... Solen hade ännu inte gått upp, och Mishka var redan på grävlingskogen. Där, cirka tre kilometer från byn, stod ett tomt hus av serogonier. Mishka gick en ny promenad till byn, släpade med sig fiskeredskap och återvände tillbaka och täckte sina spår med grangrenar.
Nu kände han sig trygg, svämmade över den heta bukspisen, kokade potatis, åt med aptit.
Solen stod redan högt när han gick till floden för att sätta upp toppar. Från den höga stranden öppnade sig skogsälvens obeskrivliga skönhet, täckt av snö. Björnen stod länge, som förtrollad, och beundrade den gnistrande vintervärlden. På motsatta sidan av floden, på en brant strand, fanns en snötäckt, tvåvånings dacha, skuren i två våningar av utvalt trä, av den tidigare direktören för träindustrin, och nu en tuff affärsman - en timmer handlare. Dess fönster var dekorerade med utsmyckade sniderier, och ett rymligt badhus höll fast vid floden nedanför. Stugan var ännu inte bebodd. När Mishka reste till S:t Petersburg byggde hantverkare från staden en öppen spis i det övre rummet och gjorde rummen färdiga. Nu var det ingen här. Och Mishka trodde till och med att det skulle vara trevligt för honom att bo på denna dacha till våren. Hur som helst, tills snön smälter kommer inte ägarna hit. Men han blev omedelbart skrämd av denna tanke och kom ihåg att polisen borde jaga honom.
Han gick ner till älven, högg genom isen med en yxa tvärs över kanalen, fyllde hålet med grangrenar så att fisken bara kunde passera på ett ställe och högg en bred malört under toppen.
Snart hade han redan avslutat sitt arbete och gick till kojan för att vila från sitt möda. Hyddan var liten och trång. Men det fanns en speciell skogskomfort i den. Mishka kastade grangrenar på britsen och föll ihop i alla sina kläder på de luktande hartsiga sängkläderna, glad över den frid han äntligen hade funnit.
Nallebjörnen vaknade konstiga ljud som fyllde skogen. Det verkade som att utomjordingar landade i grävlingskogen och producerade otroliga, mullrande, skakande ljud av hundraåriga tallar. Björnen ramlade av britsen, klev ut genom dörren till kojan.
Förvirrad, förvirrad, förvirrad! - dundrade och ylade i skogen - Nattfjäril, men vem är skyldig här?
Musiken kom från floden. Björnen gick försiktigt mot stranden. Bilar stod parkerade vid direktörens dacha, tjock rök steg upp från skorstenarna till himlen, badhuset värmdes upp, dörrarna slog igen, musiken smällde för fullt och då och då hördes sprängande flickskratt.
Mishkas hjärta började slå oroligt. Han gömde sig bakom buskarna och höll tillbaka spänningen som hade stigit till halsen och började observera vad som hände ...
Han såg hur ett glatt sällskap steg ner till badhuset. Framför dem gick chefen för deras timmerindustri, följde efter, snubblande från en bruten stig in i snön och skrikande, gick tre långbenta flickor, följda av några andra stora, fullblodsmän. Snart var badet fullt av ånga.
Inifrån kom flämtandet från spisen, dova skratt och stönande.
Till slut slogs dörrarna upp till omklädningsrummet, och hela det glada sällskapet föll naken ner i den rena jungfrusnön. Mishkins direktör skakade sin hängande mage, som om ett vildsvin genomborrade den fluffiga snön med sin ångade rosa kropp och drog företaget till floden, rakt in i malörten, där Mishkins topp stod.
Tre avbildade flickor var på isen, mitt emot Mishkas lilla svamp. Det verkade som om du kunde sträcka ut handen och ta var och en.
Från denna närhet och åsynen av nakna flickkroppar kände sig Mishka, som ofrivilligt levde i strikt avhållsamhet, yr och hans ansikte flammade av en outhärdlig hetta av skam och okänd förbjuden passion.
Som berusad reste han sig och vandrade svindlande till sin eländiga tillflyktsort. Och bakifrån retade och vinkade spännande flickaktiga skratt och glatt tjut ...
I tjärsmältarnas hydda eldade han åter upp spisen, drack te med lingonblad och lade sig på sin koj och suckade sorgset över sitt upplösa värdelösa liv, som nu efter morgonbeskedet i radion har blivit helt och hållet. utan någon mening.
Björnen lämnades tidigt utan föräldrar. Mamma drunknade på en legering, pappa blev full. De säger att fel spole var installerad vid moonshine still. Det var nödvändigt från rostfritt stål, och Bartholomew satte koppar. Det var därför månskenet visade sig vara giftigt.
Ingen i det här livet älskade Mishka. Efter hantverket gick han med flickan och kysste till och med, och så fort han gick till armén hoppade hans kärlek omedelbart ut för att gifta sig med en förbundsarbetare som hade kommit från Transcarpathia och kört iväg med honom för alltid.
Och efter armén var det jobb i skogen och sprit på helgerna. Han var en framstående och snäll kille, men det fanns inga flickor i närheten, bara killar fanns kvar i Vyselki, flickorna skingrade alla till städerna. Här blir du full! Det vore bättre för honom att födas som en farmor Sanyas get! Jag satt på spisen och åt skalad potatis. Titta, han är kall på sitt kontor!
Mishka tyckte så outhärdligt synd om sig själv att en brinnande tår kokade i hans ögon och ramlade ner i en grangren.
... På natten lämnade han kojan, samma sång dånade i lanthuset och ekade hundra gånger över grävlingsskogen:
"Förvirrad, förvirrad, förvirrad,
Nattfjäril, men vem är skyldig här?
Århundraden gamla tallar ryste under inverkan av decibel och hällde snö gnistrande under månens sken från topparna. Månen lyste som en strålkastare. Strålande stjärnor lyste i den vidsträckta himmelska avgrunden, och natten var ljus som dagen.
Björnen, som en magnet, drogs igen till dacha, musik och kul. Och han gick dit under förevändning att kolla upp toppen igen. Hon kunde skjutas ner när hon dyker ner i ett ishål, eller till och med dras upp på isen.
Direktörens dacha gnistrade av ljus. På stranden av banken såg Mishka i de vida fönstren sin fantastiska fest, lastad med alla möjliga rätter. Någon dansade, någon sov redan i en fåtölj. Plötsligt sprang dachas dörrar upp och kastade ut en uppsjö av musik och elektrisk utstrålning i nattens frostiga renhet.
Mishka såg någon hoppa ut i en brinnande gloria på verandan, rusade ner i mörkret, stegen knarrade på ålen, och i månskenets spöklika ljus på flodens is såg han en flicka, en av de tre som var här under dagen. Hon sprang till den svärtade polynyan, i vilken den vakna flodens iskalla strömmar snodde sig, och kastade sig på knä framför henne.
Mishka hade aldrig sett så vackra flickor i sitt liv. Hennes hår var löst över hennes axlar, hennes höga bröst vek kraftigt och tårarna rann nerför hennes vackra ansikte.
Landsdörrarna öppnades igen, och en man kom ut på verandan:
Margot! ropade han häftigt. ”Hör du? Kom tillbaka! Tydligen ringde han till flickan, som nu låg på knä framför hålet.
Malya! - upprepade han enträget, - Malka! Komma hem. Jag är trött på att vänta.
Flickan svarade inte. Mishka hörde bara tysta snyftningar. Mannen trampade på verandan, svor och gick tillbaka. Flickan viskade något och gjorde en rörelse mot hålet.
Mishka tyckte olidligt synd om henne. Han hoppade ur buskarna och var på ett ögonblick bredvid flickan.
Vem är du? frågade hon frånvarande. Hon luktade dyra parfymer, vin och utländsk tobak.
Björn, - sa han upprymt.
Är du lokal?
Jag bor här. I skogen, - svarade Mishka på samma träsätt. Flickan sänkte huvudet igen.
Och jag är Margo. Eller Mala. Putana.
Det är en strippa, eller hur?
Tja, nej. Putana.
Mishka visste inte innebörden av dessa ord och bestämde sig för att putana var namnet på flickan.
Du, det här, stå inte på knä på isen, - varnade Mishka. - Annars blir du förkyld.
Flickan började plötsligt gråta och hennes axlar darrade lätt. Mishka undertryckte sin förlägenhet, tog henne i armbågarna och placerade henne bredvid honom.
Hör du, Mishka, - sa hon plötsligt och lyfte sina vackra ögon fulla av sorg mot honom.- Ta mig härifrån. Någonstans.
Och Mishka kände plötsligt att den tidigare Mishka var borta, att han nu var helt i greppet om de sorgsna ögonen. Och att han är redo att göra vad hon än säger.
Mina fötter är kalla, sa hon.Värma mina knän. Mishka satte sig och slog sina oböjda armar runt Malis elastiska knän. Hennes fötter var kala och kala. Björnen böjde sig över dem, började värma dem med andan.
Låt oss gå, - sa hon snabbt. - Ta mig härifrån så snart som möjligt ...
De klättrade uppför stigen in i backen. Oväntat för sig själv tog Mishka lätt upp henne i sina armar och bar henne till sin vinterkoja i skogen. Och hon slog armarna runt hans hals, smygde sig intill Mishkas bröst, klädd i en tröja som luktade rök och nålar och tystnade.
När Mishka kom fram till kojan sov flickan redan djupt.
Han lade henne försiktigt på britsarna täckta med grangrenar och satte sig vid fönstret och lyssnade på de okända känslor som hade satt sig i hans själ för en halvtimme sedan, men som redan hade slagit rot som om han levt med dessa känslor för alltid och skulle fortsätt leva så för alltid.
Malya andades lite hörbart. Natten var ljus som dagen. Månen lyste starkt utanför fönstret.
