Sammanfattning av "Resenare, när du kommer till Spa...". Utländsk litteratur förkortad

Planen

1. G. Bell - "den tyska nationens samvete."

2. Berättelsens titel, dess sammansättning.

3. Hjältens uppfattning om omvärlden. Medel för karaktärisering av hjälten.

4. Symboler i arbetet.

Uppgift för förberedelseperioden

1. Se stadierna för identifiering av hjälten från sin hemskola. 2. Definiera symbolerna i verket.

Litteratur

1. Verenko L. Andra världskrigets tragedi i G. Belles verk // Utländsk litteratur. - 2005. - Nr 5 (405) - S. 7-8.

2. Bell G. Material för studier av kreativitet. // Världslitteratur. - 1998. - Nr 5. - S. 12-18.

3. Gladyshev V. Studiet av G. Bells arbete. 11 celler // Utländsk litteratur. - 2005. - Nr 5 (405). - S. 3-7.

4. Gordina L. Fördömande av krigets omänskliga väsen i G. Bells berättelse "Resenare, när du kommer till Spa ..." // Utländsk litteratur. - 2005. - Nr 5 (405). - S. 9-11.

5. Goridko Yu. Temat krig i G. Bells verk. 11 celler // Utländsk litteratur. - 2005. - Nr 5 (405). - S. 1-3.

6. Zatonsky D. Separat och oberoende mänsklighet. // Utländsk litteratur. - 2000. - Nr 17 (177). - S. 3-6.

7. Schack K.G. Bell // Utländsk litteratur. - 2003. - Nr 10. - S. 21-23.

8. Yupin L. Filologisk analys av den konstnärliga texten i berättelsen av G. Bell "Resenare, när du kommer till Spa ..." 11 celler. // Utländsk litteratur. - 2005. - S. 12-13.

9. Loboda A.P."Det enda som betyder något är att vara människa." Lektion om romanen av A. Camus "Pesten". Årskurs 11 // Utländsk litteratur. - 2000. - Nr 1. - S. 13-18.

10. Goridko Yu. Studiet av A. Camus arbete // "ZL". - 2005. - Nr 3 (403). - S. 5-16.

11. Marchenko Zh."Livets absurditet är inte alls slutet, utan bara början" (Sartre) (Baserat på romanen av A. Camus "Pesten") // ZL. - 2005. - Nr 3 (403). - S. 17-20.

12. Nagornaya A. Yu. Att förstå författarens kreativa sätt genom filosofiska idéers prisma. Baserad på romanen "Pesten" av Camus // Världslitteratur. - 2005. - Nr 6. - S. 61-64.

Instruktionsmaterial

Heinrich Bell är en av de mest kända författare efterkrigstidens Tyskland. Han var tvungen att leva i en svår period i sitt lands historia, när grymma krig avgjorde existensen av hela generationer av tyskar. Nationens tragedi gick inte förbi författaren och hans familj; författarens far passerade den första världskrig. Henry själv stred på andra världskrigets fronter i sex år. Tragiska händelser i frontlinjen, deras grymhet avgjorde meningen med konstnärens liv och arbete. I slutet av sitt liv uttalade sig Bell mot kriget som en man, en tysk och en författare. Under andra världskriget, efter att ha kommit till de fruktansvärda fronterna (Vostochny) sommaren 1843, hamnade han på Ukrainas territorium. Namnen på städer och byar i denna region förblev för alltid i hans minne: Galicien, Volyn, Zaporozhye, Lviv, Cherkasy, Odessa, Cherson och många andra. De blev en symbol för tyska nederlag och många dödsfall.

War in Bells verk är ett krig av de besegrade. Han porträtterar henne förra perioden- en period av reträtt och nederlag. Men precis som Remarque och Hemingway var Bell intresserad av människor i krig.

Handlingen bygger på en ung sårad soldats gradvisa erkännande av gymnasiet där han studerade i åtta år och lämnade för tre månader sedan.

Genren är en novell. Man tror att det är ett exempel på psykologisk prosa, eftersom:

o många reflektioner av hjälten om meningen med livet i berättelsens sammansättning;

o historien berättas i första person;

o kontrastprincipen;

o i hjärtat av berättelsen är processen att identifiera hjälten i sin egen gymnastiksal (förflutna) och medvetenhet om sitt framtida liv;

o psykologiska detaljer (tabell med de fallnas namn, skriv på tavlan)

o psykologisk symbolik;

Funktioner i berättelsens sammansättning

1. G. Belle byggde upp handlingen något ovanligt så att karaktärerna kunde avslöja sig för läsarna själva, utan författarens tolkningar.

2. I H. Belle är "jag" gömt bakom olika mänskliga karaktärer och nästan aldrig författaren själv stod bakom det.

3. Handlingen i verket utvecklades antingen genom karaktärernas dialoger eller genom deras monologer, berättelser om händelserna de bevittnade.

5. Berättelsens hjälte är bara ett offer för kriget, eftersom han inte begick några brott.

6. Berättelsen är uppbyggd i form av en monolog, en bekännelseuppenbarelse av huvudpersonens själ, där läsaren alltid i större eller mindre utsträckning hört författarens själv röst.

Ganska märkligt och obegripligt vid första anblicken, namnet, varifrån antiken utgick. Denna fras är början på en forntida grekisk kuplett-epitaf om slaget i Fermopilsky-ravinen, där kung Leonidas' spartanska krigare dog och försvarade sitt hemland. Det lät så här: "Säg, resenär, för makedonierna att vi ligger här döda tillsammans, trogna deras givna ord." författaren var Simonides av Ceos. Dessa rader var kända på Schillers tid, som översatte versen som nämns ovan. Sedan Tyskland blev ett imperium har det identifierat sig med harmonisk antiken. Imperiets tjänst helgades av idén om rättvisa i de krig som skolan förberedde tyska ungdomar för, även om dessa krig bara kunde vara rovdjur. Dikten om slaget vid Thermopylae är en gammal formel för hjältedåd i ett rättvist krig. Det var i denna anda som den tyska ungdomen uppfostrades före och under andra världskriget. Nyckelfrasen dyker inte upp av misstag på tavlan på ett tyskt gymnasium, det återspeglade kärnan i utbildningssystemet i Tyskland på den tiden, byggt på arrogans och svek.

