvet och det var omöjligt att förstå om han var lugn eller orolig i det oändliga, tänkte på något eller lyssnade på vad detektiverna visade inför rätten. Han var inte lång; hans ansiktsdrag var ömtåliga och ädla. Delikat och vackert så mycket, att det liknade en månljus natt någonstans i söder, vid havsstranden, där cypresser och svarta skuggor från dem, på samma gång väckte en känsla av enorm lugn styrka, oemotståndlig fasthet, kyla och vågat mod. Just den artighet, med vilken han gav korta och precisa svar, verkade farlig i hans läppar, i hans halvbåge; och om fångens dräkt på alla de andra verkade löjligt tjusigt, så syntes den inte alls på den - så främmande var klänningen för mannen. Och även om bomber och helvetesmaskiner hittades på andra terrorister, och Werner bara hade en svart revolver, ansåg domarna honom som den främsta av någon anledning och tilltalade honom med viss vördnad, lika kortfattat och effektivt.
Efter honom, Vasily Kashirin, bestod allt av en kontinuerlig, outhärdlig dödsskräck och samma desperata önskan att innehålla denna fasa och inte visa den för domarna.

Det skulle vara fantastiskt att ha en bok Sagan om de sju hängde författaren Andreev Leonid Nikolaevich Skulle du gilla det!
I så fall kan du rekommendera den här boken. Sagan om de sju hängde till dina vänner genom att placera en hyperlänk på sidan med detta verk: Andreev Leonid Nikolaevich - En berättelse om de sju hängda.
Sidans sökord: Berättelsen om de sju hängde; Andreev Leonid Nikolaevich, ladda ner, gratis, läs, bok, elektronisk, online

Total:0
I kontakt med 0
Google+ 0
OK 0
Facebook 0