Han hette inte Alyosha, han var Kostya Valikov, men alla i byn kallade honom Alyosha Beskonvoyny. Och det är vad de kallade honom för: för ansvarslöshet, okontrollerbarhet, vilket är sällsynt nuförtiden. Hans ansvarslöshet sträckte sig dock inte i det oändliga: fem dagar i veckan var han en bekymmersfri arbetare, dessutom en flitig arbetare, skicklig (på sommaren betade han de kollektiva gårdskorna, på vintern var han boskapsskötare, stoker på den gård, det hände, nattarbete, han tog kalvar), men lördag, och det är allt: Alyosha rätade på sig, Han arbetade inte på kollektivgården på två dagar: lördag och söndag. Och de glömde till och med när det var han som startade ett sådant förfarande, alla visste att den här pastor Alyosha "var så" - han jobbar inte på lördag och söndag. De försökte förstås påverka honom, och mer än en gång, men allt till ingen nytta. De tyckte faktiskt synd om honom: han har fem barn, varav bara den äldsta nådde tionde klass, resten av vitlöken satt någon annanstans i tvåan, i trean, i femman ... Så de viftade med handen på honom. Vad kommer du göra? Övertyga honom, övertyga honom inte - som ärtor mot en vägg. Han slår med ögonen... "Nå, förstår du, Alyosha?" – kommer de att fråga. "Vad?" - "Ja, du har inte råd med sådant som du tillåter dig själv! Du arbetar inte i en fabrik, du är i lantbruk! Hur så? Eh?" - "Vad?" - "Sluta göra dig narr! De frågar dig på ryska: kommer du att jobba på lördag?" - "Nej. Förresten, om dåren - jag kan också göra det ... Jag ger den i pannan en gång, och du hittar ingen artikel för mig. Vi känner också till lagarna. Du är en förolämpning mot mig med ett ord, jag är i din panna: det anses vara ömsesidighet. ”Så prata med honom. Han gick inte ens på möten på lördagen.
Vad gjorde han i lördags?
På lördagen värmde han upp badhuset. Allt. Inget mer. Han värmde upp badet, tvättade sig och började bada. Han ångade som en galning, som ett ånglok, ångade i fem timmar! Med vila förstås, med rökpaus... Men ändå är det den här typen av kropp man måste ha! Häst?
På lördagen vaknade han och kom direkt ihåg att idag var det lördag. Och genast blommade en stilla glädje i hans själ. Han lyste till och med upp ansiktet. Han tvättade sig inte ens utan gick rakt ut på gården för att hugga ved.
Han hade sin egen vetenskap - hur man värmer ett bad. Till exempel gick bara björkved in i badet: de ger en ihållande värme efter sig. Han stack dem försiktigt, med nöje...
Låt oss ta en sådan lördag.
Vädret var bara tråkigt - det var kyligt, fuktigt, blåsigt - i slutet av oktober. Alyosha älskade sådant väder. Till och med på natten hörde han hur regnet stänkte - knackade mjukt, bråkigt på fönsterglaset och stannade. Sedan i husets övre högra hörn, där det alltid surrade, surrade - vinden förbättrades. Och luckorna började rycka. Sedan avtog vinden, men ändå smuttade det på morgonen - snöigt, kallt.
Alyosha gick ut med en yxa på gården och började välja björkrundstockar för att klyva. Kylan kom under hans tröja... Men Alyosha gick för att svinga sin yxa och blev varm.
Han valde tjockare klossar från vedhögen ... Han ska välja, ta henne, som en smågris, i famnen och bära henne till vedhuggaren.
Titta på dig ... vad, - sa han kärleksfullt till träblocket - Vilken hövding ... Han satte denna "ataman" på en bred stubbe och dunkade på hans huvud.
Snart höll han på att stapla upp en sån där stor hög... Han stod och tittade på den här högen länge. Vithet och saftighet, och innersta renhet av stockar, och andan från dem - färsk, interiör, lätt kyld, skog ...
Alyosha släpade dem in i badhuset, vek dem snyggt nära värmaren, Och så skulle det finnas ett ögonblick - att tända, också en trevlig sak. Alyosha var till och med upprörd när han tände i värmaren. Han älskade verkligen eld.
Men du måste fortfarande applicera vatten. Det är inte så mycket gulligt, men det är inget fel med det heller. Alyosha försökte bara dra honom så snabbt som möjligt. Så han hackade fötterna när han bar fulla hinkar på oket, så han välvde sin långa figur för att inte skvätta ur hinkarna, skratt att titta på. Kvinnorna vid brunnen tittade alltid på. Och de pratade.
Titta, titta så vårigt! Ren akrobat!
Och det stänker inte!
Vart tar det vägen så?
Nåväl, badet värms upp igen...
Ja, det är fortfarande tidigt!
Här kommer hela dagen att ägnas åt ett bad. Han är utan konvoj... Alyosha.
Alyosha höll på att fylla kitteln i värmaren till brädden, två stora baljor och en till i en galvaniserad balja, som han köpte för femton år sedan, där alla hans bebisar turades om att bada. Nu anpassade han det till badet, Och gott! Hon stod på en hylla, på kanten, tog inte mycket plats - störde inte badet - och vatten finns alltid till hands. När Alyosha var särskilt förtjust i på hyllan, när håret på hans huvud sprakade av värmen, rökte han huvudet rakt ner i det här badet.
Alyosha kom med vatten och satte sig på tröskeln för att röka. Detta är också en dyr minut - att sitta och röka. Genast gillade Alyosha att se sig omkring i sitt hushåll i omklädningsrummet och i skjulet, som var fäst vid badhuset, fortsatte omklädningsrummet. Vad hade han inte! Gamla litauer utan sticklingar, gamla krattor, höggafflar... Men det fanns också en arbetsbänk, och det fanns ett användbart verktyg: en hyvel, en bågfil, mejslar, mejslar... Det var allt för söndag, imorgon ska han träna här .
Det är dystert och obekvämt i badet än så länge, men den syrliga, kalla lukten av badet har redan spätts ut med doften av björkstockar - tunna, knappt märkbara - detta är ett förebud om en förestående semester. Alyoshas hjärta nej, nej, ja, och det kommer att tvätta bort glädje - det kommer att tänka: "Scha-as." Du måste också tvätta i badet: till och med Alyosha tillät inte sin fru att göra detta - att tvätta. Han hade förberett en holichok, sand i en burk... Alyosha tog av sig tröjan, kavlade upp ärmarna på tröjan och gick och la sig, gick och skrubbade. Han tvättade allt, torkade allt naket, sköljde över det med rent vatten och torkade av det med en trasa. Han sköljde trasan och hängde den på en lönngren, lönnen växte bredvid badhuset. Nåväl, nu kan du översvämma det, Alyosha lyste upp en gång till... Han tittade på den dystra himlen, på den tråkiga avlägsna horisonten, på byn... Ingen annans badhus hade någonsin blivit uppvärmd. Då kommer de, på kvällen, i all hast, på något sätt, puff-puff ... De kommer att svälja de bittra ångorna och ångan, De kommer inte att ånga upp - de kommer att brinna, de kommer, de kommer att slå i sängen, knappt levande , och de tror att det är ett badhus, heh! ..
Alyosha kastade ner sin cigarettfimp, tryckte ner den i den våta marken med sin stövel och gick iväg för att bränna den.
Han satte stockar i spisen, som alla andra gör: två - så här, en sån, tvärs över och sedan ovanifrån. Men där - i den där omfattningen som håller på att bildas - där brukar de lägga facklor, papper, de fick fortfarande för vana att hälla fotogen nu - Alyosha lade inget där: den där stocken som han lade över, rufsade han fortfarande med en yxa i mitten, och det är allt, och sedan sätta eld på dessa sastrugi - det fattade eld. Och detta är också ett mycket spännande ögonblick - när det blossar upp, Ah, ett härligt ögonblick!
Alyosha satte sig på huk framför spisen och tittade uppmärksamt på hur elden, till en början liten, blyg, darrande, blev större och mer tillförlitlig. Alyosha tänkte alltid mycket när han tittade på elden. Till exempel: "Här vill du att alla människor ska leva på samma sätt ... Två stockar brinner olika, men du vill att människor ska leva på samma sätt!" Eller så gjorde han också en upptäckt: en person, döende, i slutet, kommer plötsligt att vilja leva, så förhoppningsvis, så glädjas åt någon form av medicin! .. De vet detta. Men vilken pinne som helst är precis densamma: brinner det, plötsligt blossar det upp, det hela lyser så mycket, det kastar ut en sådan eldhatt att man undrar: varifrån kommer en sådan sista kraft?
Ved flammade upp bra, nu kan du gå och ta en kopp te. Alyosha tvättade sig från tvättstället, torkade sig och gick med en lätt själ in i huset. Medan han badade sprang barnen, en efter en, till skolan. Alyosha hörde dörren - fortsatte att smälla, och portarna knarrade. Alyosha älskade barn, men ingen skulle någonsin ha trott att han älskade barn: han visade det inte. Ibland tittade han uppmärksamt på någon länge, och hans bröst värkte av kärlek och förtjusning. Han var fortfarande förvånad över naturen: vad gjorde en man?! När allt kommer omkring, inte av någonting, av någon litenhet. Han älskade dem särskilt när de fortfarande var ganska små, hjälplösa. Det är sant, lilla stjälk: låt oss klänga oss nu med all kraft, klättra. Det kommer att finnas många saker framöver - du kan inte kasta av dig något framåt. Och de växer, klättrar. Hade det varit Alyoshas vilja skulle han ha tjänat fem till, men hans fru var trött. Medan vi drack te pratade vi med min fru.
Det är kallt som det är. Snö, se, det kommer att falla, - sa hustrun.
Och det kommer att falla ut. Det skulle ha varit ingenting, det skulle ha fallit på den fuktiga jorden.
Översvämmad?
översvämmad.
Kuzmovna kom in... För att låna pengar.
Väl? Gav?
Dala. Till onsdag, säger han, och där, säger de, ska han få för potatis ...
Nåväl, okej.– Alyosha gillade att de till exempel kunde låna pengar – allt är på något sätt gladare i folks ögon. Och så blev de bättre: "Beskonvoyny, Beskonvoyny". Dumt - Hur mycket frågade du?
Femton rubel. På onsdag, säger han, ska vi få potatis för ...
Okej. Jag ska fortsätta.
Hustrun sa inget till detta, sa inte att du skulle gå, säger de, eller något sånt, men hon sa inget annat heller. Och innan, brukade hon säga, kom det till att svära: du måste göra det här, du måste göra det här - det är inte en hel dag att värma ett badhus! Alyosha gav sig inte ens här, i lördags fanns det bara ett badhus. Allt. Bränn med blå eld! Gå vilse hela vägen! "Vad ska jag skära min själ i bitar?!" Alyosha skrek sedan med en röst som inte var hans egen. Och detta skrämde Taisya, hans fru. Faktum är att Alyoshas äldre bror, Ivan, sköt sig själv så. Och min egen fru tog också upp det: de förbannade också något, förbannade, de förbannade så mycket att bror Ivan började slå huvudet i väggen och säga: "Men hur länge ska jag lida för något?! Hur mycket?! Hur mycket?!" Den enfaldiga hustrun, istället för att lugna honom, tog den och skrek till och med: "Kom igen, kom igen ... Starkare! Ja, är pannan starkare eller väggen?" Ivan tog tag i pistolen... Hustrun svimmade, och Ivan blossade i bröstet, Två barn lämnade. Det var då som Taisya varnades: "Titta ... annars är det inte i deras familj." Och Taisya drog sig tillbaka.