Verkets huvudproblem är "en man i krig", en vanlig, enkel, vanlig person. Belle, som med avsikt, gav inte sin hjälte ett namn, berövade honom uttrycksfulla individuella drag och betonade bildens individuella karaktär.

Hjälten, efter att ha kommit till sitt inhemska gymnasium, kände först inte igen henne. Denna process sker som i flera steg - från igenkänning av ögonen till igenkänning av hjärtat.

Första stadiet. Den sårade hjälten fördes till gymnastiksalen, där den Sjukvård, förs genom första våningen, trappavsatsen, andra våningen, där det fanns salar. Hjälten kände ingenting. Han frågade två gånger var de var nu och bevittnade hur de döda soldaterna skildes från de levande, placerade någonstans i skolans källare. Efter en stund såg han hur de som var vid liv snart sänktes ner - det vill säga till de döda. Skolans källare förvandlades till en trupp. Så, skolan är hemmet för barndom, glädje, skratt, och skolan är det "döda huset", det döda. Denna fruktansvärda förvandling är inte på något sätt tillfällig. Skolan, som förberedde eleverna för döden av hela utbildningssystemet , var tänkt att bli ett bårhus.

Andra fasen."Mitt hjärta svarade inte på mig," sa hjälten i historien även när han såg ett mycket viktigt tecken: när ett kors hängde över dörren till salongen, då kallades gymnastiksalen St. Thomas-skolan. Och hur mycket de skissade det, det borde fortfarande finnas kvar.

Tredje etappen. Soldaten lades på operationsbordet. Och plötsligt, bakom doktorns axlar, på svarta tavlan, såg hjälten något som fick hans hjärta att svara för första gången, eftersom han var i detta "döda hus". På tavlan stod det skrivet, gjort av hans hand. Denna kulmination av berättelsen, kulmen av identifiering, den ägde rum i slutet av verket och är koncentrerad i uttalandet "som vi sedan fick order om att skriva, i det där hopplösa livet som tog slut för bara tre månader sedan ...". Identifieringsögonblicket i berättelsen sammanföll med ögonblicket när hjälten insåg vad som hade hänt honom: han saknade båda armarna och hans högra ben. Så slutade utbildningssystemet, som ”de” inrättade i S:t Thomas Gymnasium (ett kristet gymnasium, vars ett av postulaten förmodligen var som i det bibliska budet: ”Du ska inte döda!”).

Den tyske författaren nedvärderade faktiskt fascismen som ett fenomen. Hans hjältar - soldater, korpraler, sergeanter, löjtnanter - enkla soldater, exekutörer av någon annans vilja, fann inte styrkan att stå emot fascismen, och därför led de själva till viss del av sin inblandning i dess brott. Nej, Belle rättfärdigade dem inte – han sympatiserade med dem som människor.

Bells novell "Resenare, när du kommer till Spa..." genomsyras av stort antikrigspatos. Den talade om förnekandet av inte bara fascismen, utan också vilket krig som helst.

Handlingen i historien är uppbyggd som ett gradvis erkännande av huvudpersonen, en ung handikappad soldat, av gymnastiksalen där han studerade i åtta år och som han lämnade för bara tre månader sedan, när han skickades direkt från skolbänken till fronten.

Beskriver i detalj rekvisitan av dåtidens gymnasium Nazityskland, föreslog Belle för läsaren att sådana rekvisita motsvarade ett visst utbildningssystem, och i det här fallet - utbildning av rasism, nationell exklusivitet, militans.

Hjälten förblev likgiltig med ögonen över alla målningar och skulpturer, allt här är "främmande" för honom. Och först när han kom på operationsbordet, som fanns i salongen, kände han igen inskriptionen på tavlan, gjord av hans hand: "Resenare, när du kommer till Spa ... I samma ögonblick insåg han hans tillstånd. Så här slutade utbildningssystemet, som installerade "de" (fascister) i gymnastiksalen i St. Thomas. Skolan, som lärde ut att döda, förvandlades själv till en trupp (döda soldater sminkades i källarna) .

Det är ingen slump att läraren tvingades skriva på tavlan exakt den antika grekiska kupletten av Simonides av Ceos om slaget mellan 300 modiga spartanska krigare vid Thermopylae mot de erövrande perserna. Dikten om denna strid är en gammal formel för hjältemod i ett rättvist krig. Spartanerna dog en och alla och försvarade sitt hemland.

Fascister på ett fariseiskt sätt försökte "identifiera" sig med spartanerna. Genom att döda idén om rättvisa krig i huvudet på unga människor, förbereda dem för en heroisk död, förberedde faktiskt de fascistiska ideologerna för Hitler "kanonmaten", så nödvändig för att han skulle kunna utföra sitt anti-mänskliga avsikter.

Men världen erkände hjältemodet hos Spartas modiga krigare, och han fördömde också Hitlerism, gjorde uppror mot honom och förstörde den med gemensamma ansträngningar.

Verkets symbolik

Huvudtanken med arbetet

Författaren övertygad om att kriget inte bör upprepas, en person föddes för livet, inte för döden, det uppmanas att bygga, skapa skönhet och inte förstöra världen där den lever, eftersom att förstöra miljö, först och främst förstörde den sig själv, eftersom en person är ansvarig för världens öde.

7 KLASS

HEINRICH BELL

RESENÄR, NÄR DU KOMMER TILL SPA...

(förkortad)

Bilen stannade, men motorn gurglade fortfarande; någonstans öppnades en stor port. Genom den krossade rutan kom ljus in i bilen och då såg jag att glödlampan under taket var krossad i sönder och sönder, bara rullen stack fortfarande ut i patronen – några flimrande pilar med rester av glas. Sedan stannade motorn och en röst smög sig in utifrån:

Döda människor här. Finns det döda människor där?

Åt helvete, förbannade föraren. - Du gör ingen förmörkelse längre?

En förmörkelse kommer att hjälpa här, när hela staden brinner! ropade samma röst. Finns det döda människor, frågar jag?

Vet inte.

De döda är här, hört? Och resten av trappan upp till salongen, förstår du?