Efter att ha druckit te rökte Alyosha i värmen, nära spisen, och gick tillbaka till badhuset. Och badet var i full gång.
Från dörren jämnt och starkt verkar det som en flod sveper in, hälld, mjukt böjd uppåt, rök. Detta är första gången, då mer värme samlas i värmaren blir det mindre rök. Det är viktigt att kasta det i tid: så att det inte redan är på kolen, men det är inte trångt - elden behöver utrymme. Det är nödvändigt att det brinner fritt, rikligt, i alla hörn på en gång. Alyosha kröp under rökströmmen till kaminen, satte sig på golvet och satt en stund och tittade in i den heta elden. Golvet har redan värmts upp lite, det flyter; ansiktet och knäna blir varma, du måste täcka dig. Ja, och det är inte önskvärt att sitta här nu: du kan få obemärkt frenesi. Alyosha rörde skickligt om eldsjälarna och klev ur badet. Det finns fortfarande mycket att göra: vi måste förbereda en kvast, vi måste hälla fotogen i en lykta, vi måste förbereda tallgrenar ... Sjungande sakta något obestämt - utan ord, med en röst, klättrade Alyosha upp på hyllorna av badhuset, valde en tätare kvast från abborren, skar sedan talltassar på vedhuggaren - jämnt, utan knutar, vikta i en hög i omklädningsrummet. Ja det är det. Vad annars? Alyosha dök igen under röken, tog fram lyktan, pratade - det var nödvändigt att fylla på. Det finns, men ... för att inte tänka på något senare. Alyosha fortsatte att nynna... Vilken välkommen sinnesfrid, Herre! Barnen blir inte sjuka, bråkade inte med någon, lånade till och med pengar... Livet: när är det viktigaste? Kanske när de slåss? Alyosha kämpade, sårades, återhämtade sig, avslutade kriget och återkallade senare kriget med avsky hela sitt liv. Jag såg inte en enda film om kriget senare - det är sjukt. Och det är fantastiskt på folk – de sitter och tittar! Ingen skulle ha trott på det, men Alyosha tänkte seriöst på livet: vad är hemligheten i det, ska man till exempel tycka synd om det, eller kan man dö i fred – finns det inget så speciellt kvar här? Han ansträngde sig till och med så här: han verkade ha flugit - högt, högt - och därifrån tittade han på marken ... Men det blev inte tydligare: han föreställde sig sina kor på boskapen - små, som insekter ... Men om människor, om deras liv, det fanns ingen insikt Det var. Det tändes inte. Likväl: ska du ångra ditt liv eller inte? Tänk om, och sedan, i sista stund, hur skriker du att du inte alls levde så, att du inte gjorde det? Eller händer det inte? Andra dör - ingenting: tyst, fridfullt. Jo, det är synd förstås, tråkigt: det är inte så illa här. Och Alyosha mindes när tanken kom upp så här att det inte är så illa här, kom han ihåg ett ögonblick i sitt liv. Här är vad. Han red från kriget ... Vägen är lång - genom nästan hela landet. Men de körde högt – så skulle jag gå. Vid någon liten station, fortfarande bortom Ural, gick en ung kvinna fram till Alyosha på perrongen och sa:
Lyssna, soldat, ta mig - det är som att jag är din syster... Det verkar som om vi träffades här av en slump. Jag måste snabbt gå, men jag kan inte gå.
En kvinna i baken, ganska slät, med en mullvad på halsen, med målade läppar... Välklädd. Munnen är liten, ludd på överläppen. Han tittar - det verkar som om han rör vid Alyosha med fingrarna och smeker. Han ser lite generad ut, men ser fortfarande väldigt skamlös, tillgiven ut. Alyosha rörde aldrig en enda kvinna under hela kriget... Ja, redan innan kriget var han också ledsen: på fester kysste han bara tjejer. Och det är allt. Och den här, som står där, ser konstig ut... Alyoshas hjärta sjönk så mycket, han var så upprymd att han var både döv och munnen sammandragen.
Men hur som helst, låt oss gå.
Soldaterna i bilen var också upprörda, men den här, tillgiven på något sätt, fastnade för Alyosha så mycket att det på något sätt var pinsamt att närma sig. Och hon var nära att gå, visar det sig: efter två drag var hon redan framme. Och det är på kvällen. Hon säger sorgset:
Jag måste gå lite från stationen, men jag är rädd. Jag vet verkligen inte vad jag ska göra...
Och vem är hemma? Alyosha öppnade munnen.
Ingen, jag är den enda.
Tja, det är så jag ska se bort det, sa Alyosha.
Men du då? Kvinnan blev förvånad och glad.
Imorgon går jag förbi ett annat led ... Det finns inte tillräckligt många av dem!
Ja, de kommer hit varje dag... – höll hon med.
Och de gick till hennes hus, Alyosha tog tag i det han bar med sig: två par officersstövlar, en officerstunika, en tysk matta, och de gick. Och det var den här vägen till hennes hus och den syndiga natten som Alyosha mindes. En fruktansvärd kraft - glädje inte glädje - hetta och stumhet och fasa fjättrade Alyosha medan de gick med detta tillgivna ... arbete, och i mitt huvud var allt tillplattat. Men redan nu kom Alyosha ihåg varje detalj. Alya, så hette hon, tog hans arm... Alyosha kom ihåg hur mjuk och varm hennes hand var under den grova crepe de chine. Det är sant att han inte kom ihåg vilken färg klänningen hade, men de små taggarna i denna crepe de chine, en viss varm strävhet av det, kom han alltid ihåg och minns fortfarande. Det är både taggigt och halt, denna crepe de chine. Och Alyosha kom ihåg klockan på hennes hand - liten (trofé), en smal rem skuren i köttet av hennes hand. Det var då det var öronbedövande som kvinnan själv helt enkelt, förtroendefullt - tog honom i armen och sedan gick och rörde vid hans mjuka sida mot honom ... Och han mindes denna värme - under hennes hand. Ja... Ja, det var natt. På morgonen hittade Alyosha varken Ali eller hans kläder. Senare, när Alyosha åkte i vagnen (hon tog inte med sig dokumenten), insåg han att det var så hon handlade, att hon mötte tåg och valde dummare soldater. Men här är grejen - om hon hade bett på morgonen: ge, säger de, Alyosha, den tyska mattan, ge tillbaka tunikan, separera stövlarna - jag skulle ge allt. Kanske behålla ett par stövlar. Att Alya crepe de chine och mindes. Alyosha, när han var kvar med sig själv, och flinade. Alyosha berättade aldrig för någon om den händelsen, men han älskade henne, Alya. Här är hur. Veden brann ut ... Berget, gyllene, varmt, andades så, och värmen öste ner. Det eldiga svalget nej-nej ja tog ett blått ljus ... Här är det - avfall. Nåväl, låt oss alla bli uppvärmda här - väggar, hyllor, bänkar ... Då rör du inte vid det.
Alyosha kastade talltassar på golvet - sådan kommer Tasjkent att vara i skogen senare, sådan doft från dessa grenar, sådan fri ande, fy fan - skönt! Alyosha ville alltid inte bråka i sista stund, men han kunde inte klara sig. Han gick längs staketet, städade yxan ... Han fastnade igen i badhuset - nej, kolmonoxid. Alyosha gick in i huset.
Ge mig underkläder, - sa han till sin fru och försökte dölja sin glädje - av någon anledning irriterade hon alla, denna glädje i hans lördag. Djävulen kommer att förstå dem också, människor: de vänder själva dumhet efter dumhet, kommer inte ur dumheten, men här ser du, de blir förvånade, fnyser, förstår inte.
Taisyas fru öppnade lådan tyst, stack in huvudet under locket... Det var Alyoshas andra fru, den första, Sonya Polosukhina, som hade dött. Det fanns inga barn från henne. Alyosha tänkte minst av allt på dem: på Sonya och Taisya. Han lossade sig till sina underkläder, satte sig på en pall, lyfte upp sina bara fötter närmare sig, upplevde en viss behaglighet i denna position, jag skulle fortfarande vilja röka ... Men han hade tappat vanan att röka hemma för en lång tid - hur det gick för barnen.
Varför behövde Kuzmovna pengar? frågade Alyosha.
Vet inte. Ja, de tog slut – från och behövdes. Det finns inget att köpa bröd.
Sålde de mycket potatis?
De tog två vagnar... Tjugo säckar.
De håvar in pengar!
De kommer att kratta, alla kommer att sticka ... Tror du att de inte har det på boken?
Hur så nej! Det gör inte Solovyovs!
Varmare byxor att ge? Eller papper ännu?
Låt oss papper, det är inte så lågt än.
Alyosha tog emot det fräscha linnet, lade det på knäna, satt några till och tänkte på hur det nu var i badhuset.
Så okej.
Kolya har angina igen.
Varför skickade du mig till skolan?
Tja ... - Taisya själv visste inte varför hon släppte honom - Vad kommer hon att sakna. Och så lär den sig genom stubbdäcket.
Ja ... - Konstigt, Alyosha upplevde aldrig på allvar sina barns sjukdom, även när de var allvarligt sjuka - han tänkte inte på det dåliga. Tanken kom bara inte till mig.
Och ingen, tack och lov, dog. Men å andra sidan, hur Alyosha ville att hans barn skulle lära sig, att åka till en storstad och resa sig dit för att hedra och respektera. Och på sommaren skulle de komma hit, till byn, Alyosha tjafsade runt dem - nära deras fruar, män, deras barn ... Ingen vet trots allt vad det är för Alyosha bra person, omtänksam, men de där stadsborna skulle genast märka det. Barnbarn skulle springa runt staketet här ... Nej, det är klart, det är vettigt att leva. En annan sak är att vi inte alltid vet hur. Och detta gäller särskilt bydolbaks - det är verkligen ett envist litet folk! Och ta även din lärda människor- agronomer, lärare: det finns ingen mer känd person än hans egen, byn, men som studerade i staden och kom hit igen. Hon går trots allt, hon ser ingen! Hur liten hon än är strävar hon efter att se högre ut än människor. Urban, de på något sätt vet hur, hundar, och visar sin kultur, och inte förödmjuka någon. Tvärtom, han kommer att hälsa dig först.
Så... Okej, sa Alyosha, jag går.