Ja, ja, jag förstår.

Och jag var inte död ännu, jag tillhörde de andra, och jag bars upp för trappan.

Först gick de längs en lång, svagt upplyst korridor, med gröna väggar målade med oljefärg, i vilka svarta, krokiga, gammaldags krokar för kläder hamrades; då framträdde dörrarna med emaljerade plåtar: 6-A och 6-B, mellan dessa dörrar hängde, glänsande kärleksfullt under glas i en svart ram, Feuerbachs "Medea" med en blick i fjärran; sedan kom dörrarna med skyltar: 5-A och 5-B, och mellan dem - "Pojken tar ut -" - ett härligt foto med en rödaktig nyans i en brun ram.

Och här är kolonnen framför utgången till trapphuset, och den långa, smala frisen av Parthenon bakom den... och allt annat som länge varit bekant: den grekiska hopliten, beväpnad till tårna, naїstoka och hotfull, som en arg tupp. Faktum är att på väggen, målad gul, var de alla stolta - från den store kurfursten till Hitler.<...>

Och återigen föll min bår, flöt förbi mig ... nu exempel på den ariska rasen: en nordisk kapten med ett örnöga och en dum mun, en kvinnlig modell från västra Mosel, lite mager och benig, en australisk dåre med en lökformig näsa och en borlakuvaty lång profil av toppen från filmerna; och så sträckte sig korridoren igen ... Jag hann också se henne - ett bord med de fallnas namn, med ett stort gyllene järnkors i toppen, var sammanflätat med en lagerkrans av öppen spis.

Allt detta gick väldigt fort: jag är inte tung och ordningsmännen hade bråttom. Det är inte ett mirakel om jag ens drömde om det: jag brann, allt skadade mig - mitt huvud, armar, ben; och mitt hjärta slog som en galning. Vad man inte ska se i delirium!

Och när vi passerade de exemplariska arierna dök allt annat upp bakom dem: tre grymtningar - Caesar, Cicero och Marcus Aurelius ... Och när vi hittade hörnet dök Hermes-kolonnen upp ... I det högra fönstret såg jag skenet av en eld - hela himlen var röd, och svarta, tjocka rökmoln flöt högtidligt över den.<...>

Och återigen, i förbifarten, sneglade jag åt vänster, och återigen såg jag dörrar med skyltar: 01-A 01-B, och mellan dessa bruna, som impregnerade med en blockerad dörr, såg jag Nietzsches mustasch och nästippen. i en gyllene ram - den andra halvan av porträttet var täckt med papper med inskriptionen: "Lätt operation.

Om nu, - blinkade genom mitt sinne, - om nu. Och här är han, han såg den redan - en utsikt över Togo ... underbar oleografi ... i förgrunden på bilden fanns en stor, naturlig stickning av bananer - ett gäng till vänster, ett gäng på höger, och det var på den mittersta bananen i den högra ketyagu som det var något den är nedklottrad; Jag såg den här inskriptionen, för, det verkar, jag repade den själv.<...>

Här öppnades salongens dörrar på vid gavel, jag påverkade där under bilden av Zeus och slöt ögonen.

Jag ville inte se något annat.<...>

Salongen luktade jod, avföring, gasväv och tobak, och det var ett ståhej.

Båren lades på golvet och jag sa till ordningsvakterna:

Stoppa en cigarett i min mun, längst upp, i min vänstra ficka.

Jag kände att någon rörde vid min ficka, sedan gnuggade de den med en syrniki och en tänd cigarett låg i min mun. Jag släpade på.

Tack sa jag.

Allt där, tänkte jag, är ännu inte bevis. I slutändan finns det i varje gymnastiksal salonger, korridorer med gröna och gula väggar och krokar i krokiga gammaldags krokar, i slutändan är det faktum att Medea hänger mellan 6-A och 6-B ännu inte bevis. att jag är i min skola. Tydligen finns det regler för klassiska gymnastiksalar i Preussen, som säger att det är där de ska hänga ... Trots allt är kvickheterna likadana i alla gymnastiksalar. Dessutom kanske jag började illamående av feber.

Jag kände ingen smärta. Jag mådde väldigt dåligt i bilen... Men nu kanske insprutningen började fungera.<...>

Det här kunde inte vara, tänkte jag, bilen kunde helt enkelt inte färdas så långt - trettio kilometer. Och en sak till: du känner ingenting; ingen instinkt säger dig något, bara ögon; ingen känsla säger att du är i din skola, i din skola, som du hoppade av för bara tre månader sedan. Åtta år - inte det här skräpet, egentligen, efter att ha studerat här i åtta år, skulle du veta allt själva bara med dina ögon?<...>

Jag spottade ut min cigarett och skrek; när du skriker lättare måste du bara skrika hårdare, det var så bra att skrika, jag skrek som en galning.<...>

Vad?

Drick, - sa jag, - och en cigarett till, i fickan, högst upp.

Återigen rörde någon vid den i min ficka, gned den igen med en tändsticka, och en tänd cigarett fastnade i min mun.

Var är vi? Jag frågade.

I Bendorf.

Tack sa jag och tog ett drag.

Tydligen är jag fortfarande i Bendorf, det vill säga hemma, och om jag inte hade den här fruktansvärda febern skulle jag säkert kunna säga att jag är i någon form av klassisk

gymnastiksalar; på minst Att jag går i skolan är obestridligt. Ropade inte den där rösten på nedervåningen: "Er andra i salongen!" Jag var en av de andra, jag levde, förmodligen levde, och utgjorde de "andra".<...>

Till sist kom han med lite vatten till mig, återigen svepte lukten av tobak och lök över mig, jag öppnade ofrivilligt ögonen och såg ett trött, gammalt, orakat ansikte i elduniform, och en gammal röst sa mjukt:

Drick, kompis!

Jag började dricka, det var vatten, men vatten är en underbar dryck; Jag kände den metalliska smaken av en kittel på mina läppar, jag insåg med nöje att det fortfarande fanns mycket vatten där, men brandmannen tog plötsligt kitteln från mina läppar och gick därifrån; Jag skrek, men han såg sig inte tillbaka, bara ryckte trött på axlarna och fortsatte; Den skadade mannen som låg bredvid mig sa lugnt:

Du behöver inte göra oväsen, de har inget vatten, förstår du.<...>

Vilken stad är detta? – Jag frågade den som låg bredvid mig, Bendorf, – sa han.

Nu var det inte längre någon tvekan om att jag låg i salongen på en viss klassisk gymnastiksal i Bendorf. Det finns tre klassiska gymnastiksalar i Bendorf: Fredrik den Stores gymnastiksal, Alberts gymnasium och - kanske vore det bättre att inte säga detta - men den sista, tredje, kallades Adolf Hitlers gymnasium.

Fanns det inte ett så ljust, så vackert, enormt porträtt av gamle Fritz som hängde på trappan i Fredrik den Stores gymnastiksal? Jag studerade på gymnasiet i åtta år, men kunde inte ett sådant porträtt hänga i en annan skola på samma plats, så ljust att det omedelbart fångade ögat; så fort du kliver upp på andra våningen?<...>

Nu hörde jag tunga kanoner skjuta någonstans...säkert och mätt, och jag tänkte: kära kanoner! Jag vet att det är elakt, men det var vad jag tänkte... För mig är det något ädelt med vapen, även när de skjuter. En sådan högtidlig måne, precis som i det där kriget som det skrivs om i bilderböcker ... Sedan undrade jag hur många namn det skulle finnas på det där bordet av de fallna, som kanske skulle spikas här senare och dekorera det med en ännu större gyllene järnkors och lägga till mer stor lagerkrans. Och plötsligt gick det upp för mig att när jag verkligen är i min skola, då kommer även mitt namn att stå där, hugget i sten, och i skolkalendern kommer det att skrivas mot mitt efternamn.Han lämnade skolan för fronten och dog för ..."

Och jag visste fortfarande inte varför, och visste inte säkert ännu, jag gick i min skola, jag ville veta om det nu.<...>

Jag såg mig omkring igen, men... Mitt hjärta svarade inte. Hade det inte kallats namn redan då om jag hade hamnat i rummet där jag hade ritat vaser och skrivit typsnitt i hela åtta år? Smala, vackra, utsökta vaser, vackra kopior av romerska original - konstläraren ställde dem alltid på ett stativ framför oss - och alla typer av typsnitt: rondo, jämn, romersk, italiensk. Jag hatade de där lektionerna över allt annat i gymnastiksalen, jag gick under i timmar av melankoli och kunde aldrig riktigt rita en vas eller skriva ett brev. Och var tog mina förbannelser vägen, var tog mitt brinnande hat mot dessa ostogidli, som om skrynkliga väggar vägen? Ingenting såg sig omkring i mig och jag skakade tyst på huvudet.

Jag raderade då och då, mejslade pennan, raderade igen ... Och - ingenting.<...>

Jag kom inte ihåg hur jag blev sårad, jag visste en sak: att jag inte skulle röra mina armar och höger ben, bara mitt vänstra, och även då bara halvtäckt. Jag tänkte att de kanske band mina armar så hårt mot min kropp att jag inte kan röra dem.<...>

Äntligen dök en läkare upp framför mig; han tog av sig glasögonen och blinkande tittade tyst på mig ... jag såg tydligt bakom de tjocka glasen stora grå ögon med knappt märkbara pupiller. Han tittade på mig så länge att jag vände bort blicken och sa sedan tyst:

Vänta lite, det är snart din tur.<...>

Jag slöt ögonen igen och tänkte: du måste, du måste ta reda på vad du har för sår och du är verkligen i din skola.<...>

Här kom ordensmännen åter in i hallen, nu lyfte de upp mig och bar mig dit, bakom tavlan. En gång simmade jag förbi dörren och när jag seglade lade jag märke till ytterligare en skylt: här ovanför dörren hängde en gång ett kors, eftersom gymnastiksalen också kallades S:t Thomas skola; de tog då bort korset, men på den platsen på väggen fanns ett fräscht mörkgult märke från det. Sedan målade man om hela väggen dåligt, och märket... Korset syntes, och om man tittar närmare kunde man till och med se ett ojämnt märke på tvärbalkens högra ände, där det i åratal fanns en bokgren. hängde, som väktaren Birgeler höll fast vid.<...>Allt detta blinkade genom min matsal i det korta ögonblicket medan jag bars bakom en planka där ett starkt ljus brann.

De lade mig på operationsbordet, och jag såg tydligt mig själv, bara liten, som förkortad, längst upp, i det klara glaset på en glödlampa - en sådan kort, vit, smal rulle med gasväv, som om en chimär, bräcklig kokong; så det var min reflektion.

Läkaren vände mig ryggen och lutade sig över bordet och rotade igenom instrumenten; en gammal, överviktig brandman stod framför brädan och log mot mig; han log trött och sorgset, och hans förvuxna, rastlösa ansikte såg ut som om han sov. Och plötsligt, bakom hans axlar, på den outraderade andra sidan av tavlan, såg jag något som för första gången sedan jag hamnade i detta döda hus, svarade mitt hjärta ... Nadoshtsi var en inskription i min hand. Ovan, i den högsta raden. Jag känner min hand; att se ditt brev är värre än att se dig själv i spegeln - mycket mer troligt. Jag kunde inte längre tvivla på identiteten på mitt eget brev ... Där finns det, fortfarande kvar, uttrycket som vi fick order om att skriva då, i det där hopplösa livet som slutade för bara tre månader sedan ”Resenare, när du kommer till Spa. ..»

Åh, jag minns att jag inte hade tillräckligt med tavla, och bildläraren skrek att jag inte räknade ordentligt, tog stora bokstäver och skrev sedan skakade på huvudet med samma typsnitt nedan: "Tom när du kommer till Spa" ... »

Sju gånger skrevs det där - i mitt brev, med latinska skrifter, med gotisk kursiv stil, på romersk, italienska Och rondon "Resenare, när du kommer till Spa ..."

Vid det tysta läkarsamtalet steg brandmannen tillbaka från tavlan, och jag såg hela uttalandet, bara något korrumperat, eftersom jag inte räknade ordentligt, valde stora bokstäver, tog för många poäng.