Och Alyosha gick till badet. Han var väldigt förtjust i att gå hemifrån till badet just i sådant väder, när det var kallt och fuktigt. Han gick alltid i samma underkläder, gick medvetet långsamt för att bli kall. Han hittade också någon sorts reserv längs vägen: han skulle riva upp hundens kedja, gå och täcka grinden väl. Detta för att du ska känna dig kallare.
I omklädningsrummet klädde Alyosha av sig, tittade på sig själv ett ögonblick, han var fortfarande en stark bonde. Och mitt hjärta värkte - jag vill bada. Alyosha skrattade åt hans otålighet. Jag tillbringade också lite tid i väntrummet... Huden var täckt av finnar, som samma crepe de chine, heh... Stick dig i själen, vilket bara inte händer i livet! Det var därför Alyosha älskade lördagen: på lördagen tänkte han så mycket, kom ihåg, tänkte, som ingen annan dag. Så vilka är dessa stora värden att ge dig denna lördag? MEN?
Jag kommer ikapp, jag kommer ikapp, jag kommer ikapp
Jag kommer ikapp Khabiba!
Alyosha sjöng lågt, öppnade dörren och klev in i badhuset.
Åh, livet!... Det fanns ett gemensamt badhus i byn, och Alyosha åkte dit en gång för att känna på det. Det är roligt och sorgligt på samma gång! Det var där zigenarna badade. De badade inte, utan drack mest öl. Männen knorrar åt dem, och de svär också: "Ni förstår inte vad ett badhus är!" De förstår! Fast dock i ett sådant och ett bad, som ett allmänt, bara sitta och dricka öl. Inte ett bad, utan något slags missförstånd. Nåväl, jag gick inte på lördagen än; i lördags drack han mitt och tvättade bort allt minne av folkbadet.
Och så gick livet vidare - ganska konkret, men också ganska oförklarligt - till bredden kära och kära. Alyosha gick för att flytta bassänger, hinkar ... - lilla Tasjkent började etablera sig. Varje skadlig spänning släppte Alyosha helt, små tankar lämnade hans huvud, en viss helhet, storhet, klarhet satte sig i hans själ - livet blev förståeligt. Det vill säga, hon var i närheten, bakom badhusets fönster, men Alyosha blev otillgänglig för henne, för hennes tjafs och ilska blev han stor och nedlåtande. Och Alyosha älskade - från fullhet och frid - att sjunga för tillfället, medan han ännu inte hade anpassat sig till att ta ett ångbad. Han hällde vatten i en bassäng, lyssnade till det himmelsklara ljudet från strålen och sjöng omärkligt lågt. Han kunde inte sånger: han kom bara ihåg några byn och fragment av sånger som barnen sjöng hemma. I badet gillade han att spinna sönder.
Jag tittar på människorna
Nej min kära
Alyosha sjöng, öste upp mer vatten.
Lockigt framlock stort,
Som Voroshilov.
Och han öste upp det, han sjöng det igen:
Mamma smälte badet
Skickar till steam.
Jag, mamma, bryr mig inte om badet
Älskling ska gifta sig.
Alyosha kom med vatten i en bassäng ... Och i en annan bassäng, med kokande vatten, satte han en kvast för tillfället - för att ånga. Jag började tvätta ... jag tvättade länge, med stopp. Han satt på det varma golvet, på grenarna, plaskade och spinnade för sig själv:
Jag går själv på vägen
Min tanke är åt sidan.
Tidigt, kära, skröt,
Att jag ska följa dig.
Och det är som om han flyter längs med floden - slät och varm, men han simmar på något konstigt och bra - sittande. Och strålarna är varma precis någonstans nära hjärtat.
Sedan låg Alyosha på hyllan – bara sådär. Och plötsligt tänkte han: vadå, jag ska sträcka ut mig så här någon gång... Alyosha lade till och med armarna över bröstet och lade sig ner en så kort stund. Jag ansträngde mig för att se mig själv, som jag, i en kista. Och redan började något sådant här verka - en deprimerad kudde, en ny jacka ... Men själen gjorde motstånd ytterligare, Alyosha reste sig och upplevde en viss blödig känsla, sköljde över sig själv med vatten, Och för glädje sjöng han också:
Åh, jag kommer ikapp, jag kommer ikapp, jag kommer ikapp
Habib gör-go-nu!
Nåja, åt helvete med henne! Kom-kom, vars dags att träna i förväg! Det är dock konstigt: i kriget tänkte Alyosha inte alls på döden - han var inte rädd. Nej, självklart gömde han sig för henne så gott han kunde, men han gick inte in på sådana detaljer. Nåja, åt helvete med henne! Det kommer, det kommer, du kan inte gå någonstans. Det handlar inte om det. Faktum är att den här semestern på jorden inte alls är en semester, du behöver inte förstå den som en semester, du behöver inte ens vänta på den, men du måste lugnt acceptera allt och "krångla inte inför klienten." Alyosha hörde nyligen ett skämt om hur en erfaren bawd lärde sina flickor i en röra: "Det viktigaste är att inte bråka inför en klient." Alyosha skrattade länge och tänkte: "Det är sant, vi bråkar mycket inför klienten." Det är bra på jorden, det är sant, men också att hoppa som en get - varför? Förresten, det är mycket mer glädjefyllt när du inte förväntar dig denna glädje, inte förbered dig på den. Lördag är en annan sak, han väntar bara på lördag hela veckan. Men här händer det; det är dåligt på morgonen, det är något äckligt, men du går utanför byn med korna, solen kommer fram, någon buske lyser upp med en stilla eld från ovan ... Och så plötsligt värmer en oväntad glädje, det blir så bra att du står och står, och du inte märker det, att du står och ler. Nyligen Alyosha började märka att han helt medvetet ljög. Han älskade stäppen utanför byn, gryningen, sommardagen ... Det vill säga, han förstod fullt ut att han älskade. Fred började knacka i hans själ - han började älska barn och stäppen, till exempel, älskade han mer och mer.
Så tänkte Alyosha, och medan han trodde det, gjorde hans händer det. Han tog fram en ångad doftande kvast ur bassängen, sköljde den bassängen, tog med svalare vatten i den ... Sedan tog han upp en slev med hett vatten från pannan och kastade den på spisen - den första, försöket. Kamenka flämtade och gick till väsning och snurrade. Värmen klängde sig fast vid hans öron, klättrade in i hans hals ... Alyosha satte sig ner, väntade på det första anfallet och klättrade sedan bara upp på hyllorna. Så att regementets styrelser inte satte eld på sidorna och baksidan, släckte han dem med vatten från en bassäng. Och prasslade med en kvast över kroppen. Hela misstaget hos människor är att de omedelbart börjar borsta sig själva med all sin kraft. Du måste först klia dig - gå med en kvast längs ryggen, på sidorna, på armarna, på benen ... Så att han viskar, viskar, viskar för nu. Alyosha gjorde detta skickligt: han skakade försiktigt kvasten nära kroppen, och dess löv, som små heta händer, rörde vid huden, provocerade, väckte en frenetisk önskan att bli piskad på en gång. Men Alyosha skulle inte tillåta detta, nej. Han sköljde av sig, lade sig... Han kastade en slev till på spisen, höll kvasten under spisen, över ångan och applicerade den på sidorna, under knäna, på midjan... Han gick ner från hylla, öppnade dörren ett slag och satte sig på en bänk för att röka. Nu kommer även små rester av kolmonoxid, om det finns, att lämna med den första råångan. Värmaren kommer att torka ut, stenarna kommer att värmas upp igen, och då kommer det att vara möjligt att bada utan rädsla och i massor. Så fina människor.
Alyosha kom från badet när det började mörkna. Han var helt ny, allt sköt i höjden. Han kastade av sig galoscherna vid tröskeln och gick över de fräscha mattorna in i det övre rummet. Och la sig på sängen. Han hörde inte sin kropp, världen omkring honom svajade efter hans hjärta.
Den äldsta sonen Boris satt i det övre rummet och läste en bok.
Njut av ditt bad! sa Boris.
Ingenting," svarade Alyosha och tittade framför sig. "Gå till badhuset."
Jag ska gå nu.
Boris, sonen, började sedan en tid tillbaka inte bara skämmas, utan på något sätt var det pinsamt för honom, eller något - han började på något sätt oroa sig för att hans far var en boskapsskötare och en herde. Alyosha märkte detta och förblev tyst. Till en början blev han djupt kränkt av detta, men sedan tänkte han bättre på det och visade inte ens utseendet på att han hade märkt en förändring hos sin son. Det här är från ungdomen, från stora ambitioner. Låt vara. Men killen vinkade lång, vacker, kanske, om Gud vill, och ta det med sinnet. Det vore bra. Se, han skäms över att hans far är en herde... Åh, kära du! Nåväl, kom igen, låt oss sikta högre, ser du, du kommer att träffa någonstans. Studerar bra. Mamma sa att hon också hade en tjej... Allt är bra. Överraskande överhuvudtaget något, men allt normalt.
Gå till badet, - sa Alyosha.
Är det varmt där?
Ja, nu vilken feber!.. Bra. Tja, det kommer att verka varmt, öppna ventilen.
Så Alyosha lärde inte sina söner att bada: de vill inte. Till moderrasen, till Korostylevs. Han gick för att göra sig redo för badet, medan Alyosha fortsatte att lägga sig ner.
Hustrun gick in, böjde sig över lådan igen - för att hämta linne åt sin son.
Kommer du ihåg, - sa Alyosha, - Manya, när hon var liten, komponerade ett rim:
vit björk
Står i regnet
Grön kardborre kommer att täcka henne,
Där blir björken varmt och gott.
Hustrun ryggade tillbaka från lådan, tittade på Alyosha... En kort stund funderade hon över hans ord, förstod ingenting, sa ingenting, stack sig igen i bröstet, varifrån hon luktade malkulor. Hon tog fram sina kläder och gick in i korridoren. Hon stannade vid dörren och vände sig mot sin man.
Än sen då? hon frågade.
Hon komponerade en dikt ... Vad gör du?
Ja, rolig, säger de, en dikt.
Hustrun ville gå, för hon ansåg det inte nödvändigt att nu slösa tid på tomma ord, men hon kom ihåg något och såg sig omkring igen.
Borovishka måste köras in och ges till honom - jag blandade det där. Jag ska gå till badet för att hämta barnen. Vila lite och gå och städa.
Badet är slut. Lördagen är inte över än, men badet är redan över.
SERVERAS Vera i badet. Jag sålde rosa biljetter genom fönstret och, vem behövde det, tvål, en tvättlapp, en kvast.