Jag skämtade, kände ett stick i mitt vänstra lår, jag ville gå upp på knä och kunde inte, men jag lyckades titta på mig själv och såg - de hade redan lindat av mig - att jag inte hade båda händerna, det gjorde jag inte ha mitt högra ben, därför föll jag genast på hans rygg, för nu hade han inget att stödja sig på; Jag skrek; doktorn och brandmannen såg på mig i rädsla; och doktorn bara ryckte på axlarna och tryckte igen på sprutans kolv, gick sakta och bestämt ner; Jag ville titta på tavlan igen, men brandmannen stod nu ganska nära mig och ersatte henne; han höll mig stadigt i axlarna, och jag hörde bara andan av smalyatin och smuts som kom från hans uniform, jag såg bara hans trötta, sorgsna ansikte; och plötsligt kände jag igen honom: det var Birgeler.

Mjölk, - sa jag tyst...

Översättning Ja. Gorevoy

Heinrich Belle Wayfarer, när du kommer till Spa...

Historien berättas i första person.

Bilen stannade. Rösten befallde att de som fortfarande levde skulle bäras till salongen. På sidorna fanns målade väggar, på dörrarna fanns skyltar, mellan dem ett fotografi från skulpturen. Ytterligare spalt, skulptur, fotografier. Och på en liten plattform där de gjorde ett stopp - ett porträtt av Friedrich. Vidare bars hjälten mellan de ariska fysionomierna och nådde nästa plattform, där det fanns ett monument över krigaren. De bar det snabbt, men hjälten blixtrade till tanken att han någonstans hade sett den. Förmodligen beror detta på dålig hälsa. Längre fram i korridoren stod tre byster av kejsare, och i slutet av korridoren, ovanför ingången till salongen, hängde Zeus mask. Och återigen skyltarna på dörrarna, en målning av Nietzsche. Hjälten förutsåg vad som skulle komma härnäst. Han såg faktiskt en karta över Togo. Han bars in i salongen, gjordes om till operation och fick en cigarett. Hjälten tröstade sig med att allt han såg kunde finnas i vilken gymnastiksal som helst.

Han kände ingen smärta. Han började tänka att han var på gymnasiet som han tog examen från för åtta år sedan. Men hur kunde han hitta sig själv här, hon är långt borta. När han slöt ögonen såg han återigen hela raden av föremål. Och han skrek. De gav honom en cigarett igen och sa att han var i Bendorf, vilket betydde att han var hemma. Och han kunde med säkerhet säga att han var i gymnastiksalen. De gav honom vatten, men inte mycket. Det var lite vatten, staden brann. Hjälten såg sig omkring och insåg att han befann sig i salongen på en klassisk gymnastiksal. Men det finns tre av dem i staden, i vilken en. Utanför fönstret hördes artillerisalvor. Hjälten började fortsätta att inspektera salongen. Känslan berättade inte för honom att han var i sin hembygdsgymnastiksal. Han började komma ihåg hur han lärde sig att rita och skriva typsnitt. Det var tråkigt och han fick inget gjort. Och nu låg han och kunde inte röra armarna. Han kom inte ihåg hur han skadades och skrek igen. Läkaren och brandmannen tittade på honom. Sedan tog de någon som låg i närheten och bar honom i lakanet, bakom vilket ett starkt ljus brann. Hjälten slöt ögonen igen och började minnas hans skolår. Allt här verkade kallt och främmande. Ordningsmännen tog båren med hjälten och bar den bakom tavlan, bakom lakanet, där ljuset var på. Och han lade märke till en annan slump, ett spår av ett kors ovanför dörren. Nära operationsbordet stod en läkare och en brandman som log sorgset. Hjälten såg sin bild i lampan och vred på huvudet och frös. På den inskrivna sidan av tavlan såg han en inskription med kalligrafisk handstil "Resenare, när du kommer till Spa ...". Det var hans handstil. Allt han sett tidigare kunde inte vara bevis. Och nu kom han ihåg hur han flera gånger försökte skriva denna fras, och varje gång hade han inte tillräckligt med utrymme på tavlan. I det ögonblicket gav de honom en injektion i låret, och han försökte resa sig, men han kunde inte luta sig. När han tittade sig omkring upptäckte han att han hade blivit insvept och att han inte längre hade sina armar och höger ben. Han skrek. Läkaren och brandmannen tittade på honom med fasa och höll honom. Han kände igen brandmannen som vaktmästaren på sin skola och bad tyst om mjölk.

Sökte här:

• resenären kommer när till spasammanfattningen
• resenär när du kommer till spasammanfattningen
• Resenär när du kommer till Spa

Berättelserna är skrivna i första person och utspelar sig under andra världskriget. I verkets titel använder Belle de första raderna i den berömda epitafiet till trehundra spartaner som dog när de försvarade sig från den persiska invasionen.

Ambulansen, i vilken hjälten befinner sig, körde upp till den stora porten. Han såg ljuset. Bilen stannade. Det första jag hörde var en trött röst som frågade om det fanns döda personer i bilen. Föraren svor över att det var så mycket ljus överallt. Men samma röst som frågade om de döda anmärkte att det inte fanns något behov av att göra förmörkelser när hela staden stod i brand. Sedan talade de kort igen: om de döda, var de skulle läggas ner och om de levande, vart de skulle bära dem. Eftersom hjälten fortfarande är vid liv och medveten om detta, bärs han tillsammans med andra sårade till salongen. Först ser han en lång korridor, eller snarare dess målade väggar med gammaldags klädkrokar; sedan dörrar med skyltar som hängs på klassrum: ”6 A, 6 B” etc., sedan reproduktioner från målningar mellan dessa dörrar. Bilder är härliga: de bästa exemplen på konst från antiken till nutid. Det finns en pelare framför utgången till avsatsen, och bakom den finns en skickligt gjord gipsmodell av Parthenonfrisen. På trappan finns bilder av mänsklighetens idoler - från antik till Hitler. Ordningsmännen bär båren snabbt, så hjälten har inte tid att inse allt han ser, men det verkar för honom som att allt är förvånansvärt bekant. Till exempel detta bord, sammanflätat med en öppen spis lagerkrans med namnen på de stupade i det förra kriget, med ett stort järnkors i guld högst upp. Men, tänkte han, kanske han bara drömde om allt detta, för "allt värkte i mig - mitt huvud, armar, ben och mitt hjärta bultade som vansinnigt." Och återigen ser hjälten dörrar med tabletter och gipskopior från byster av Caesar, Cicero, Marcus Aurelius. "Och när vi gick runt hörnet dök Hermes-kolonnen upp, och längre fram, i djupet av korridoren, var korridoren här målad rosa, även i djupet, ovanför dörrarna till salongen, hängde ett enormt utseende av Zeus , men det var fortfarande långt borta . Till höger, i fönstret, såg jag skenet av en eld - hela himlen var röd och svarta, tjocka rökmoln högtidligt flöt över den. Han lade märke till och kände igen den vackra utsikten över Togo, och bananklasen avbildad på den i förgrunden, till och med inskriptionen på den mittersta bananen, eftersom han själv en gång klottrade en. "Dörrarna till salongen öppnades på vid gavel, jag föll där under bilden av Zeus och slöt mina ögon. Jag ville inte se något annat ... i salongen luktade det jod, avföring, gasväv och tobak, och det var ett ståhej.

Båren ställdes på golvet. Hjälten bad om en cigarett, någon lade den redan tänd i hans mun. Han låg och tänkte: allt han såg är ännu inte bevis. Inte ett bevis på att han hamnade i en skola som han lämnade för bara tre månader sedan. Tydligen liknar alla gymnastiksalar varandra, tänkte han, kanske finns det regler som säger exakt vad som ska hängas där, interna bestämmelser för klassiska gymnastiksalar i Preussen. Han kunde inte tro att han var i sin egen skola, för han kände ingenting. Smärtan som hade plågat honom så mycket på vägen i bilen, gick förmodligen över effekten av eventuella droger som injicerades i honom när han skrek. Han slöt ögonen och mindes allt han just hade sett, som i ett delirium, men han visste så väl, eftersom åtta år inte är en bagatell. Han gick nämligen i åtta år på den där gymnastiksalen, såg de där klassiska konstverken. Han spottade ut sin cigarett och skrek. "... när man skriker blir det lättare, man måste bara skrika hårdare, det var så bra att skrika och jag skrek som en katekumen." Någon lutade sig över honom, han öppnade inte ögonen, han kände bara en varm andedräkt och "en sjuklig lukt av tobak och lök", och en röst frågade lugnt vad han skrek om. Hjälten bad om en drink, igen en cigarett och frågade var han var. Han blev besvarad – i Bendorf, alltså i hans hemstad. Om det inte vore för febern hade han känt igen sin gymnastiksal, han skulle ha känt något som en människa borde känna mot sin hemort, tänkte hjälten. Till slut kom vatten till honom. Han öppnade motvilligt ögonen och såg framför sig ett trött, gammalt, orakat ansikte, en brandmansuniform och hörde en gammal röst. Han drack och kände med nöje till och med den metalliska smaken av en kittel på läpparna, men brandmannen tog plötsligt bort bowlerhatten och gick därifrån och ignorerade hans rop. Den skadade mannen, som låg i närheten, förklarade: det finns inget vatten i dem. Hjälten tittade ut genom fönstret, även om det var mörkt, "bakom de svarta remmarna flimrade och flimrade det - svart på rött, som i en ugn när kol tillsätts där." Han såg att staden brann, men ville inte tro att det var hans hemstad, så han frågade den sårade mannen som låg bredvid honom igen: vilken stad var det. Och återigen hörde jag - Bendorf.

Nu gick det inte längre att tvivla på att han låg i salongen på den klassiska gymnastiksalen i Bendorf, men han ville inte tro att det var just gymnastiksalen där han studerade. Han mindes att det fanns tre sådana gymnastiksalar i staden, en av dem "det kanske vore bättre att inte säga detta, men det sista, tredje, hette Adolf Hitlers gymnasium."

Han hörde kanonerna, han gillade deras musik. "De där kanonerna nynnade lugnande: dämpade och stränga, som tyst, nästan sublim orgelmusik." Han hörde något ädelt i den musiken, "en sådan högtidlig måne, precis som i det kriget, som det skrivs om i bilderböcker." Sedan tänkte han på hur många namn det skulle finnas på det där bordet av de fallna, som skulle slås här senare. Det kom plötsligt upp för mig att hans namn skulle huggas in i sten. Som om detta var det sista i hans liv, ville han för all del veta, det här är "och" gymnastiksalen och den där salongen, där han tillbringade så många timmar med att rita vaser och komponera olika typer. Han hatade de lektionerna mest av allt i gymnastiksalen och dog i timmar av tristess och kunde aldrig riktigt rita en vas eller skriva ett brev. Nu var allt likgiltigt för honom, han kunde inte ens minnas sitt hat.

Han kom inte ihåg hur han skadades, han visste bara att han inte kunde röra sina armar och höger ben, och det vänstra bara något. Jag hoppades att de var så hårt knutna till kroppen. Han försökte röra armarna och kände sådan smärta att han återigen skrek av smärta och raseri att armarna inte rörde sig. Till slut lutade sig doktorn över honom. Bakom honom stod en brandman och talade mjukt in i doktorns öra. Han tittade länge på killen och sa sedan att det snart var hans tur. För tavlan, där ljuset lyste, bar de till en granne. Sedan hördes ingenting förrän ordningsvakterna trötta bar ut honom till en granne och bar honom till dörren. Pojken slöt ögonen igen och sa till sig själv att han måste ta reda på vilken typ av skada han hade och om han verkligen var i sin skola. Allt som fångade hans blick var långt borta och likgiltigt, "som om jag hade förts till något museum för de döda i en värld som var djupt främmande för mig och ointressant, som mina ögon av någon anledning kände igen, men bara mina ögon själva." Han kunde inte tro att det bara hade gått tre månader sedan han målade här, och i rasten tog han sin smörgås med marmelad och gick ner till väktaren Birgeler för att dricka mjölk i en trång garderob. Han trodde att hans granne måste ha burits till den plats där de döda lades; kanske de döda fördes till Birgelers lilla rum, som en gång luktade varm mjölk.