Och Veras mamma, Nastasya, tjänstgjorde också en gång i badhuset. Det var deras familj. Vera bodde med sin mamma på huvudgatan i stadsdelscentrum. Deras hus stirrade naivt på vägen och den framkomliga delen med tre små fönster fyllda med pelargoner. Det föreföll många som om bönderna tittade på dessa fönster oftare än på andra. Jo, ja, det här är oundvikligt med en ensam kvinnas liv. Ingen kom ihåg var Nastasya fick Vera ifrån vid den tiden, ingen märkte hur hon blev vuxen. Och nu leddes varje bonde som gick förbi av folks rykten till sin hydda. Det är inte känt hur mycket sanning som låg i detta rykte, hur mycket fiktion, född av kvinnans svartsjuka, som liksom rädsla har stora ögon.
Det fanns både mor och dotter som två droppar. Och när man tittar på Vera, kan man föreställa sig hur Nastasya var för tjugofem år sedan. Och när Nastasyas år rullade ner, gick Vera också in i den indiska sommarens tid och upphörde gradvis att vara föremål för manligt intresse och därför kvinnlig rädsla. I byn växte nya föremål av kvinnoskvaller upp - denna plats är som bekant aldrig tom.
I badet var Vera en bra hemmafru. Sent på natten, efter en lång tvättdag, tog hon hand om två gemensamma sektioner - hane och hona, två ångrum och två "nummer" - separata hytter med bad. Båsen var förresten kalla och obekväma, men konstigt nog gick folk fortfarande i dem, särskilt specialisterna som anlände genom distribution. Det var vilt för dem inför alla ärliga människor, med potentiella kunder och patienter, att vara nakna och skölja i en galvaniserad handfat, där ingen hade tvättat före dig. I rummet, i badet är det sant också, men ändå inte så mycket.
De förstod inte all charmen med vanlig tvätt, denna otålighet och glädje med vilken hela byn rusade till badhuset på lördagar.
Ett stort gråstensbad stod i utkanten, nära skogen. Vägen dit gick genom ett lågland bevuxet med svarta pinnar, så trätrottoarerna fick höjas på pålar. Och den här stigen från lördagsmorgonen, ju längre in på kvällen, desto tjockare, rörde sig flödet av människor. Med barn. Med påsar och korgar, där rent linne läggs för hela familjen, sköljs i floden, torkas i vinden - själva friskheten.
Nej, de herrelösa stadsspecialisterna kunde inte förstå allt detta. För oss var det en ritual, ett sakrament, det högsta nöjet.
Så du tvättade allt i ditt hus, städade och gnuggade det. Sista titten tittade runt i det gnistrande rena rummet och såg till att det enda otvättade föremålet i det var du själv. Och han vandrade - på halvt böjd, längs stegarna på styltor, kanske, både i regn och i snöstorm - det spelar ingen roll, vandrade in i badhuset, kände med varje cell den enda önskan - att snabbt störta in i det vita ånga, luktar både ett björklöv och en grantass, och schampo och lite vinäger...
Och ta ett fritt handfat, och slå dig ner någonstans på en bred träbänk, slät och tvättad vit, om du har tur - i ett hörn, men inte tur - och det är så bra, hur mycket behöver en naken person, i värme , i ett par, bland sådana långsamt rörliga eller kala, rosa, slappa kroppar. Här är det här handfatet, en liten bråkdel av en bänk för att sprida tvål-tvättduk på en vaxduk - det är allt du behöver för fullständig lycka, tvätta dig, skvätta vatten så mycket du vill - ta ut kranen, gå inte till väl.
Genom att skölja med det första vattnet, vänja sig vid värmen, andas in, börjar man urskilja de som är i närheten. Kasta en tvålig tvättlapp till någon som är närmare – gnugga den, säger de. Utan ett ljud skrubbar de omedelbart den exponerade ryggen så - du känner det inte, som om det sköljdes bort tillsammans med skummet. Sedan tar du lika tyst emot en grannes tvättlapp och försöker som svar på någon annans rygg. I badet är alla lika. Raipov-lastaren kunde väl gnugga ryggen på den förste sekreteraren, det är okej. Och så han, sekreteraren, till lastaren. Ett bad är ett bad. Det finns ingenstans att lägga ditt ID.
Efter att ha rivit av det första lagret kan du titta in i ångrummet. Om du inte har en kvast är det okej, någon ger dig en piska.
På den tiden var de på något sätt inte rädda för infektion. Från badet kom en känsla av sådan renhet och friskhet att det aldrig föll någon in att förakta någon annans kvast.
I ångbadet var stämningen ännu mer konfidentiell. Där, medan kranen sipprar ner i ditt handfat, kommer någon att viska i ditt öra till ljudet av vatten: "Titta på Zina, helt täckt av blåmärken, igen, det är tydligt att hazil var en fyllare ..."
Enligt andra välkända tecken drog hela tvättavdelningen omisskännligt till exempel följande slutsats: Jag gick min kära "till andra våningen", som vi kallade sjukhusets kvinnoavdelning. I badet är du naken, öppen, försvarslös ... Men det är därför du inte har något att vara rädd för här, du kommer bara att få synd här. Ingenstans, i någon annan sammankomst av sådana människor, finns det så mycket vänlighet och deltagande av människor mot varandra som i ett badhus. Och de ska gnugga det, och de ska viska det med en kvast, och de ska hålla barnet medan du byter vatten i bassängen. Varmt för, förmodligen. Och rinnande, rinnande varmt vatten. Tvålflöden rusar in i det bommade hålet i golvet och försvinner där, tillsammans med irritationen, smärtan och förbittringen som samlats under veckan.
Jag hoppade faktiskt lite tidigt rakt in på tvättavdelningen, för så snart, direkt från stegen på styltor, är det långt ifrån alltid möjligt att komma dit, förutom tidigt på morgonen, och på kvällen, efter att man tvättat allt. , städade den, skakade ur den och tvättade, förutom han själv, det är bara flest människor. Han, folket, tvättade och tvättade också allt vid det här laget. Och det är därför det är trångt i omklädningsrummet. Alla bänkar är upptagna, folk står längs väggarna och det är kö precis vid dörren.
Men vem sa att det var synd. Klubben och banya är kanske två platser där människor samlades i byn. Även i björkparken för "Blomsterfestivalen" på sommaren, en gång om året. Tja, även köer till butiken samlade ibland en halv by. Men hur skulle dessa två köer kunna jämföras – med badhuset och med butiken. Den andra, bullrig, irriterad, bråttom - tänk om det inte räcker, och boskapen ännu inte har matats hemma, och potatisen har inte skalats, och barnen vet inte var ... Och det här , den första, utmattad av värme, springer inte någonstans - där rymmen, allt tvättas, tvättas, barnen hukade vid sidan, värmde upp, imorgon är det en ledig dag. Och bara zhu-zhu-zhu, surrande i täthet och inte förolämpad av en tyst konversation - alla nyheter har samlats i badhuset, nu kommer alla att tvätta sina ben samtidigt.
Dörren öppnas då och då, tillsammans med blossen av ånga, en annan figur dyker upp, zhu-zhu-zhu stannar i en minut och startar sedan upp igen.
Animation orsakas av ett par unga proffs, som inte ingår i sammankomsterna, utan går direkt till rummet. Numer är en separat stuga med badkar, dusch och toalett. Taken i själva badet och därför i omklädningsrummet är högt, och båset är inhägnat från omklädningsrummet av en trävägg som inte når taket med nästan en meter. Det förefaller för unga människor att de, efter att ha stängt dörren efter sig med en spärr, stängslat av sig från hela världen, från denna outbildade bypublik, som älskar att bada i en flock i en bassäng.
Allmänheten hör absolut allt. Hur ett byxbälte klirrar, hur mynt rullar ur en ficka, hur alla möjliga fästen klickar, hur en tvättlapp prasslar på badets kanter, som den unga kvinnan flitigt gnuggar innan hon häller vatten, utan att lita på städningen av badhusvakten, som har löddrat allt sedan kvällen.
När de värms upp i ett trångt varmt bad börjar de unga att glömma alls. Och den tysta kön lyssnar med uppmärksamhet när de fnissar runt där, fnissande och tjutande. Vid den här tiden är till och med nyheterna på något sätt bortglömda. Men - tvätttimmen för femtio kopek går snabbt ut.
Skötaren kommer till dörren och knackar mjukt: "Sluta, tiden är ute! .."
Återvända från höjderna av ensam salighet till den hårda lantliga verkligheten inför ett omklädningsrum fullt av patienter och klienter, går de ut, gömmer sina ögon och gömmer sig hastigt bakom dörren. Kön följer dem med blicken inte utan ånger. Men – igen dyker något ämne upp, och återigen flödade samtalet.
Onödigt att säga hur Vera gillade hennes arbete. Här sitter hon i sitt staket med ett fönster, biljetterna är klara för henne. Och alla går till henne. Bossar, underordnade, fattiga, rika, onda, snälla, pratglada, tysta, gifta, frånskilda - alla behöver ett bad. Och i två dagar - på lördag och söndag - har Vera en själshelg. Och hon kommer att se alla, och hon kommer att veta allt om alla, och hon kommer att se och höra nog. Och alla behöver det. Vem kommer att be om att få värma upp lemonaden, vem ska hålla den tvättade, urtvättade och skrikande bebisen medan mamman klär på sig, ta fram släden, lägga madrassen. Återigen, markera tiden för att meddela intelligentian att deras timme redan har passerat. Och Vera känner alla, vet till och med när någon kommer till badhuset. "Niolajevs har inte varit här än, och det borde de ha," säger hon och tittar på klockan när en paus plötsligt uppstår i samtalet. Och alla kommer att minnas Nikolaevs, och samtalet surrade igen. Bra...
Så från lördag till lördag fortsatte Veras liv. Offentligt kände hon på något sätt inte sin ensamhet. Även om hon tittade utifrån var Vera ledsen. Gamla Nastasya, i sina nedåtgående år, har någon att ge ett glas vatten till, och Vera har en kort kvinnas ålder - barnet hände aldrig, med vem kommer hon att stanna när Nastasya ...
Och så inträffade en händelse som förändrade Verinas liv på ett annat sätt.
Det finns en ny specialist i byn. Inte ung, men det är tydligt att inte efter institutet, utan efter vad och varför han kom till vår by, visste ingen riktigt. Han fick jobb på lokalredaktionen och snart uppmärksammades hans vettiga artiklar redan av de lokala läsarna. Han bodde i två veckor på ett pensionat, och sedan förde hans chef honom till Nastasyas hus och bad honom att ta honom som logerande - Nastasya brukade ha gäster tidigare.