Skötarna lyfte upp honom och bar honom över brädan. Ett kors hängde en gång över dörrarna till salen, varför gymnastiksalen kallades S:t Thomas skola. Sedan tog "de" (fascister) bort korset, men ett nytt spår fanns kvar på den platsen, så distinkt att det kunde ses bättre än själva korset. Redan när väggen målades om stod korset ut igen. Nu såg han vad som följde från korset.

Bakom brädan fanns ett operationsbord, på vilket hjälten lades. Ett ögonblick såg han sig själv i lampans klara glas, men det tycktes honom vara en kort, smal gasrulle. Läkaren vände honom ryggen och pillade med hans instrument. Brandmannen stod framför tavlan och log, trött och sorgset. Plötsligt, bakom sina axlar, på den outraderade andra sidan av tavlan, såg hjälten något som fick hans hjärta att svara för första gången: "... någonstans i hans hemliga hörn dök en skräck upp, djup och fruktansvärd, och den slog i mitt bröst - på tavlan skrevs av min hand. "Här är det, fortfarande där, uttrycket som vi blev tillsagda att skriva då, i det där hopplösa livet som tog slut för bara tre månader sedan: "Resenare, när du kommer till Spa ...". Han kom ihåg att han inte hade tillräckligt med bräda då, eftersom han inte räknade ordentligt tog han stora bokstäver. Jag kom ihåg hur teckningsläraren sedan skrek, och sedan skrev han det själv. Sju gånger stod det där med olika typsnitt: "Resenare, när du kommer till Spa ..." Brandmannen steg tillbaka, nu såg hjälten hela uttrycket, bara lite bortskämt, eftersom bokstäverna var valda för stora.

Han kände ett stick i vänster lår, ville höja sig på armbågen och kunde inte, men lyckades titta på sig själv: båda armarna saknades, och hans högra ben saknades. Han ramlade på rygg, för det fanns inget att luta sig mot, skrek han. Läkaren och brandmannen tittade rädda på honom. Hjälten ville återigen titta på tavlan, men brandmannen stod så nära och höll stadigt hans axlar att han blockerade den, och hjälten såg bara ett trött ansikte. Plötsligt kände hjälten igen skolvakten Birgeler i den brandmannen. "Mjölk," sa hjälten tyst.

Berättelsen är skriven i första person och utspelar sig under andra världskriget. I verkets titel använder Belle de första raderna i den berömda epitafiet till trehundra spartaner som stupade för att försvara sig från invasionen av perserna.

Ambulansen, i vilken hjälten befinner sig, körde upp till den stora porten. Han såg ljuset. Bilen stannade. Det första jag hörde var en trött röst som frågade om det fanns döda personer i bilen. Föraren svor över att det var så mycket ljus överallt. Men samma röst som frågade om de döda anmärkte att det inte fanns något behov av att göra förmörkelser när hela staden stod i brand. Sedan talade de återigen kort: om de döda, var man skulle placera dem och om de levande, var man skulle bära dem. Eftersom hjälten är vid liv och medveten om detta, bärs han tillsammans med de andra sårade till salongen. Först ser han en lång korridor, eller snarare, dess målade väggar med gammaldags klädkrokar, sedan en dörr med skyltar upphängda på klassrummen: "6", "6 B" etc., sedan reproduktioner från målningar mellan dessa dörrar. Bilder är härliga: de bästa exemplen på konst från antiken till nutid. Det finns en pelare framför utgången till avsatsen, och bakom den finns en skickligt gjord gipsmodell av Parthenonfrisen. På trappan finns bilder av mänsklighetens idoler - från antik till Hitler. Ordningsmännen bär båren snabbt, så hjälten har inte tid att inse allt han ser, men det verkar för honom som att allt är förvånansvärt bekant. Till exempel detta bord, sammanflätat med en öppen spis lagerkrans med namnen på de stupade i det förra kriget, med ett stort järnkors i guld högst upp. Men han tänkte att han kanske bara drömde om allt detta, för "allt värkte i mig - mitt huvud, armar, ben och mitt hjärta bultade som ett frenetiskt." Och återigen ser hjälten dörrar med tabletter och gipskopior från byster av Caesar, Cicero, Marcus Aurelius. "Och när vi gick runt hörnet dök Hermes-kolonnen upp, och längre fram, i djupet av korridoren - korridoren här målades rosa, ända ner till djupet, ovanför dörrarna till salongen, hängde en enorm fysionomi. av Zeus, men det var fortfarande långt borta. Till höger, i fönstret, såg jag skenet av en eld - hela himlen var röd och svarta, tjocka rökmoln högtidligt flöt över den. Han lade märke till och kände igen den vackra utsikten över Togo, och bananklasen avbildad på den i förgrunden, till och med inskriptionen på den mittersta bananen, eftersom han själv en gång klottrade en. "Och sedan öppnades dörrarna till salongen på vid gavel, jag föll där i bilden av Zeus och slöt ögonen. Jag ville inte se något annat. salongen luktade jod, avföring, gasväv och tobak och det var bullrigt.”

Båren ställdes på golvet. Hjälten bad om en cigarett, som stack den redan tänd vid hans mun. Han låg och tänkte: allt han såg är ännu inte bevis. Inte ett bevis på att han hamnade i en skola som han lämnade för bara tre månader sedan. Tydligen liknar alla gymnastiksalar varandra, tyckte han, tydligen finns det regler som säger exakt vad som ska hängas där, interna bestämmelser för klassiska gymnastiksalar i Preussen. Han kunde inte tro att han var i sin egen skola, för han kände ingenting. Smärtan som plågat honom så mycket på vägen i bilen hade troligen gått över, effekten av vilka droger som gavs honom när han skrek. När han slöt ögonen kom han ihåg allt som han bara hade sett, som i ett delirium, men han visste så väl, eftersom åtta år inte är en bagatell. I åtta år gick han nämligen på gymnastiksalen, såg de där klassiska konstverken. Han spottade ut sin cigarett och skrek. "... När du skriker blir det lättare, du behöver bara skrika högre, det var så bra att skrika och jag skrek som en katekumen." Som lutade sig över honom, han öppnade inte ögonen, kände bara varm andedräkt och "ljuv lukt av tobak och lök", och en röst frågade lugnt vad han skrek. Hjälten bad om en drink, igen en cigarett, och frågade var han var. De svarade honom - i Bendorf, d.v.s. i sin hemstad. Om det inte vore för febern hade han känt igen sin gymnastiksal, han skulle ha känt vad en person i hemlandet borde känna, tänkte hjälten. Till slut kom vatten till honom. Han öppnade ofrivilligt ögonen och såg framför sig ett trött, gammalt, orakat ansikte, en brandmansuniform och hörde en gammal röst. Han drack och smakade till och med den metalliska smaken av bowlerhatten på sina läppar med nöje, men brandmannen tog plötsligt bort bowlerhatten och gick därifrån och ignorerade hans rop. Den skadade mannen, som låg i närheten, förklarade att de inte hade något vatten. Hjälten tittade ut genom fönstret, fastän det var mörkt, "bakom de svarta gardinerna värmde det och flimrade, svart på rött, som i en kamin när kol tillsätts där." Han såg att staden brann, men ville inte tro att detta var hans hemstad, så han frågade igen den sårade mannen som låg bredvid: vad var det här för stad. Och återigen hörde jag - Bendorf.

Nu borde man redan tvivla på att han låg i salongen på den klassiska gymnastiksalen i Bendorf, men han ville inte tro att det var just det gymnastiksalen där han studerade. Han mindes att det fanns tre sådana gymnastiksalar i staden, en av dem "det kanske vore bättre att inte säga detta, men det sista, tredje, hette Adolf Hitlers gymnasium."

Han hörde kanonerna, han gillade deras musik. "De där kanonerna nynnade lugnande: dämpade och stränga, som tyst, nästan sublim orgelmusik." Det där ädla han hörde i den musiken, "ett sådant högtidligt eko, precis som i det kriget, som det skrivs om i böcker med teckningar." Sedan tänkte jag på hur många namn det skulle finnas på det där bordet över de fallna, som skulle spikas här senare. Det kom plötsligt upp för mig att hans namn skulle huggas in i sten. Som om detta var det sista i hans liv, ville han för all del veta, det här är ”ja” gymnastiksalen och salongen där han tillbringade så många timmar med att rita vaser och skriva olika typer. Han hatade de där lektionerna mest av allt i gymnastiksalen och dog i timmar av tristess och kunde aldrig riktigt rita en vas eller skriva Itera. Nu var allt likgiltigt för honom, han kunde inte ens minnas sitt hat.

Han kom inte ihåg hur han skadades, han visste bara att han inte kunde röra sina armar och höger ben, och det vänstra bara något. Jag hoppades att de var så hårt knutna till kroppen. Han försökte röra sina händer och kände sådan smärta att han skrek igen: av smärta och ilska rörde sig inte händerna. Till slut lutade sig doktorn över honom. Bakom honom stod en brandman och talade mjukt in i doktorns öra. Han tittade länge på killen och sa sedan att det snart var hans tur. För tavlan, där ljuset lyste, bar de till en granne. Sedan hördes ingenting förrän ordningsvakterna trötta bar grannen och bar honom till utgången. Pojken slöt ögonen igen och sa till sig själv att han måste ta reda på vilken typ av skada han hade och om han verkligen var i sin skola. Allt som hans blick vilade på var avlägset och likgiltigt, "som om jag hade förts till något slags dödsmuseum i en för mig djupt främmande och ointressant värld, som mina ögon av någon anledning kände igen, men bara mina ögon." Han kunde inte tro att det bara hade gått tre månader sedan han målade här, och i rasten tog han sin smörgås med marmelad och gick ner till Birgelers vaktmästare för att dricka mjölk i en trång garderob. Han tänkte att de måste ha burit honom till hans granne där de döda lades, kanske fördes de döda till Birgelers lilla rum där de brukade lukta varm mjölk.

Skötarna lyfte upp honom och bar honom över brädan. Ett kors hängde en gång över dörren till salen, varför gymnastiksalen också kallades för S:t Thomas skola. Sedan tog "de" (fascister) bort korset, men det fanns ett nytt spår kvar på den staden, så uttrycksfull att den kunde ses bättre än själva korset. Redan när väggen målades om stod korset ut igen. Nu såg han det där märket på korset.

Bakom brädan fanns ett operationsbord, på vilket hjälten lades. Ett ögonblick såg han sig själv i lampans klara glas, men det tycktes honom vara en kort, smal gasrulle. Läkaren vände honom ryggen och pillade med hans instrument. Brandmannen stod framför tavlan och log, trött och sorgset. Plötsligt, bakom sina axlar, på den outraderade andra sidan av brädan, såg hjälten något som fick hans hjärta att svara för första gången: "... någonstans i ett gömt hörn av det dök en rädsla upp, djup och fruktansvärd, och det slog i mitt bröst - det fanns en inskription på tavlan vid min hand." "Här är det, fortfarande där, det uttrycket som vi blev tillsagda att skriva då, i det där hopplösa livet som slutade för bara tre månader sedan: "Resenare, när du kommer till Spa ..." Han kom ihåg att han inte hade tillräckligt med kostym sen, han jag räknade inte riktigt, tog för stora bokstäver.Jag kom ihåg hur teckningsläraren sedan skrek, och sedan skrev han det själv. Sju gånger stod det där med olika typsnitt: "Resenare, när du kommer till Spa ... "Brandmannen steg tillbaka, nu såg hjälten hela uttalandet, bara lite bortskämt, eftersom bokstäverna valde för stora.

Han hörde ett stick i vänster lår, ville resa sig till armbågarna och kunde inte, men lyckades titta på sig själv: båda armarna saknades, och hans högra ben saknades. Han föll på rygg, för han hade inget att luta sig mot, skrek. Läkaren och brandmannen tittade rädda på honom. Hjälten ville än en gång titta på plankan, men brandmannen stod så nära och höll stadigt hans axlar, att han steg in, och hjälten såg bara ett trött ansikte. Plötsligt fick hjälten reda på brandmannen till skolvakten Birgeler. "Mjölk," sa hjälten tyst.