En månad har gått, en till. Och så flämtade byn: Vera och gästen lämnade in en ansökan till registret. I alla köer viskade de, diskuterade nyheterna.
Men – skvallret lät, lät och torkade, och på Veras bröllop gick hela redaktionen på Bright Source. Vera var i en blå klänning och med en vit rosett i håret.
Och från den dagen blev hon en mans hustru, Vera Ignatievna.
Under den första månaden, på helgerna, strömmade folk in i badhuset, ny tro titta på Ignatyevna. Och efter ett par månader jobbade hon inte som badvakt. I hennes ställe satte de Irka Tarasikha, en rödhårig, smal tjej - hennes mormor bad henne gråtfärdigt fästa någonstans så att hon inte skulle gå vilse.
Och snart knäppte byn igen händerna unisont: Tron är något som ska bevaras.
Hon blev helt annorlunda.
Sedan hon vaknade bakom sin gardin som sin mans fru, vaknade före honom och såg honom sova länge - knubbig, med fylliga läppar, mjuk överallt, med en kal fläck på huvudet - under dagen täckte henne med en tråd från någonstans bakom örat, och nu lutade låset sig bakåt på kudden och allt blev klart, från just den morgonminuten reste hon sig från sin säng helt annorlunda.
Hon trodde inte på sin lycka när hon satt mitt emot vid bordet och såg honom äta, när hon såg honom iväg tidigt på morgonen på en affärsresa till kollektivgården - för henne lät det fortfarande som "ut i rymden"; hon lugnade ner sig i köket när han, som sköt undan en vas med en konstgjord bukett på ett runt bord, satte sig för att skriva - för henne var denna sysselsättning helt utanför fantasins rike.
Han pratade lite med henne om sina affärer, kom oftast sent, läste tidningar, skrev. Hennes stunder var medan han åt det hon lagade. Tja, till slut gick han ändå till henne bakom en färgglad gardin - inte för att skriva hela natten.
Han var faktiskt inte särskilt snabb bakom ridån. Faith var upprörd över detta, för att säga sanningen. Och innan allt hände visade han inget initiativ under en anständig tid, till skillnad från de andra, som – nej, det var inte så många i hennes liv. Hur mycket Vera försökte fånga hans blick, även om det lyste lite, när hon av misstag sprang på honom i dörröppningen eller tog fram en kopp från den högsta hyllan i porslin. Nej. Han var artig, artig, men inget mer. Vera var dock inte heller ett rovdjur för att jaga en bonde och sedan köra klorna i honom ända längst bak. Om så var fallet skulle någon ha blivit slagen för länge sedan. Det fanns inget trick i henne. Men den här gästen gillade hon verkligen. Det verkade för henne som om han var någon slags hemlös, ensam, nedkyld. Vera ville värma honom. Inte redan ung, men en. Vad han hade där – innan han kom till dem i regioncentralen visste hon inte, och ville inte veta.
Hon ville att han skulle komma till hennes badhus, se hur alla behöver henne där, vilken ordning hon har i allt. Han skulle ha gillat det. Men han gick inte till badhuset, utan tvättade sig på lördagar med sin kollega, som bodde i en "stads" lägenhet med bekvämligheter. Fyra sådana hus har redan byggts i stadsdelens centrum - med bekvämligheter, men de boende, trots närvaron av ett badrum, gick ändå till badhuset. Men gästen gick inte.
Och hon bjöd en gång in honom själv.
"Jag gillar inte när det är många människor..." vägrade han först.
"Och du kommer tillbaka senare, när ingen är i närheten," sa hon blygt.
"Det kommer inte att finnas någon och badhuset kommer att stängas", invände han.
- De stänger inte. Vem ska stänga något? Jag stänger den när jag vill... Kom igen, kom på söndag, jag skingra alla tidigt. Kom klockan elva. Det kommer inte att finnas någon.
Han gick. Han gick längs stegarna till badhuset mot strömmen av ångade människor. Och några varnade artigt:
- Hej, man, gå inte, det är redan stängt, idag var det stängt tidigt ...
Han såg sig omkring, öppnade tveksamt den tunga dörren och gick in.
Det luktade fuktig värme och doften av en björkkvast. Det fanns verkligen ingen. Han klev till dörren märkt "Mensektionen" och gick in i omklädningsrummet. I djupet framför honom, i den leriga ångande luften, syntes ytterligare en dörr, och bakom den kunde man höra någon skramla järnfat.
Dörren slogs upp och Vera dök upp i ett bloss av ånga i den mjölkvita öppningen - barhårig, i en tunn bomullsklänning och gummitofflor på bara fötter. Klänningen var fuktig av ånga och klamrade sig fast vid Veras tunna figur.
- Kom du? sa hon och log glatt. – Nåväl, ta av dig kläderna och kom in, var inte rädd.
Hon hade redan tvättat allt i herravdelningen, bassängerna stod i en gnistrande kulle i hörnet på bänken, och bara i den ena var en björkkvast fylld från sommaren ...
Det som Vera mest av allt ville ha för sin gäst passade med ett ord - varmt. Och badet var det bästa för detta. Bath, där hon var värdinna, där hon kände sig trygg.
Det återvunna regionala centret sov gott, och ingen kunde störa aktionen som ägde rum på natten i utkanten av byn, nära skogen, i ett tomt varmt badhus.
Vera använde all sin rika erfarenhet av tvätt - från spädbarn till unga människor, för vilka allt inte räcker, hur man än går med en kvast på ryggen, på sin kära gäst, en så dyr en att hon inte vågade förvänta sig i hennes badhus.
Åh, hon spikade! Slog ut mannen. Jag blev inte kall ens på en lång väg genom de frostiga nattens öde gator.
Och han kom in, som en söt liten, bakom gardinen ... Nastasya sov, hörde ingenting. Och när jag gick upp på morgonen såg jag. Hon sa ingenting.
Tja, allt är i det förflutna. Nu har Vera blivit en mans fru.
Hon gick på ett helt annat sätt nu och skrattade inte högt utan kastade huvudet bakåt. Som om hon var rädd för att något skulle spilla, skrämma, uppröra. Tyst värdighet ljöd nu i hennes röst, återhållsamhet lyste i hennes ögon, gömde det som frenetiskt lyste och stänkte åt alla håll, om inte för att förkorta sig hela tiden. Så tunna gardiner på fönstret döljer det som finns inne i huset. Där inne i huset är det ljust, men utanför ser man ingenting, och tittar inte in. Denna återhållsamhet har nu blivit hennes nya egenskap. Det verkade för henne att om hon, som tidigare, började skratta med någon, även om det nu redan fanns så många jägare att chatta med henne, är det trots allt intressant, hur hon tog bort en korrespondent för sig själv, och dessutom, Titta, hon fick sig en mage vid mer än fyrtio, och så, det verkade för henne att om hon gjorde något sådant, så skulle hon imorgon vakna upp ensam bakom sin bomullsgardin.
Under tiden närmade sig hennes position. Och så en natt, när hon vaknade av någon form av inre chock, kände hon att det hade börjat. Medan hon sköt sin man åt sidan, medan han vaknade och insåg vad som var fallet, medan de vandrade genom skogen och stannade då och då, till sjukhuset, såg hon inte längre Guds ljus av smärta och fasa.
Jourhavande barnmorska sprang, handfat och hinkar klirrade, sköterskan stönade, rädda mammor tittade ut från avdelningarna... Något fungerade inte för henne där. Och attackerna av smärta som slits i två delar löste inte hennes livmoder från bördan.
Naturligtvis kommer de då att skälla ut läkarna: det var nödvändigt att omedelbart göra ett kejsarsnitt, vad finns att förvänta sig när kvinnan är över fyrtio, och den första förlossningen. Ja, och de sa att hon hade ett smalt bäcken. Och benen är redan förstenade, är det möjligt ...
Medan de sprang efter kirurgen, medan han kom, då och där... Flickan, vit, fyllig, söt, togs ut död.
Han tog med ett foto till redaktören. Som en docka, helt i rosetter, spetsar och blommor, låg en bebis i en liten kista. Alla tyckte synd om henne och hennes mamma. Han var också tydligen ledsen, mycket.
Vera insåg direkt, som de sa om flickan, att allt var över. Innan hon vaknade ensam bakom gardinen, innan han satte sig bredvid hennes säng på sjukhuset och klumpigt strök hennes axel genom filten, och tårarna glittrade i ögonen, visste hon ändå att det var över. Och plikttroget väntade – när. För hon skyllde sig själv för allt. Kunde inte föda. För mannen till femtio, varken familj eller barn var det aldrig. Han gifte sig med henne, gjorde hennes mage. Och hon kunde inte föda. Det vore bättre om hon gick till sjukhuset i staden innan tiden. Jag ville inte lämna honom ensam. Nu lämnade hon honom ensam och sig själv ensam.
Han lämnade stadsdelscentrum lika tyst som han dök upp för två år sedan. Gick inte iväg direkt. Medan Vera återhämtade sig, medan den gulaktiga blekheten försvann från hennes fallna ansikte.
Alla tyckte väldigt synd om henne. Ändå, hur du än säger det, om flickan levde, skulle allt vara lättare för henne, även om det inte fanns en bonde. Av någon anledning var alla säkra på att korrespondenten ändå förr eller senare skulle ha lämnat henne.
Ingen tänkte på korrespondenten att för honom kanske också denna lilla flicka var ett hopp, droppen, att han med hennes födelse verkligen hoppades kunna förändra sitt liv. Ingen visste något om honom. Vera visste inte riktigt. Så han föll för henne bakom gardinen, men var - vad är skillnaden, förmodligen från himlen ...
Redaktören visste var. Han anställde honom trots allt. Det var bara omöjligt att prata om det. För det första är det synd, och för det andra, i regioncentret har de aldrig hört talas om något sådant, de skulle fortfarande inte förstå någonting, det skulle ta för lång tid att förklara. Varför då? Ja, förlåt för mannen. Han har lidit så här hela sitt liv. Men arbetaren är bra.
Nu visar de sin "funktion", men på den tiden skämdes de över att prata om sådana saker. Tja, i allmänhet satt en man. För en dålig artikel. När jag gick därifrån bestämde jag mig för att köra bort från mina tidigare platser, jag bestämde mig för att försöka som alla andra – familj, fru, barn. Det funkade inte.
På tröskeln till sin avresa köpte han en flaska och gick till redaktören. Efter något slags glas där slog bonden igenom - han grät och upprepade hela tiden: om flickan levde skulle han leva för henne, inte ung, trots allt. Och så - nej. Tro har ingenting med det att göra, han kan inte vara med en kvinna, oavsett vad du gör.
Så han gjorde chefen förbannad. Tom var också fantastisk - hur kunde det vara: han kan inte vara med en kvinna. Jo, av ungdom, av dumhet - vilket inte händer. Nu kan du glömma, inte en pojke. Kallad redan.
Ja, det är klart att allt inte kan raderas ur livet. Som de säger, jag skulle vara glad över att komma till himlen, men synder är inte tillåtna ...
Nåväl, han gick. Redaktören sparkade honom till dagen, tvingade honom inte att arbeta på en månad. En sådan sak, ja...
Stackars stackars Vera gick och jobbade i tvättstugan - hon hade nyss byggts om intill badhuset, en timmerkoja. De satte in stora bilar. Vera åkte till och med till staden för att studera i två veckor.
Men innan lokalbefolkningen hann vänja sig vid att bära sina linne till tvättstugan brann det ner en natt tillsammans med bilarna.
Vera misstänkte något slags icke bra tecken för sig själv i denna händelse. Men skylten var – för att inte säga väldigt snäll, men inte helt ond heller.
Irka, hon som blev utsedd till badvakt när Vera skulle gifta sig, gick på spree och åkte till någon i staden. Också den är rödhårig, täckt av fräknar, tunn som en bräda, med en evigt blöt skrattmun, men allt detta hindrar henne inte det minsta från att gå - nu kliar kvinnor sig i tungan om henne. Här, på dig, visslade in i staden, finns det ingen som ser till badhuset. Och när det var så är det likadant att det inte var det. Vissa klagomål - och smutsiga, och oförskämda, och sent till jobbet. I allmänhet är badet inte detsamma.
Och chefen för den kommunala gården som heter Vera: gå, Vera Ignatievna, igen till badhuset, vi har ett hål här utan dig.
Och hon gick på toaletten. Och återigen var allt som det var. Hon kommer att rengöra allt, tvätta det, skura bassänger med läsk, hälla kokande vatten över det och sitta i sitt staket med ett fönster, hennes biljetter redo. Och alla går till henne...
Men var den här verkligen gift, eller drömde hon allt? Och den här gästen, och den lilla vita flickan, alla i blommor och spetsar?
Hon skulle hålla med om att allt var en dröm.
Bara här är ett ärr ... Du tittar och minns - nej, inte en dröm ...
Jag värmde upp i värmen och slumrade till halva ögonen. Den heta brädan slutade bränna min rygg. Jag ville inte ens stretcha. Det stod en tekanna på en hylla vid fötterna; vattnet i den ångade. För lat för att sätta sig ner och stilla nyfikenheten – kokar det eller inte?
Sasha gick in i ångbadet utan att knacka, hans överkropp insvept i ett lakan, med två kvastar i ena handen och en mugg i den andra.
- Oj! Jag skrek och rullade över på magen.
Den heta luften från den snabba rörelsen sved i mina knän. Jag justerade försiktigt min filtmössa och började smygande titta på Sasha bakom min axel, under halvslutna ögonfransar. Killen visade sig vara välbyggd, i kroppen, med lockigt hår på bröstet och magen. Mina läppar sträckte sig skamlöst till ett leende och jag gömde mitt ansikte.
- Tja, hur? Hur är det med Irina? frågade Sasha.
– Ska du slå? frågade jag smygt och höjde huvudet.
- Vad tyckte du?
Sasha tog på sig grovt sydda vantar, hällde kvass från en mugg i en slev med vatten och stänkte ner det i hålet överst på spisen. Genomskinlig ånga med ett skarpt ljud rusade upp och åt sidorna, släckte mig med en het våg. Den lockande lukten av bröd fyllde det lilla ångbadet. Sasha klappade mig lätt med två kvastar, viftade med dem och drev den heta brödandan runt mig. Harmlösa klappar blev starkare och mer enträgna, luften brände näsborrarna, det blev svårt att andas. Jag bad om nåd.
"Lägg dig ner", beordrade min plågoande.
- Jag... Åh... Åh...
Jag stönade, oförmögen att få fram ett ord. Ägaren dukade återigen efter för paret.
"Växla om", sa han.
- Wu!
– Rulla över, vem sa!
Det var en order. Jag rullade lydigt över på ryggen och täckte mina bröstvårtor med handflatorna, inte för att jag skämdes - jag var redan likgiltig - utan för att de brann outhärdligt. Jag höll på att kvävas, det fanns inte tillräckligt med luft. Lungorna drog ihop sig nästan tomma.
- Åh...
Bara en tanke rusade omkring i mitt huvud i panik: "I'll die ... I'll die ...". Sasha skrattade mjukt och fortsatte att slå mig skoningslöst med kvastar. Det som hände verkade overkligt för mig, väggarna i ångbadet - tecknade, tecknade. Jag tänkte ingenting när Sasha la ner kvastarna, tog bestämt tag i mina underarmar, lyfte mig från hyllan och ställde mig på fötterna. Jag fick en glimt av vatten som kokade i en vattenkokare. Killen, som fortfarande stödde mig i underarmen, tog mig ur badet - i vad han var, naken - och stoppade in mig i ett bad med källvatten, som rann dit från en naturlig källa. Vattnet är klart, isigt, med en duva, sötaktig i smaken. Jag kände mig inte kall.
Jag kom ut ur badet på egen hand, Sasha gick försiktigt tillbaka till badet. I omklädningsrummet kastade hon på något sätt ett lakan över sig och föll ihop på en bänk i total impotens. Jag sträckte ut mig på den, så långt längden tillät. Tack, jag höll mig vid liv... Först nu upptäckte jag att jag fortfarande har en badmössa på mig. Hon drog av den och stoppade in den under huvudet. Kroppen svämmades över av en het våg – en följd av isbadet. Det kändes som att jag andades eld. Bitande slag med en kvast kom från ångbadet - min skötare tog nu upp sig. Det går inte att jämföra med stadsbadet, med dess folkmassa, kalla omklädningsrum och obehagliga lukt i det kvavla ångbadet.
Sasha hoppade ut ur ångrummet, passerade tvättrummet i två steg och rusade förbi - vinröd, utgående ånga, med ett björklöv på baken. Från gatan kom ett kraftigt plask och ett tappert tjat.
Han återvände, gömde sin värdighet i en handfull, böjd som en pingvin. Han tryckte in rumpan bakom tvättrumsdörren och ropade:
- Låt oss gå, irländare!
- Var?
- Hur var? Tvätta.
Vatten droppade från hans ångade ansikte, ena ögat blinkade, det andra snurrade. Jag insåg plötsligt att jag skämdes över nakenhet, både hans och min. Jag blev förvånad – att jag, utan anledning, har blivit blyg?
- Inte...
- Som du vill. Drick kvass och gå och tvätta dig, jag vilar nu.
Så vi tvättade - i tur och ordning, försenat generade av varandra. Sasha gick till ångrummet ännu. Badet tröttade ut mig så mycket att jag inte visste hur jag skulle ta mig ut ur tvättrummet, hur jag skulle klä mig. Vandrade till lanthuset, där han föll på sängen.
Jag lagade middag i förväg, innan badet, i sommarköket. Pentryt är snyggt, med ett landskap målat över hela väggen, med gardiner. Det stod en gitarr på en pall i hörnet. Nu åt Sasha och jag middag och berättade om oss själva. Vi träffades för två år sedan. Mer exakt såg de bara varandra på skeppet, där Sasha var tredje styrman vid den tiden. Jag tog med tulldeklarationerna till kaptenen. Sedan såg jag honom på en företagsnyårsafton, han hade precis loggat i land. Vi pratade till och med om något. Och sedan dess började de hälsa på varandra om de sågs i rederiet eller på gatan.
Nu erkände han att han var rädd för att närma sig ... Jag blev förvånad:
- Varför?
- Tja, du är så... Så...
- Ja, du ... i badet. Du är redan den andre assistenten, och du pratar sånt nonsens, - jag skrattade.
Sasha är en framstående kille. På nyårsafton "hängde" tjejerna från grannavdelningen på honom som hundar på en björn.
- Chsh! Gör inget oväsen, väste han. – Om du stör brownien på natten – han låter dig inte sova, han kommer att skrämma dig.
- Jaha?
- Lita inte på? Det är här brownien bor. När en bror kommer till vila med sina vänner, gör de ett ljud, och sedan lyssnar de hela natten när brownien går runt dacha och tappar allt.
Jag skrattade, jag trodde inte på det. Men bror - det här är redan intressant.
"Jag har också en tre år yngre bror", sa jag.
- Min är också tre år yngre, - Sasha blev förtjust. – Har du märkt att vi har samma mullvadar på händerna? Är det här fyra saker?
Mullvadarna matchade verkligen, och det verkade viktigt.
Du vet, jag har alltid gillat dig. Leende som den strålande solen.
"Och även snäll och manligt aggressiv," tillade jag mentalt.
Killen sträckte sig efter gitarren, men jag stoppade honom:
– Sasha, jag är lite vid liv efter badet. Låt mig diska och gå och lägga mig. Sjung för mig imorgon.
Han skrattade.
– Gillade du badhuset? Gå och lägg dig. Jag ska diska själv. Du kan fortfarande...
Jag struntade i den sista anmärkningen och traskade till andra våningen, där det stod en gammal, gammal soffa, utlagd för alltid. Jag gillade stugan. Byn är liten, tyst, med prydliga förfallna hus, mestadels tvåvåningshus. Det var tyst, förutom visslingen från en rastlös fågel utanför väggarna och det dova skrammel från sommarköket.
Sasha kom in ungefär tjugo minuter senare. Klädde hastigt av sig i mörkret, klättrade under täcket. Jag gömde mig i hörnet, vände mig bort från honom, rädd och glad.
- Var är du? frågade Sasha med bruten röst. Han hittade mig, tog min hand över min mage och drog mig mot sig.
Jag flundrade i ett tjockt spindelnät och kunde inte ta mig ur det. Jag är livrädd för nätet, hur lyckades jag klättra in i det?! Flämtande av fasa viftade jag krampaktigt med armarna. Sasha kom fram bakom mig och drog ut mig ur nätet. Ett skräckskrik flydde min hals, jag hörde det från sidan och kände inte igen min egen röst – det fanns inget mänskligt i ropet. Hon satte sig upp på sängen, andades tungt, svettades, kall och fuktig. Sasha vaknade, satte sig också ner, kramade mig.
- En dröm, Sasha... Jag hade en dröm...
- Brownie, brownie, varför skrämde du henne? Det här är min fru... Skräm mig inte längre.
Vilken fru?
– Det är en brownie, var inte rädd, Ira. Han är ofarlig, bara skrämmande.
Nu var jag redo att tro vad som helst.
- Kommer han inte att skrämma längre?
- Ska inte. En gång, och det är det. Jag berättade för honom...
Jag skriker aldrig i sömnen. Jag tittar tyst på mina mardrömmar. För första gången, ärligt talat!
– Allt, allt, var inte rädd. Sömn.
Vi slog oss ner. Sasha somnade omedelbart och jag låg vaken och undrade varför han kallade mig sin fru. Tar hand om mig i bara en vecka. Allt detta är inte seriöst. Naturligtvis var det dags för mig att slå mig ner, att bestämma mig för något med mitt kaotiska, korkade liv. Jag njöt av personlig frihet och använde den som jag ville. Jag gillade inte livet i ett borgerligt äktenskap. I djupet av min själ ville jag gifta mig - "på riktigt", eftersom jag inte uppskattade ett "inofficiellt" äktenskap för en krona. Hon gjorde slut med sin rumskamrat, längtade och glömde. Jag ville inte längre uppfylla en hustrus plikter. Köket, disken, städningen drev mig in i depression. Vilken är min fru? Jag kommer att gifta mig med Sasha - jag måste inte bara laga mat, utan laga utsökt, det kommer att finnas dubbelt så många rätter, städning också. Du kommer att behöva tvätta hans strumpor och stryka hans skjortor, anpassa dig efter hans preferenser, brister och utstå mycket. Jag vet fortfarande inte exakt vad. Han sa också i går att han vill ha två barn. Det är hemskt. Vid tanken på att jag under flera år inte skulle tillhöra mig själv, protesterade varje cell i min kropp. Nej, jag vill inte.
Jag lyssnade - vandrar brownien runt dacha? Det var en sådan tystnad att det surrade i mina öron. Jag lutade mig mot Sashas heta rygg, fortfarande ovant, och somnade.
Juninatten i Sakhalin kylde luften, morgonen täckte dachabyn med dimma. Jag vaknade tidigt. Hon låg tyst under Sashas sida och lyssnade på fågelkvitter och kvittrande. log. Jag ville inte tänka på någonting. Benen och musklerna som ångades i badet försvann fortfarande av lycka.
Sasha vaknade. Jag öppnade inte ögonen än, jag började kyssa - Ira, Irishka... Han krossade mig under sig. På ansiktet - ett glatt leende. Kärlekens ljuvligaste samlag är på morgonen, när kroppen bara är halvvaken, den blinda passionen dämpas lite under natten, men den seende ömheten sover inte.
Trött släppte Sasha mig motvilligt och reste sig:
- Ugnen måste vara tänd.
Jag kastade tillbaka täcket i avsikt att resa mig upp, skrek av kylan och sprang tillbaka.
– Inte maj månad, – skämtade ägaren, klädde sig snabbt och gick ner till första våningen med ett vrål. Jag låg varm och lyssnade på hur han eldade i spisen. Tankarna vandrade i närheten, förnuftiga och inte särskilt, jag drev dem slarvigt iväg.
När det blev varmt i huset klädde jag på mig och gick för att tvätta ansiktet. Gick till tröskeln, stod. Dimma höljde björkarna och julgranarna runt dacha, täckte ett massivt bord med bänkar och långa sängar. Grå rök från skorstenen blandades med en vitaktig dimma. Nära verandan växte liljekonvaljer, lite längre bort - en enorm matta av förgätmigej. "När jag gifter mig med honom ska jag plöja på de här sängarna", tänkte jag, förstörde mitt humör, darrade av den fuktiga kylan och gick till badhuset.
Det var varmt och torrt där, och jag tvättade ansiktet med nöje. Det gick inte att kamma. Hår från källvatten blev mjukt, fluffigt och ville inte lyda. "Varför trodde jag att han skulle gifta sig med mig? Jag trodde. - Vi är inte med i en saga. Han lugnade mig på natten så att jag inte skulle vara rädd, så är det bara. Ja, man måste gifta sig för kärleken. Men hjärtat är tyst. Nöjd med denna tanke och slutligen upprörd vandrade jag till sommarköket för att laga frukost.
Kaminen brann redan. Jag gjorde krutonger. Sasha kom, tog ägligt tag i mina sidor, så att jag gnisslade, satte mig på en sprucken pall.
- Vad drömde du om?
"Ah," jag viftade bort det. - Webb. Det är som att jag gnäller i det och du drog ut mig. Jag är så rädd för henne att till och med mina ben tas bort.
– Hittade något att vara rädd för. Jag är här - du kommer att skratta - jag är rädd för gäss. Som barn attackerade en gås mig i byn, rädslan fanns kvar.
- Varför kallar du mig din fru? – Jag gjorde inte motstånd.
– Så du är här länge!
- Varför?
- Brownie skrämmer bara sina egna. När vi köpte dacha såg vi alla fruktansvärda drömmar först. De skrek i tur och ordning. Sedan slutade de. Hur många gäster som tillbringade natten hos oss - ingen drömde om något. Så, Ir... - Sasha spred sina händer och skrattade. - Tänk vad du vill. När ska jag ta hand om dig? En vecka senare - till sjöss. Kommer du att vänta?
”Nej, Sasha, du tycker vad du vill. Din brownie är fel. Och varför fick du en promenadflicka? Hon går inte bara, utan hon är också en girig, fyllare och uppvisande.
- Jag är hemsk, Sasha, du vet bara inte.
- Härligt, snällt! Och du lagar bra mat.
Sasha drack te med rostat bröd och slog på gitarren.
Vad kan jag säga om Sakhalin?
Ön har normalt väder.
Surfen saltade min väst,
Och jag bor vid soluppgången...
(Ord av Mikhail Tanich)
Jag kände skarpt den tunna, spöklika tråden som hade sträckt sig mellan oss för en vecka sedan, och jag var rädd för att röra på mig, för att inte bryta den med en slarvig rörelse, en suck. Och Sasha sjöng och tittade på mig med kärleksfulla ögon - sammet och olja, och hans starka, fria röst slet mig från marken ...
Ett år senare, i maj eller juni, pratade jag med brownien. Jag trodde att jag pratade med Andreika, Sashas åttaåriga kusin. En glödlampa brann ut i huset på andra våningen. På kvällen, i skymningen, sorterade jag linnet, vem som skulle ha vad som skulle läggas, och småpratade med Andreika, som reste sig efter mig. Eller rättare sagt, jag pratade, men han svarade inte, han log bara smygande och gick tyst fram och tillbaka. Som det visade sig senare hade kusinen pratat nere med sin moster, min svärmor, hela tiden.
Men det var inte utan anledning som browniens ansikte var så listigt – han visade sig trots allt ha rätt.
Tja, och badet ... Hon gick ingenstans och förlorade inte sin sötma. En av glädjeämnena i ett svårt giftliv.
"Inte en själ..." tänkte Sophia och vandrade till badhuset längs stigen, lätt markerad i den smälta snön, och det luktar ingen vår..."
Ljudet av ett tåg som saktade farten påminde mig om att Yaroslavl-vägen inte var långt borta. Men gården, dit Sophia flyttade för en vecka sedan, uppgiven av kronisk hemlöshet, stod mycket isär och åtnjöt inte god berömmelse. Hon bodde i det för tio år sedan, för att inte säga att det var en vänlig, men det verkade vara en stark familj. När Sophia dök upp hade nästan alla invånare i huset dött ut - några av ålderdom, några av sjukdom. Huset stod tomt i ett eller två eller tre år, motvilligt besökt av ägarna-systrarna, som fann sig ett blygsamt hem i huvudstaden. De gillade inte sin fars hus och allt oftare pratade de om att skiljas från det för alltid.
Sofya förstod deras tvivel, men hon kunde inte föreställa sig en bättre plats när hon behövde ensamhet.
Hon gick in i badhuset, som hon nyss hade översvämmat, och böjde sig över kitteln som hade lagts i ugnen. Och sedan, bakom henne, slet någon upp ytterdörren, och så energiskt att kroken som Sophia slentrianmässigt hade kastat över flög ut. Hon ryste och släppte trämuggen som täckte kitteln på spisen.
- Full! ropade Sophia och tilltalade ingen. Inget värre kom att tänka på i det ögonblicket.
- Jag skulle vilja! Varför, det är inte upp till det goda, - svarade en ungdomlig röst hånfullt.
Till Sophias nästa rop:
- Vad behöver du?
– Främlingen i täckjacka svarade undvikande:
– Det beror på situationen.
- Säg då vem du är.
- Kan du inte se det?
Jag kan inte gissa, förlåt...
- Vad ska man gissa? Vem behöver vara rädd för vem?
- Jag är inte rädd för dig.
- Men förgäves. Jag flydde från fängelset.
- Dödade någon? Eller...
– Som jag förstår det är "eller" mindre acceptabelt för dig... Nej, inte "eller", och dödade inte. Ja, jag kommer inte att röra dig med ett finger! Är du en lärare?
Sophia blev kränkt:
- Inte.
Han insåg att frågan för henne, för att uttrycka det milt, föga smickrande. Till slut fick han ur henne att hon var en konstnär.
- Ska vi stanna här? Badet håller på att bli kallt. Herregud, jag kommer förmodligen inte ens att räcka till ett badhus ... jag håller på att falla av trötthet.
Det var halvmörkt, ett stearinljus brann på fönstret, kaminen lyste då och då upp omklädningsrummet med ett tillfälligt smutsigt rosa ljus. Sofya satte sin utmattade gäst på en bänk och gick för att lägga till ånga till ångrummet. Hon släppte ångan och satte sig, nästan tappade medvetandet, bland gängen och björkkvastar.
Gästen dök upp, bunden runt höfterna med en våffelhandduk. Sophia hade och stärkte tanken att hon hade sett honom någonstans och mer än en gång, men sedan dukade han under för en sådan ånga att inte en enda tanke fanns kvar ens i knoppen. Hon kom till när han sköljde över henne med kallt vatten, men försökte inte längre ingripa i händelseförloppet. Han skötte skickligt gäng, kvastar. Förra gången trodde Sophia bara trögt att hon hade stannat, verkar det som, i det som hennes mamma födde. Hon öppnade slutligen ögonen först när de redan satt vid tebordet, han - i sin frottémorgonrock, och hon - i sin flanell, till tån, nattlinne med mästarens Orenburg-halsduk draperad över axlarna. Hon var inte alls säker på att hon hade klätt på sig själv.
Han frågade:
- Vilken kopp vill du ha?
- Blått.
- I kontakt med 0
- Google Plus 0
- OK 0
- Facebook 0
